Дальше, чуть в глубине, к пристройке на самом деле прилепилось еще одно помещение. Над входом горела голубоватая надпись «Морг». Ниже стояли часы работы, включая перерыв на обед и выходные дни, которыми являлись воскресенье и понедельник. «А если кто-то помер в выходной? Что делать?» – подумал владелец клуба и подошел к входу. Дверь была заперта. На ней стоял обычный электронный замок с кодом и висел домофон. Хозяин нажал кнопку вызова. Затренькало. Никто не отозвался. Он нажал еще раз. Тишина.
Неожиданно дверь открылась. На пороге стояла заспанная медсестра в несвежем халате.
– Что вам нужно? – недовольно спросила она. – Мы не круглосуточная контора. Рабочий день давно закончился.
– Я к патологоанатому лично, – строго ответил владелец клуба, – мы с ним договаривались встретиться.
– Его нет. Уехал, – ответила чуть более вежливо медсестра. – Когда будет, не знаю. Он передо мной не отчитывается. Можете подождать его в морге, если хотите.
– Нет уж, – помотал он головой, – поеду. Передайте, что приходили из клуба. Пусть свой новый номер телефона скинет.
– Хорошо, – она кивнула и скрылась за дверью.
Он подошел к клубу заполночь. По периметру территории горели фонарики, но само здание стояло, погруженное в темноту. В окнах света не было. Патологоанатом удивился. Обычно клуб работал круглые сутки. Он прошел через калитку во двор. Охрана всегда пропускала его без вопросов – таково было распоряжение владельца клуба: патологоанатома пропускать в любое время.
Плана дальнейших действий у него не было. Он просто хотел подъехать к хозяину, а после уж действовать по обстоятельствам. Он побродил вокруг клуба. Двери были заперты. Вокруг ни души.
– Кстати, – послышался голос охранника у центрального входа, – сегодня же закрыли в двенадцать. Все ушли. И хозяин, по-моему, тоже уехал. Наверное, вернется скоро. Если уже не вернулся. Попробуйте с той стороны дверь подергать. Если заперто, то, значит, не вернулся.
Патологоанатом знал, что заперто. Он успел подергать все двери. Но что-то его остановило, и он снова начал обходить задание. Клуб располагался в старинном московском деревянном особняке. Особняк, конечно, реставрировали несколько раз на свой вкус новые хозяева, но снаружи он выглядел почти так же, как и столетие назад.
Патологоанатом прислонился к стене и задумался. Если из двух потенциально угрожающих ему личностей он уберет хотя бы одного, то станет на пятьдесят процентов легче жить. Уберет не физически, а просто устранит с дороги. Например, сожжет эту дурацкую деревянную постройку. Почему-то патологоанатому казалось, что если исчезнет клуб, то исчезнет и его хозяин. Просто испарится в воздухе, растворится в пространстве. Ну, или еще что-нибудь с ним случится.
Он давно не любил владельца клуба. Внешне они были даже чем-то похожи: оба высокие и очень худые, оба сидели целыми днями на работе, редко высовывая нос наружу. Оба практически не тратили получаемые деньги на себя. Хозяин тратил их на научные эксперименты по борьбе со старением, патологоанатом на дочь, которая училась в Люксембурге. Ее мать умерла при родах, и он растил дочь, как мог. Когда появились деньги, он тут же отправил ее за границу…
И все равно он владельца клуба недолюбливал. Патологоанатом вынул из кармана зажигалку, которую носил всегда с собой на память о тех временах, когда еще курил. Он медленно провел ею по перилам крыльца. Огонь, будто нехотя, начал покусывать деревянную поверхность. Он стоял и смотрел, как все быстрее и быстрее, словно войдя во вкус, язычки пламени бегут во все стороны.
Патологоанатом развернулся и направился к выходу.
– Решил не ждать? – спросил охранник, не отрываясь от компьютерной игры.
– Угу, – буркнул патологоанатом.
Когда они ехали обратно, их машину обгоняли пожарные, грозно разрывая воздух сиренами.
– Где-то пожар, – заметил водитель.
– Бывает, – владелец клуба думал о своем, не обращая внимания на то, что происходит вокруг.
– Да вон и горит. Да сильно горит, – продолжал говорить водитель, – прям зарево на все небо. Интересно, что это. Рядом с нами. Клуб деревянный. Не дай бог перекинется.
– Не каркай, – в этот момент хозяин осознал, о чем речь, и посмотрел вдаль. На фоне черного неба колыхалась рыжая масса. На языки пламени, как он раньше себе представлял пожар, это похоже не было. Казалось, огромное рыжеволосое чудовище зашлось в диком танце и трясет своей блестящей копной. Зрелище завораживало и не отпускало взгляда.
Вдруг владелец клуба почувствовал, как липкий пот начал струиться по его спине. Лоб тоже взмок. Он провел рукой по влажным волосам и понял, что опоздал. Точнее, что опять ошибся. Из клуба уезжать было нельзя. Потому что горел сейчас именно он. Его детище, его великий проект, его дом.
– Послушайте, это же наш клуб горит, – крикнул водитель.
Владелец клуба ничего не ответил. Подумал только: «Патологоанатом».
– Разворачивайся, – скомандовал он водителю, – быстро. Гони в Яркино.
– В наш санаторий? – переспросил водитель в недоумении.
