В лобовухе образуется окно в мир! Здоровенный кусок выбивает давлением и он, в сопровождении различного мусора улетает в бескрайние дали. И моя любимая кружка для кофе-пива тоже…
Тут картинка № 17: Вид из кабины Аспа с разбитым лобовым стеклом.
Вместе с воздухом из кабины улетели всё звуки…
На меня наваливается тишина. Вместе с воздухом из кабины улетели всё звуки. Слышу только своё дыхание. Дарт Вейдер умрёт от зависти, а вот до Лорда Чёрного Шлема мне ещё далеко…
— Ах ты сволочь! Ну…ну я…ну я тебя……щазззз…!!!
— Внимание! Запас воздуха ограничен! Воздуха осталось на 5:00 минут…4:58……4:57…
Мляяяяяяятттттььььььььььь!!! Как же обидно. У цели осталось каких то 5–6 %. От меня осталось несколько больше — целых 27 %.
— 4:40!
Убираю стволы и готовлюсь к бегству. Точнее — принимаю решение о тактическом отступлении.
По компасу навожусь на станцию. Опа…а стекла то нет! И некуда спроецировать информацию о станции, отметку показать и т. п. За дырой весело мигают и перемигиваются звёздочки. А мне вот не до веселья.
Кое-как прыгаю. Ориентируюсь по компасу.
Сверху торчит осколок лобовухи. Верчу кораблик, что бы хоть на нём хоть что-то отображалось. Взмок но на курс лёг. Приближаюсь к станции.
— 3:15
Вываливаюсь в обычное пространство. А вот и станция. Запрос посадки.
— Ожидайте!
— Да ты там что, коза, охренела что ли? У меня воздуха на…а действительно — на сколько?!
— 2:56
— Пусти, с меня шоколадки. Много!
— Ваша платформа № 5
— Спасибо! Век за тебя молиться буду…и про себя: — или пристрелю суку…
Проскакиваю шлюз.
1:25
Цифры застывают — атмосфера в станции есть. Сажусь. Промахиваюсь раза 4 — руки дрожат.
Уфф…я жив! я Буду жить!!!
Ремонт…минус полтора млн. И да — надо что то делать с кораблём. Хоть противник был на Питоне, это не повод проигрывать баталию.
Беру груз. И по старой тропке — отрабатывать ремонт и зарабатывать на новый ещё-лучше-прежнего обвес. И думать.
Думал я долго. О чём? Да о житие моем, блин. Как жить? Что делать? Страшно же. Нос со станции показать страшно — там же тааакие злыдни летают. Вмиг — и нос корабля и мой открутят. Думал я в разных местах — и засыпая в корабельной койке и прогуливаясь по коридорам станции и в баре.
Вот в баре ко мне и пришла Мысль! И её я тоже долго обдумывал. По видео крутили какой-то античный мультик. Про пиратов, что характерно. В какой то момент кто то с экрана проорал:
— Пушка! Они готовят Пушку!
И тут меня осенило! Вот. Вот что мне надо — пушку. А лучше 2. Среднего калибра. Поставлю на нос и…пусть тот гад побережётся. Сказано, точнее — задумано — сделано. Зашёл в ближайшую оружейную лавку и прикупил себе два ствола малого калибра. И по сотне выстрелов на ствол.
В мастерской мне их быстро смонтировали, только местный старший мех как то печально на меня посмотрел.
— Слышь, паря, — говорит, — Ты выкинь эти хрени и воткни пулемёты.
— Нахрена папаша? Ты чё — эвон какая мощщщща.
— Ну хоть мушку спили.
— Угу, побёг за напильником — у тебя не той системы.
— Да хоть банку на щит поставь, вместо отсека грузового, вон того — пригодится.
— Ага…и минус 32 тонны груза?! Это ж сколько бабла я недополучу? Ты чё, старый?
Он сплюнул и ушёл.
Ну ушёл и ушёл. Я же начал заниматься привычной рутиной. Но настроение он мне подпортил.
— наверное завидует, подумал я.
— я то на Семёре, с такими стволами. А он чо? Руки в масле, попа в мыле — мы работаем на……гы-гы-гы. Что этот маслопуп понимает в боях?!
Но семя сомнений он во мне посеял.
— Взять банку или не? В прошлом бою она бы мне пригодилась. Но блин — минус тридцать тонн? Не…выкручусь уж как ни будь.
И пошла рутина.
Груз взял. Курс проложил. Взлёт, выход из станции. Курс — Прыжок. Заправка у звезды. Курс на станцию. Док. Разгрузка, накладные.
И с начала — груз взял, курс проложил……
Рутина она конечно рутина, но на радар более пристально смотрю. Во избежание и на предмет!
Первый круг — тихо.
Второй — тихо.
Третий — тишь да гладь. Расслабился. Но ноги на пульт не рискую закидывать.
Всё — три круга, бабки за ремонт отбил.
Четвёртый круг. Тих……ан нет! Выдёргивает меня кто то. Ну я особо и не сопротивляюсь — чё мне бояться то, с такими то стволами?!
Ну вот…тот же хмырь. Запрашивает связь.
— Слышь, брателло, должок за тобой. Так шо давай, вываливай весь груз и, возможно, я тебя на спас капсуле отпущу, но сначала — опущу! Му-ха-ха-ха…
Ну смейся-смейся. Выжимаю форсаж, разворот. Одновременно активирую стволы.
Сближаемся.
Как только он оказывается в пределах поражения — зажимаю гашетки. Он пытается уйти, но я не даю. Его шиты тают.
Пушки, расстреляв всю обойму смолкают на перезарядку.
Расходимся.
У меня снята треть щитов, у него они едва живы. Пропускаю поток мата в мою сторону. Если бы словами можно было бы убить — быть мне уже чем то мельче кварков.
Сходимся. Лупим друг друга как только можно. Его щиты падают.
— Ага…пошла бронька…пошла. А что ж ты тонкий такой то?! Хе-хе-хе.
— [censored] убью, [censored], — весьма информативно сообщает мне мой обидчик и повидимому не успокоившись добавляет:
— [censored] твой [censored] тебе в [censored] за[censored] и проверну!!!!
Разворот.
Огонь!
