Соглашаясь на доставку археологической экспедиции в отдалённую систему, вольный пилот с позывным «Поп», ожидал лёгкого заработка. Казалось бы, что может быть проще — забрать людей и оборудование, выгрузить их около древних руин погибшей цивилизации и вернуться назад? Однако, как это и бывает в жизни, все планы пошли наперекосяк и отнюдь не по его вине. По абсолютно случайному совпадению этот контракт пришёлся как раз на тот момент, когда доселе неизвестная людям раса решила проверить на прочность границы обжитого человечеством пространства. Новый экипаж, исследование древних руин забытой цивилизации, масштабные космические бои флотов людей и армад Чужих — всё это в заключительной, пятой книге серии «Записки пилота».
— Всё просто. Летишь вот сюда, — тощий и сильно нервный заказчик ткнул слегка дрожащим пальцем в карту сектора.
— Подойдёшь к бакену, он тебе точные координаты аварии передаст, — он облизал губы и огляделся по сторонам, словно опасаясь слежки. Мы стояли в ангаре, подле трапа моей Анаконды и более никого тут не было.
— Там, по тем координатам, будет стандартный неопознанный сигнал. Чтобы ты не ошибся — твой комп его цветом выделит. В нем найдёшь обломки курьера и нужный конт, он тоже будет дополнительно промаркирован — я данные уже залил тебе в комп, возьмёшь его на борт и сюда.
— Что в конте? — Игра в секретность мне не нравилась, и я согласился на данное задание только по одной причине — заказчик обещал дать мне два образца программного обеспечения, ПО, проще говоря, сделанного в какой-то секретной военной лаборатории. Со слов инженера Тода именно такое ПО позволяло сделать моё оружие на порядок более смертоносным.
— Ничего противозаконного. — он снова нервно осмотрелся.
— Тогда к чему такая секретность?
— Конкуренты.
Ладно. Вполне себе объяснение.
— Точно не наркота или краденное?
— Абсолютно. Вы поймите — время. Время важно! Кроме того, — он судорожно втянул в себя воздух и покосился на моё бедро, где в кобуре уютно устроился револьвер: — Я же буду вас тут ждать.
— Добро. — я кивнул и повернулся к трапу: — Жди, я быстро.
Попав в указанную систему я, не теряя времени даром, тут же взял курс на навигационный буй.
Только на курс лёг — меня оп-па! Федеральный штурмовик перехватывает. Ну, ясен пень — грабануть хочет.
Штурмовик.
Меня — на Конде. Улыбнулся.
Скорость сбросил — типа сдаюсь.
А он то и рад! Орёт мне, что мол груз сбросишь — живым отпустит. Как развлекаться надоест.
Угу. Еще и извращенец. Ну, я что? Стволы приготовил и развернулся на него.
Он потом из спас капсулы, пока его полицаи на борт поднимали, долго ругался. Но как-то однообразно и неизобретательно, да.
На штурмовике против Анаконды в топ обвесе и с топ инженерными улучшениями.
Извращенец, однозначно извращенец. Может на каторге вылечат.
Ладно. Прыгнул к бакену. Получил с него шифрограмму с координатами где того курьера, останки его в смысле, искать.
Сверился с картой системы — оки-доки! Ясно куда двигаться. Прыгаю туда и начинаю витки вокруг планеты нарезать. На втором витке комп как завизжит: — Миссия! Обнаружены координаты аварии согласно заданию!
От его внезапного вопля я чуть чаем с лимоном не подавился, простыл малость — вот и лечусь. Благо чай у меня редкого сорта — с Камитры ещё остался. Ну, когда я его инженеру одному тоннами таскал, себе пару килограммов и приберёг, всё одно никто целостность контов не проверял и их не опечатывал.
Вот бренди нет, была у меня заначка, но на собрании инженеров Диди всё выхлебала.
Запрыгиваю в сигнал, он, сигнал, то есть, не как все промаркирован, а синеньким. Чтобы значит даже такой тупой как я не ошибся — спасибо заказчику за заботу.
Запрыгиваю, а там — ну просто суп с фрикадельками и лапшой. Китайской. В роли фрикаделек — конты с грузом, что тот лузер вёз. Ну а лапша — так-то его остатки.
Настругали так — любой повар с уровня Чина-таун удавится от зависти.
Я — сразу конты сканить. Мне то один нужен. С данными какими-то, шифрованными.
Мясо….Зерно…Одежда…Рыба — всё не то!
Ага! Вот — конт с носителями информации, шифрованной. И комп тут же подсказку высвечивает, на этот раз тёмно-красным шрифтом — мол тот конт, хозяин. Бери — не ошибёшься!
Я к конту аккуратненько так подваливаю, с дороги обломки корпусом распихивая, открываю грузовой трюм и начинаю игру — поймай горошину чайной ложкой. В тазу.
Дронов-то сборщиков я не поставил. Поленился. Но — профессор Палин — молодец! Конда моя вертится как Питон, а она, на минуточку, лёгкий Крейсер. И вот — когда этот чёртов конт оказался в полутора сотнях метров от жадно распахнутого люка грузового трюма — что я слышу?!
— Ага! Попался, расхититель Имперской собственности!!!
Взгляд на радар — ко мне, явно с нехорошими побуждениями, несётся. Кто-то. Пожимаю плечами. Ошибся, товарищ. С кем не бывает. И плавно прибавляю газ.
Хоп!
Конт проскакивает в трюм, я щёлкаю тумблером его закрытия — и, одновременно с этим просыпается комп:
— А по нам стреляют!
Будто я и сам не вижу — по индикатору поля начинает бегать рябь от попаданий.
Ручку на себя, прибавить тяги до максимума, прожать форсаж и ткнуть в кнопку, отвечающую за выбор атакующей меня цели. И всё это — практически одновременно проделываю. Школа! Почти три года непрерывного ощупывания джойстика — я уже его выпуклости и впадинки знаю лучше, чем женское тело. А ведь раньше наоборот было…
Продолжая выбираться из скопления обломков скашиваю глаза налево и вниз — на формуляр цели.
И кто это у нас такой настырный?!
Вильтура?!
Статус пилота — опасный? Сейчас что — астрологи неделю самоубийц объявили? Я что-то пропустил?!
