<p>«Утром я в переполненный транспорт…»</p>Утром я в переполненный транспортУтрамбуюсь, спеша на работу.Человек это справки и паспорт,Или всё-таки большее что-то?Но когда всё земное осилив,Стану всех облаков невесомей,Вдруг пойму: человек – это символБесконечности – не хромосомы.<p>Зазеркалье</p>Дом, как дом, да и квартира, как квартира.Типовая, с коридором и балконом.Три шага дойти из кухни до сортира,Три квартала – до «Билайна» с «Мегафоном».Три часа – доехать до своей подруги,Ну конечно, если очень постараться.Три котельные работают в округе,Но одна из них вот-вот должна взорваться.Тридцать три тебе, три годика ребёнку.Три свечи стоят на полке в изголовье.И неведомо зачем, с какого прокуНаградил тебя господь одной любовью.Той любовью, от которой солнца гаснут,Той любовью, от которой свечи млеют,Той бессмертной, безотчётной и всевластной,Что прощать и страстотерпствовать умеет.Ты в своей многоэтажке желтоглазойВновь привычно занимаешься делами,И не слышишь, как три ангела крыламиПреломляют непослушное пространство,Чтобы ты его нашла в распутьях зданий,пустырей, пивных ларьков, продрогших улиц,Чтобы годы бесконечных ожиданийТем единственным мгновеньем обернулись.<p>«Может, это шепоток за спиной…»</p>Может, это шепоток за спиной?Или это ветерок за рекой?Или это балагурят грачи?Если знаешь, кто здесь – лучше молчи.Мы в молчании прожили лет сто,Но никто не похвалил нас за то.У молчания есть мера, цена,Но от пули не спасает она.Только слова озорной малахитОт забвения и смерти хранит.Только слов непобедимая вязьНе даёт нам опрокинуться в грязь.Только лесенки словесной лесаУстремляются с земли – к небесам…<p>«Город татарский, старинный…»</p>Город татарский, старинный,Чуть сумасшедший, смешной,С этою улицей длинной,С этой внезапной весной.Сколько сроков отмоталосьВ этом краю для меня.Сколько трамваев промчалось,на поворотах звеня…Ты и тюрьма, и жилище,Ты и позёр, и фразёр,каторжное городище,Евро-азийский котёл.Может, кому-то и адомкажутся эти пески…Мне в тебя спрятаться надо,от безысходной тоскиВ щелях твоих схорониться,в трещинах мёртвой земли.Маленькой раненой птицейЯ отсижусь на мели,Этого древнего морядоисторическом дне.Города буйство и воляСнова проснутся во мне.Вечный буян и невежда город —но тем и жива.Через асфальта одеждывновь прорастает трава.Небо становится выше,и я по птичьи пою,стены саманные, крышии несвободу свою.<p>Сергей Скисов (1959–2016)</p>
