На одном широком, процветающем и довольно сложном сервере произошла смена модераторского состава. Новые модераторы оказались плохими людьми, что привело к катастрофе. Основной город превратился в руины, кланы воюют между собой, онлайн снизился. Один из "старых" игроков, который построился вдали от цивилизации, решается спасти целый сервер, используя лишь один предмет - ножницы.
========== Пролог. ==========
Я играл на этом сервере больше года. Я помнил каждого человека в нем, каждый дом, знал точные координаты всех доступных мест…
Сервер существовал довольно давно, и это не простой «сервачок» на несколько человек, в котором было невозможно играть. На сервере может играть до трех сотен человек, если не больше, карта была огромна и постоянно менялась, словно настоящий мир. Горы «двигались», деревья старели, морское течение менялось. Сервер оснащен модификацией Thaumcraft, который позволял использовать магию, витающую в мире. Но главной особенностью сервера, которую невозможно найти нигде, вовсе не моды или объем сервера. Если игрок умирал — он не мог возродиться. При смерти, игрока выбрасывает из сервера, заставляя его делать нового персонажа и начинать все с самого начала. Подобная сложность заставляла людей отказаться от битв и насилия. А если кто-то и поднял руку на игрока, то за ним охотился весь сервер.
Время шло, создавались семьи и клановые дома. Главный город, в котором жило большинство людей и появлялись новые, расширялся с каждым днем. Никто не причинял неудобств и вреда, все жили в мире и спокойствии. Но… ничто не вечно. Мир длился достаточно долго для некоторых людей.
Спустя время, произошла смена модераторского состава. Старых модераторов сменили новые, энергичные и молодые люди. С их появлением, на сервере начался настоящий хаос. Все приватные регионы были убраны, а люди, что жили в городе, погибли. Город, что был огромным и разноцветным чудом, который создавался не один день, быстро обратился в руины. В городе была непрекращающаяся война между кланами, новичков убивали или запугивали, перетягивая на свою сторону. Количество игроков сильно снизилось, и никто уже не мог изменить все обратно.
На этом сервере у каждого человека есть имя, которое ему дают при первом появлении. Мое имя — Яко. Я являюсь одним из «ветеранов», которые все еще не покинули сервер и являются самыми могущественными и богатыми людьми. На сервере меня прозывают «Герцогом», из-за моего небольшого… скажем так, государства. Я строил дома для новичков и странников, позволяя им жить под моим крылом, кормил и снабжал их, защищал их и охранял их. В обмен, они служили мне верой и правдой, помогая мне с хозяйством и добычей. Подобное сообщество нельзя было назвать Кланом, и эта уникальность показывала мое добродушие и могущество. На меня и моих слуг не смел нападать ни один человек, не говоря уже про целые клановые дома. У меня было почти двадцать пять слуг… и сейчас их осталось лишь четверо.
Теперь, я сижу в своей крепости, вместе с моими слугами, и ожидаю своего конца, задаваясь одним лишь вопросом — «Где Создатель?»
========== Часть первая. Не друг, не враг. ==========
Шел четырнадцатый день с момента появления новых модераторов. В онлайн, из «постояльцев», осталось только сорок шесть человек. Может даже пятьдесят, от силы. О моем местоположении еще не разузнали, и не узнают, хоть дом и на поверхности. Те, кто жили в центральном городке, либо погибли, либо успели сбежать к «границе». Еды полно, материалов тоже, Вис предостаточно, ауры целы и невредимы. Еще один день придется прятаться и ничего не делать, ожидая своего конца.
«Яко. Я, конечно, все понимаю, но заполнять очередной дневник в такие моменты — бессмысленно и глупо.» — Риммер был недоволен тем, что я делал записи в книге. Мне пришлось закрыть книгу, даже не закончив ее. Он просто сидел на столе и смотрел на меня, поедая свой кусок свинины, без каких-либо эмоций на лице. «Традиции остаются традициями, не смотря на времена и трудности.» — я положил книгу на стол, разглядывая его с легким недовольством. — «Такая традиция, как вести записи в книге — все еще в силе. Ты должен уже привыкнуть к этому, Римм.» Риммер хотел возразить мне, подняв руку и направив ее в мою сторону, но что-то остановило его, успокоив. «Да, герцог. Виноват. Простите.» — он отвел глаза, скорчив недовольную мину. Меня уже тошнило от моего же собственного титула. Когда единственные люди — четверо твоих верных товарищей, друзей и слуг, называют тебя «герцогом»… Титул, который теперь является пустым звуком. Дуновением ветра в бесконечной пустоте. «Какой из меня герцог…» — я сел за стол, осматривая свою тарелку с едой. — «Пустозвон, который не заслуживает таких почестей и лавров.»
