— «Мне жаль распылять твои фантазии Марк, но это стандартный локальный вид транспорта, предназначенный для перемещений внутри материка. Его конструкция немного похожа на «Феленган» седьмой серии, но имеются множество визуальных изменений, в том числе и ключевых. Предполагаю, что это более поздняя версия. Ах да, никаких
— «А кого стоит Стик? Чья это тарелка?»
— «Это же очевидно Марк. Других. Мог бы и сам сообразить, знаешь ли».
Да уж. Просветила. И добавить то нечего.
Я снова осторожно выглянул из-за дерева.
Очередная вспышка высветила длинный след поломанных деревьев, тянувшийся хвостом за тарелкой.
Похоже, что этот
— «Ну и чего ты ждешь Марк?» — уточнила Стик. — «Траски не придут к тебе сами по себе. Надо подойти к «Феленгану» и взять их».
Легко сказать, надо подойти к фелен-как-его-там. Даже если бы я был полон решимости, то в лучшем случае, смог бы к нему доковылять.
— «Марк! Прием! Ты меня слышишь?»
— «Да слышу я тебя. Слышу. К сожалению», — ответил я, набирая полную грудь воздуха и выходя из укрытия.
Чувство, что я вхожу на эшафот, не отпускало.
— «Будь наготове Марк, возможно владелец «Феленгана» все еще где-то рядом», — подлила масла в огонь Стик.
— «На каком, срань подзаборная, готове?! Я ни убежать, ни подраться не смогу! На каком готове, Стик?! Максимум, на что я способен, так это замереть неподвижно и надеяться, что меня не заметят! Как ты думаешь, меня не заметят? На открытом то пространстве…»
— «Видишь ли Марк, в отличии от тебя, владелец «Феленгана», наверняка обладает разумом, поэтому он в любом случае вступит с нами в диалог, а не откроет огонь на поражение».
Ага. Мне бы ее уверенность…
В свете периодических вспышек с краев «тарелки» я успевал выхватывать отдельные детали конструкции. Серый матовый корпус внешней части. Плоская яйцевидная капсула в середине. Толстые цилиндры-соединители. Острые края «тарелки». Аппарат был не такой уж большой как показалось вначале: диметром метров 20, а капсула в центре вмещала одного-двух человек. Или не человек. Тогда вопрос о количестве пилотов оставался открытым. Их пропорции могли быть самыми разными.
Я остановился. В свете очередной вспышки мелькнуло нечто такое, что вызвало отлив крови от конечностей. Воздух вокруг наполнился моросью страха.
— «Ну и что ты встал Марк?» — тут же уточнила Стик.
— «Там пушки», — ответил я.
Замеченные раз, пушки, торчавшие между цилиндрами-соединителями, теперь виднелись даже сквозь тьму. Воображение работало на ура.
— «Вполне логично Марк. Раньше каждый «Феленган» оснащался стандартным комплектом орудий, ведь зачастую на нем путешествовали в новых моментах. А значит был риск встречи с сущностями из вне. Я не вижу причин менять подобную традицию».
Конечно, это понятно, что предо мной не прогулочный самолет. На таких не летают в мире полном опасных тварей. Но пушки… Их вид не нравится совершенно.
Страха в воздухе стало больше.
Сделав над собой усилие, я продолжил путь.
Внезапно, с очередной вспышкой света, окрестности огласил вой. Механический вой, больше всего похожий на сигнализацию. Редкие вспышки сменились частым миганием, завершая это сходство.
— «Что это Стик?» — спросил я снова замерев.
— «Похоже, что какая-то система оповещения…» — отозвалась симбионт.
Ну спасибо. Просветила.
Надо бы ускориться. Если где-то рядом действительно рыщут владельцы тарелки, то теперь они наверняка спешат сюда. Может еще получится забрать траски раньше, чем они явятся…
Если, конечно, никого нет внутри.
Стоило об этом подумать, как две пушки вспыхнули синеватым светом и синхронно скорректировали свое положение. Если раньше они просто смотрели в мою сторону, то теперь они взяли меня на прицел, отслеживая положение тела в пространстве.
Я снова замер. На этот раз совсем. Любое движение — риск. По лбу стекал холодный пот. Воздух щедро пропитался энергией страха.
— «Что мне делать Стик?» — воззвал я.
— «Думаю, что стоит обозначить нашу дружескую позицию. Ты мог бы покричать об этом…»
— «Ты сейчас серьезно? Да я себе горло сорву скорее, чем перекричу эту сирену!»
— «У тебя есть варианты получше?»
— «Думаешь я бы обратился к тебе, если бы были?!»
— «Тогда — кричи».
Я набрал полную грудь воздуха, собираясь ответить… и выдохнул. Буря внутри подобралась слишком близко. Шрамы-черви корчились и извивались на тыльной стороне ладони.
Нельзя. Надо держаться. «Парокентосиба» нет. Но я должен держаться.
Вдох… выдох. Вдох… выдох.
Зачем я это делаю? Для чего? Все равно через мгновение меня разнесут выстрелами из этих пушек. Для чего сдерживаться? Не проще ли просто шагнуть вперед?
Я вспомнил как стоял на самом краю крыши и уже заносил ногу для единственного шага. Последнего шага… Самого тяжелого шага. Шага, который я так и не сделал.
Смогу ли я сделать его теперь?
