Сольные концерты на улицах города и чистая совесть вкупе с душевным спокойствием или до отказа набитые стадионы и в конец въебанные нервы, приправленные чувством стыда? Так ли просто идти по головам в достижении своей цели?
Конец рабочего дня, заполненные до отказа улицы, дороги, пестрящие огнями, пробки в самом разгаре. Казалось бы, среди суетящегося, вечно спешащего куда-то потока людей сложно найти пару-тройку желающих остановиться хотя бы на минуту, позабыв о своих неотложных делах и заботах. Сложно, но, благодаря моей магии, у меня это получается…
В самом центре Лос-Анджелеса среди вечных и бесконечных делегаций туристов, обычных прохожих, не скованных железным трудовым графиком, и бестолково слоняющихся без дела людей вновь удается собрать небольшую аудиторию, члены которой не прочь наполнить своим присутствием смысл моих выступлений, скрасить своим заинтересованным видом на пару мгновений сольный концерт уличного музыканта…
Полуакустическая подключенная к комбоусилителю гитара в руках, губы в паре сантиметров от микрофона, пальцы бегло перебирают струны, зажимают лад, а глубоко из груди вырываются слова заученной наизусть небезызвестной песни – мой личный кавер на «Arctic Monkeys».
Звон мелочи, упавшей в раскрытый чехол на земле - благодарный взгляд от меня и легкая улыбка.
Вспышки камер телефона, одна за другой: то прямо по центру, то откуда-то сбоку – мало кто хочет просто насладиться моментом, впитать, ведь еще нужно обязательно оставить мою физиономию на память, чтобы выместить в соцсеть под очередным хештэгом «музыкаулиц».
Музыка улиц…
Подумать только, сколько лет я отдаю этому искусству свою юность? Семь? Восемь? Наверное, около того.
Позабыв о каких-то дополнительных жизненных бонусах вроде вечных тусовок с друзьями; прожигания жизни в нескончаемых, беспорядочных, но не обязательно, отношениях; баловства различными запретными ништяками и прочие хобби. Я променял все на музыку, без каких-либо сожалений посвятив ей себя без остатка. Все свободное время, все мысли двадцать четыре на семь.
Нет, не подумайте, никакого уклона в отшельнический образ жизни с нотками аутизма и интроверсии. Как бы не так… Просто это никогда не наскучит, просто с грифом в руке всегда интересней!
- Лекс!! - раздается где-то на периферии сознания, пока с головой погружаясь в текст песни, перед глазами одна за другой проецируются картинки.
Поднимаю веки, бросая взгляд в сторону источника звука – пара одногруппниц в компании своих кавалеров приветливо машут руками. Широко улыбаюсь, заметно кивая в ответ. Слишком восторженный вид одной из девушек, кажется, начинает напрягать ее парня, и без каких-либо просьб, он просто утягивает ее из толпы, продолжая свой путь. Что же… Похоже в универе придется повторить специально для нее на бис. А сейчас все внимание к тем, кто остается в импровизированной фан-зоне.
Песня за песней, один взрывной берущий за душу куплет за другим, и минуты сменяют часы, а лица – друг друга.
«Я сел на мель в этом городе-призраке,
Стоп-сигнал мигает, а телефонные линии оборваны,
Снег хрустит от холода.
Она забрала мое сердце, я думаю, что она забрала мою душу.
Под лунным светом я бегу
Подальше от кровавой бойни пламенного солнца…
Ведомый удушьем вен,
Не показывая милосердия, я сделал бы это снова.
Открой свои глаза,
Ты продолжаешь плакать.
Малышка, я буду истекать кровью, пока твои слезы не высохнут.
Небеса закрывают на меня глаза,
Я вижу, что шторм поднимается из моря…
И он приближается все ближе,
Он приближается все ближе…
Твой танец шимми - встряхнул мою лодку,
Выбросив меня, одинокого и влюблённого, на берег…
Думаешь ли ты обо мне?
Где я теперь?
Малышка, где я сплю?
Чувствую себя так хорошо, но я уже стар,
2000 лет преследования берут свое…
Шторм всё приближается,
Он всё приближается»*, - гитарное соло завершает песню, эхом отлетая от зданий, множится, волной убегая в узкие улочки.
- Спасибо за ваше внимание, всем приятного вечера, - снимаю гитару, не выгребая со дна мелочь и купюры, зачехляю, тут же принимаясь за стойку и микрофон.
- Отличное исполнение, мне понравилась твоя импровизация, - слышится сбоку приятный мужской голос. Не первый и не последний раз в конце выступления ко мне подходят слушатели, чтобы поделиться своими впечатлениями. И узнавать о них всегда приятней брошенной «благодарности» на дно чехла.
- Рад, что понравилось, надеюсь, у меня получилось скрасить твой путь до дома, - пожимаю протянутую руку, после вновь возвращаюсь к сборам.
Подошедшего мужчину я заприметил, стоило ему появиться: на фоне остальных легко одетых слушателей, его выделяли из толпы черная шляпа с прямыми полями и бежевый плащ.
- Часто выступаешь на улицах?
- Почти каждый вечер.
- Оно и видно. У тебя неплохие данные, не сочти за дерзость, но вот, - мужчина протягивает белый прямоугольник. – Моя визитка, на ней адрес концертного холла, в эту среду в двенадцать состоится закрытое прослушивание, если тебе интересны различные музыкальные проекты с уклоном в альтернативу, рекомендую там появиться и прихватить с собой инструмент.
