<p>* * *</p>А может быть, все любови,которые выпадали на долюмиллиардов людей,тысячелетиями приходившихна Землюи уходивших с нее…А может быть, все любови,о которых говорили, вздыхали, молчалипод Луной,стершейся под затуманенными взорами,точно старый-престарый пятак…А может быть, все любови,которые, отцветая, роняли семенабудущих страстей и желаний,связывая все новые и новые поколенияв одну бесконечную очередь за счастьем.Так вот, может быть, все эти любовисутьзадуманный и осуществленныймудрой природойдолговременный конкурсна самую жаркую, самую нежную, самую чистую, самую верную, самую крепкую…Короче говоря, самую-самую любовь?!Когда протрубят подведение итогов,пара-победительницаполучит в наградувечную жизнь,а значит, – и вечную любовь!..Вот так! А ты опятьпугаешь меня разводом…<p>* * *</p>Наверно, когда-нибудь(люди очень пытливы!)на срезе сердцаможно будет рассмотретьлюбовные кольца.Наверно, когда-нибудь(люди очень внимательны!)по толщине этих колецможно будет отличитьиспепеляющую страстьот скоротечной интрижки.Наверно, когда-нибудь(люди очень изобретательны!)пустоту сердцаможно будет прикрыть изящнойтекстурой —так называютполированную фанеру,на которой нарисованыизысканные узоры благородной древесины.…Но мы-то знаем,что под фанерой всего лишьпрессованные опилки.<p>Футурологические стихи</p>Все бесследно уходит, и все возвращается снова.И промчатся года или даже столетья, но вотОтзовется в потомке мое осторожное словоИ влюбленный студент в Историчке мой сборник возьмет.Полистает небрежно, вчитается и удивится:«Надо ж, все понимали, как мы… Про любовь и про снег…»Но потом, скорочтеньем скользнув остальные страницы,«Нечитабельно, – скажет. — Двадцатый – что сделаешь — век!..»<p>Стихи, не вошедшие в сборники или не опубликованные</p><p>Юношеские стихи</p><p>(1968–1973)</p><p>Женщина</p>Чего же ты хочешь, женщина?Чего же ты хочешь, женщина?В моем интеллекте трещина,Трещина поперек!Из этой пылающей трещиныВ глаза восхищенной женщиныКапает, капает, капаетСамый бесценный сок!А щеки горят от радости,Глаза потемнели от жадности,А руки все тянутся, тянутсяВ погоне за самым большим,За тем, что хранится бережно,О чем вспоминают набожно(И цвета, наверное, радужного!),Так вот, чего руки хотят!И тянутся, тянутся к трещине,Все ближе и ближе и ближе…Чего же ты хочешь, женщина?Не любви же?!(1970, автору 16 лет)
