Меня зовут Сергей Максимов. Точнее, так меня звали в 21 веке. А тут, это где-то на заре бронзового века, я уже не один из сотен тысяч журналистов и начинающих блогеров, который только и умеет, что по клавиатуре стучать, а самый настоящий посланник небес. Нет, я не погиб в современном мире, а каким-то непонятным образом телепортировался в стародавние времена. Да-да, именно в те самые, когда яркость травы была выкручена на максимум, а о ГМО и соли даже и не слышали. Что называется, пришла посылка. Получите и распишитесь! А некому – грамотных нет. И как цивилизацию строить? Полезных ископаемых не водится, с прогрессом тоже все тяжко, дикари авторитет показать просят. Пришлось начинать карьеру с низов. Рейтинг прокачивать, мускулатуру наращивать, полезное изобретать. А как иначе, местный шаман о тяжелых временах и врагах злых постоянно талдычит. И сглазил же…
– Япона мать, а куда мой дом-то делся? – вырвалось у меня, едва я пришёл в себя. – Да шут с ним, с домом, улица где? – завопил я, вскочив на ноги и пристально всматриваясь в ночь.
И ничерта не увидел.
Нет, на зрение я никогда не жаловался, на помутнения рассудка тоже. Просто на улице ночь безлунная была – темень стояла непроглядная. Но, ни дома, ни улицы я не увидел. Да хоть бы и темно! Но не могла же летняя ночь скрыть целый город! Не мегаполис, конечно, но всё же. Ведь до того как, он тут был!
А сейчас…
А сейчас даже намёка на цивилизацию нет – ни тебе заводского гула, который ночью слышен даже за десять километров, ни мощных басов из прокаченных молодёжью тазиков, ни даже фонарных огоньков.
Тотальный блэкаут!
Да что там шум, даже лая бездомных собак не слышно! А уж этих блоховозов в наших краях было…
Такое ощущение, что опять полный локдаун объявили, а в довесок ещё и свет вырубили. И остались в ночи только птицы, да ветерок, доносящий дурманящий аромат чего-то знакомого.
А чего именно – непонятно.
И это настораживало. Тревожную музыку бы ещё фоном и вылитый триллер про то, как вышел курьер из комы и даже не подозревает, что лютая эпидемия почти всё человечество под корень выкосила.
Да только я совсем не курьер и очнулся отнюдь не в больничке, а ночью и на улице.
Благо, лето на дворе было. Пусть и вторая его половина.
От таких раскладов рука сама потянулась к карману, где всегда лежали пачка сигарет и зажигалка. Засмолил, рефлекторно ощупывая карман косухи, в котором мобильник таскаю.
Достал сотик, разблокировал, повтыкал в дисплей и глазам не поверил. Теория с триллером начала подтверждаться – связи не было!
Совсем и никакой!
Три раза перепроверил, даже перезагрузил аппарат – не помогло!
– Ну, точно, как в кино про зомбей, – буркнул я, убирая мобилку и испуганно озираясь по сторонам.
И тут луна из-за тучки вышла, а через пару ударов сердца и активного голововертения у меня натурально глаза из орбит вылезли!
Нет, толпы мутантов, прокажённых и заражённых ко мне не подкрадывались. Всё было в разы хуже! Я стоял на верхушке внушительного холма! Или кургана. А вокруг ни одной многоэтажки или даже сарая…
Совершенно никаких намёков!
Как я сюда попал? А шут его знает. Я хоть и живу (или уже жил?) на окраине города, но таких возвышенностей даже в паре десятков километров от родных пенатов не видел.
– Глюки, – пришла мне в голову более логичная мысль. – А ведь предупреждали, что по ночам спать нужно, а не настраивать третий глаз на просмотр киношек про зелёных человечков, – успокаивал я себя, укладываясь на мягкой траве.
А что ещё оставалось делать? Там, у подножия холма, темно и страшно. Так что, покемарим до рассвета, а там видно будет.
Но сон не шёл.
Поворочавшись ровно двадцать пять минут, я по мобилке засекал, и, отлежав все бока, сел и снова закурил, разглядывая начавшее светлеть небо.
– Разыграли, – это была третья мысль, посетившая мою бедовую голову, когда в руке остался один фильтр.
И эта тема показалась мне более реалистичной, чем первые две.
– Полюбому эти олигофрены, это которые мои друзья-товарищи, подсыпали мне в кофе снотворное или ещё какую дрянь. Я вырубился, они отвезли меня подальше от цивилизации и уложили на верхушке холма. А сейчас эти блогеры мамкины заныкались в ближайших кустах и снимают мою реакцию в надежде получить очередной шок-контент, – вслух строил я логическую цепочку.
Мысль показалась здравой. И на первый взгляд, и на второй.
– А вот хрен вам столовый во все отверстия, а не контент, – сплюнул я в темноту и отправил смятый фильтр в далекий полёт.
Ломиться по кустам и траве, усыпанной росой, на поиски этих идиотов, мне не хотелось.
Совершенно.
Да они, скорее всего, только и ждали, когда я истошно вопя и матерясь на все лады, склоняя всех и вся по падежам, родам и лицам, как слепой котёнок, буду впотьмах обшаривать окрестные кусты.
Такие вот у меня друзья.
Колян, Лёха и Юрок. Лет им от двадцати восьми до тридцати. Три дебила из ларца, а по совместительству яркие представители коренного населения зачуханного и совершенно поганого в экологическом и всех остальных планах моего родного города «Эн».
Общего у нас, кроме увлечения музыкой, ничего не было. Мы на этой ниве, собственно, и познакомились.
Дело как было…
Восемь месяцев назад, аккурат сразу после недельной новогодней попойки, этим великовозрастным балбесам и дармоедам, сидящим на мамкиных шеях, долбанула моча в голову, и они поверили в себя. Новые рок-звёзды мировой сцены, блин!
Пару стаканов спустя, бредовая идея стала идеей фикс.
Не отходя от кассы, балбесы замутили мега-крутую панк-группу «Боевые дятлы». Ещё три стакана – и я, даже не подозревая об этом, выиграл кастинг и занял место за ударной установкой.
Нет, я тогда в попойке не участвовал, и даже знать не знал этих олигофренов. Меня через десятых знакомых вычислили и перед фактом поставили.
Ну а мне то что? Хоть какая-то отдушина в серых буднях появилась. Вот я и подписался на этот блудняк.
