Мой срок сибирский только начат.И год, и десять – не в зачёт.В плечо знакомая отдача,Или задиристый толчокЯ ощущаю в этом крае,Где нервы крепкие нужны:То шмара в лавке задирает,То в зенках вызов бросит шнырь.Держи карман, ходи при свете,Твои закон и прокурор —В кармане олово кастетаИли за пазухой топор.Неоспоримой антитезой,Когда «блатной» на «мужика», —Тяжёлый холодок обрезаИ дрожь унявшая рука.Здесь жизни прожиты в похмелье,Глаза недобрые пусты:Заместо пропитых нательных,На коже – синие кресты.И числа маковок неровныхНе для глядящего с небес,А в тёмной ёмкости церковнойХранится взрывчатая смесь…В краю бродяг и вертухаев,Где самородки ищет сброд,Копает публика лихая,Как будто чёртов огород.И рвёт шурфы, и моет, моет,Судьбу фартовую ища…Стирают пальцы марамои,Но не отмоется душа.<p>«Тяжелее от дум голова…»</p>Тяжелее от дум головаВ эти серые дни.Удалиться бы на островаБеззаботной страны:Там, где ставит на паузу дождьСуету и дела.Не зачaта ни зависть, ни ложь,И не водится зла;Заберёшься на кряжистый дуб,Чтобы встретить рассвет,Ободрав перепачканный пупОб иссохшую ветвь;И пройдёшь по траве – босиком,По песку – на руках,А в себе разберёшься легкоИ не встретишь врага;Там цикадами полночь полнаИ беда коротка.Там найдёшь в море синего льнаЗолотого жука;Не затравит толпою молва,Не порвёт на куски.И пока не болит головаОт тоски.<p>«Костры дымят. В округе похороны листвы…»</p>Костры дымят. В округе похороны листвы.И мётлы метут предвестниками метелей.Куда ни глянешь – демо: колор пастели.Всё реже хочется выбраться из постели,Всё чаще хочется переходить на «вы»,Произвивавшись рыбой в недрах сырой толпы,Устав от тщетной сути тройных усилий —Из тесной связи с массой чтоб отпустили —Спешить на личный остров невольным стилем,Употребляя всуе словечки со звуком «пи».Бульвар засыпан: этой пёстрой листвы навал,Точно буклеты, что рекламой былого дразнят.Читая каждый дотошно, как первоклассник,Навряд ли вспомнить отшумевший вчерашний праздник.В безумстве красок скорей прощанье, чем карнавал.Последние листья слетают и кружатся на лету,До дна испившие сладость бабьего лета, —Деревья нынче с виду дервиши и аскеты.И только юность чья-то складывает в букетыОхапки листьев, видя в ум ершем красоту.Она истлеет, согреваясь в сыром костре.Весной возродится. Ренессанс. Слово с ноты «РЕ».<p>«Крутим руль, но стоим на месте…»</p>
