— Йо, кого я вижу, — один из них уставил ствол «Росы» на Марка, одной рукой он держал оружие, второй, кажется, придерживал сваливающиеся штаны. — Кобра, тут этот из ТВ приехал.
— Йо, — протянул второй, потный, весьма тучный негр. — Нам за него, типа, бабла отвалят.
— Вам с полицией не западло связываться? — начал Марк, но первый его перебил.
— Заткни пасть, мудила! — взвизгнул он, и Круто ткнул в наёмника стволом. — Не видишь, пацаны базарят.
Сзади Марка громыхнуло из двух стволов и Круто Выглядящие Чуваки повалились на землю. Марк завёл мотоцикл и рванул под мост, к акведуку, Нора и Эм помчали вслед за ним. На мосту уже суетились и куда-то беспорядочно стреляли. Может и в них, но не было даже ни одного рикошета. Второй мост оказался занят латиносами, которые организовались уже грамотнее. Кажется, Марк разглядел даже машину поддержки пехоты, поэтому троица решила не рисковать и рванула к ближайшему выезду к городу с акведука.
Его никто не охранял, видимо, было затратно ставить на каждый такой выезд засаду. Судя по полученной Эм информации, все банды стягивались к центру, пытаясь захватить кусок побольше. Крышуемые местной мэрией банды предали бывших хозяев и теперь воевали за место под солнцем наравне с остальными.
Ну а что? Ничего странного в этом не было. Жил-был товарищ Джон Савелос, к примеру. Заведывал он какой-нибудь морской темой и там же держал банду, например, «Морские псы». Название дебильное, но важна суть. Эти говнюки для него таскали и девчонок для развлечений и шугали работяг, никто их не трогал, все получали свой процент. И вдруг сейчас комрад Савелос случайно помер от шальной пули. Идти за него мстить? Становиться бродячими самураями? Да на хрен он им сдался мёртвый. А вот если они не отхватят кусок легального дохода до того, как придут военные, до того, как какой-нибудь перепуганный фабрикант не отдаст им документации на дом, завод или склад с полезными ништяками, то они проиграют в будущем. Монополия, мать её, только вместо денег — пули.
В бедном районе стрельбы почти не слышалось. Не наблюдалось здесь ни полиции, ни военных транспортников и машин поддержки. Пусто, как на кладбище. Марк снова столкнулся с давящей атмосферой нищеты, сосредоточился на дороге, стараясь не смотреть вокруг, и запустил радио…
— Приехали, — Эм остановила мотоцикл. — Улицы были перегорожены «ПолисАвто», но здесь банды прорвались. Сейчас нужно будет двигаться аккуратно.
Из окна в них кто-то пальнул, чего он добивался этим. Никто из троих путников выяснять его намерения не стал. Медленно они обогнули сгоревшие остовы машин и выехали на кольцевую развязку. Здесь трескотня автоматных очередей стала слышна хорошо. В городе воевали, причём неслабо.
Сёрфер повела их по навигатору по хитросплетениям проулков, стараясь не выезжать за пределы них. Два раза они попали под обстрел, на третий раз столкнулись с группой вооружённых латинос. Те направили стволы на Марка и его спутников, но стрелять сразу не стали.
— Buenos dias, — вперёд вышел татуированный мужик лет сорока с бородкой, а-ля испаньол, одетый в тёмные кроссовки и белые, покрытые пластиковыми пластинами, тканевые штаны. — Куда направляетесь?
Видимо, территория была здесь уже разделена для грабежа бандами, поэтому говорил он спокойно, скорее даже расслабленно. Марка он не узнал или просто не показал вида.
— В центр, — лаконично ответила Нора.
— В це-е-ентр? — удивлённо протянул мужик. — Там уже давно всё разделили, вы опоздали. Или к своим прибиться хотите? Из какого объединения?
— Мы ни с кем, — ответил Марк, решив не врать. — Едем к зданию, где «Монтана ФМ», хотели вытащить оттуда ведущего, Скотта Берроуза и людей в студии.
— О, как! — с чувством произнёс тот, и в его голосе не прозвучало ни издёвки, ни насмешки. — Что-то хотите с него поиметь?
— Не, мы эти, альтруисты, — засмеялся Марк. — Мне просто интересно, как выглядит человек, который насрал на все законы оптимистичного вранья властей в этом городе.
— Ха, — латинос усмехнулся. — Не, ты подумай, какая похожая тема у тебя в башке сложилась. Чё, парни, поддержим альтруистов?