– А вы Шарик. Поздравляю тебя, Шарик, ты балбес, – вредно рявкнула я. Его лицо оказалось совсем рядом. И в глазах его плескалась сейчас такая болючая ярость, что я сразу растеряла весь боевой идиотизм.
– Не смей так меня называть, – опалил он своим звериным рыком мое ухо. – А как?
– Я Егор, – варвар словно сдулся. Стал маленьким, как дракон из мультика, которого никто не боялся. – Горошек принесу.
– Надо поставить елку, – тихо прошептала я.
– А папа и Ника влюбились, – заплясал вокруг нас рыжий апостреленок. Черт, затянулась эта странная пауза.
– Не выдумывай!
– Это я написал, – гордо улыбнулся Ванька. Я проглотила огненный ком, вставший в горле так, что ни туда, ни сюда. Прижала к себе мальчика, уткнулась носом в его макушку. – Представляешь. И тебя Дедушка Мороз нам скинул. Я прям офигел. Представляешь? Как он письмо мое то прочитал, если папа его забыл на почту отвезти? Или у него там компьютер специальный. И все, что дети пишут, сразу ему приходит на электронную почту? Ну как, знаешь, волшебные письма? А папа сказал, что Деда Мороза не бывает. Правда же он зря не верит? Надо верить, и исполнится тогда. Ник, ты чего?
Ничего. Маленький несчастный ребенок. Верить можно во что угодно, но ни один волшебник не сможет наколдовать то, что он загадал. Да и не красивая я, толстая, неуклюжая и глупая. Тут подгулял исполнитель детских желаний.
– Вань, понимаешь, даже самое заветное желание не всегда может исполниться полностью, – вздохнула я, потрепав рыжика по непослушным кудряшкам. Мы сидим с ним у окна и смотрим на бородатого великана, который в одной футболке и своей чертовой шапке. Мастерит подставку для елки. В завихрениях снежного танца он и сам похож на Дедушку Мороза. В его бороде, которую я проредила, идиотка такая, снежинки теряются, как Индиана Джонс в джунглях. А мышцы на руках переливаются, словно ртутные. И он зол, судя по сосредоточенному выражению лица. Как там звали злого брата новогоднего старца? Не помню. Игрушки елочные, которые мы с Ванькой перебираем, подготавливаем к работе, переложены старыми газетами, очень трогательные и винтажные. Домики, белочки, шишки, покрытые блестками и глазурью. Теперь таких не делают. Их собирала и хранила незнакомая мне женщина, с любовью, с надеждой на будущее. Что же случилось с ней? Почему она ушла на небо, оставив на земле тех, кто ее так любит? Ответ на этот вопрос наверняка знает огр, споро орудующий своим любимым топором, прямо под окнами. – Твоему папе нужна тетя, которую он сможет полюбить, понимаешь? Иначе она его не вылечит.
– Ну, я и говорю. Хорошо, что ты выпала из саней. А то какая-нибудь страшная ведьма бы явилась. Ужас, – хихикает мой маленький Барбос. Эту ночь новогоднюю я, наверное, запомню на всю жизнь. Да точно на всю, ну если меня деменция не скрючит, конечно. Буду сидеть одна в пустой квартире, в кресле качалке, пить глинтвейн, чокаясь с кошкой, раскачиваться и вспоминать сказочную ночь, проведенную мной в компании злобного Гринча и маленького мальчика свято верящего в то, что мечты сбываются. Сюрреалистическую ночь.
– Вань, а ты спать то не хочешь? Ночь же, – черт, я совсем не подумала, что он маленький мальчик. И что режим у таких мальчиков должен быть не сказочный и праздничный. Маленькие мальчики должны в кроватях лежать и видеть сладкие сны, а не пялиться в окно в компании самозванки, явившейся в его дом в личине новогоднего старика.