<p>Журнал «Юность» № 11/2023</p>На 1-й странице обложки рисунок Нюси Красовицкой «Холмы»
<p>Поэзия</p><p>Анна Мамаенко</p>Родилась и живет в Краснодаре. В 2005 году окончила Литературный институт. Член редколлегии молодежного литературного журнала «Южный маяк».
Гран-призер и победитель в номинации «Поэзия» Всероссийского литературного фестиваля-конкурса молодых авторов имени А. Чижевского (Калуга, 2021) и других конкурсов.
Автор поэтических сборников «Некрополь еретиков» (2011) и «Рыбовладелец» (2022).
Публикация в рамках совместного проекта журнала с Ассоциацией союзов писателей и издателей России (АСПИР).
УСПЕНИЕО своем небинарном внегендерном феминизмерасскажи, давай, старой шпалоукладчице бабе Мане.Высокие груди ее, как знамена Победы, выцвели и обвисли,и креозотом пахнут, сколько ни отмывай их.У нее под ногтями земля братских могил Поволжья.Под красным покровом косынки тощая почва с приметами пепла и тлена.Она ворочает шпалы. Ты ходишь в свои ривгоши. Мажешь себя герленом.Баба Маня баюкает шпалы, напевает им колыбельные песни,чтоб лежали в земельке тихо, неспешно гнилидо ее второго пришествия. Свято местоочень быстро пустеет, если все о тебе забыли.Но, куда ни глянь, – повсюду ее работа,из победного мая в ласковый сокращающая расстоянье.И одни на всех, как Победа, ее ворота.Грязные руки.Остывающее дыханье.* * *Воздушные замки имеют ноги,стоять надоест – и они уходят,на песке выдавливая узоры —формочки пряников печатных– это все, что от них остается…Воздушный замок, пугливый страус,перья твои постоянно в моде.Пустыни желтого одеялатебе не хватит, чтобы укрыться…Просто зажмурься… Идет сафари.Воздушные замки верят в преданье:последний романтик умрет в пустыне.Но перед тем, как его не станет,в песок успеет голову спрятать…Гладкий яйцеобразный череп.* * *В краю полуночных стрекоз,среди прекрасных суеверий,брести неведомо куда,покуда посох не расцвел.Пока не кончился песок,что был судьбой тебе отмерен.Пока Серебряный Стрелокчерез ручей не перешел.В краю разрушенных преград,поросших музыкой древесной,птенец реликтовых кровейпокинет лунное гнездо.И, устремившись за тобой,неважно – пулей или песней,в твоей доверчивой рукенайдет сомнительный постой.Нести живое серебросквозь толщу вызревшего мрака,чтоб тихо торкалось в ладонь,сжигая пальцы до костей.Чтоб нежность с болью пополам,до восклицательного знака,до многоточия следовв квадрате канувших вестей.Косноязыкий треск ветвейза космоликим полубогом.Лишь окна высохших стрекозна вдавленном речном песке.Смотри – Серебряный Стрелок,сутулясь, вышел на дорогу.Покойно лунному птенцув твоей разжавшейся руке.КОЛОБОК ИЗ РОДА КОЛОБКОВ 
