Рассохшейся дверью, вином в погребах – я вернусь.Как волны и звезды. Как ветер, по-южному буйный.Как вопль петушиный, ударивший в спину. Как грусть,когда загремят жестяные листья июля…Написанный начерно. Собранный из лоскутков.Когда-то поверивший в то, что живой, чародею.Сметен по окрестным амбарам. Продолживший род Колобков.Пытающий взглядом: «Ну, кто меня съест поскорее?..»Да только не взяли ни волк, ни медведь, ни лиса.Ни прочая банда млекопитающих тварей.Катись, Колобок… Сколько влезет, меняй адреса.Ты накрепко влип в похмельную хронь Краснодара.Ты стал элементом фольклора реки Кара-Су,смиренной и брошенной в трубы, другим для примера.Бегут Колобки. Колобокие мысли несут.И от наряда полиции тошнит не одних модельеров.Прокуренный Город, блюющий от бульдозеров.От черных риелторов, белых и красных бандитов.Где на трамвайных колесах всегда выпадает зеро,и даже медкарта твоя неминуемо бита.Уходишь от дедки, от бабки, налогов и проч. —сферический воин из древнего рода героев —в наследную, круглую, колобродящую ночь.И только амбары горят за твоею спиною.ЯБЛОЧНЫЙ СОКНа листьях проступающие лицаневыразимо тихи и грустны,как пассажиры затонувших пароходов.Они узнали, как текут года…Качается застывшая вода —прозрачный маятникутраченной природы.А там, где нас выносят из окна,босых, накрытых мокрыми афишами, —трамвайным звоном улица полна,и давится случайная Лунаеще горяченькими пряничными крышами.И вздрагивают руки фонарей,и мы качаемся на них, как настоящие.И лезет свет из-подо всех дверей,и пишет то, как звали во дворе,и даты наши на почтовых ящиках…А мы летим. И вырастает сад.Мы исчезаем за его оградою.Как будто пчелы дикие летят,и падает тяжелый аромат,как занавес. И с нас афиши падают.И падают, задетые плечом,янтарные, испуганные яблоки.На месте пуповины кругл зрачок,и сонным соком из него течетрека. И медом тянутся галактики.<p>Проза</p><p>Андрей Большаков</p>Родился в Москве в 1990 году. Последние несколько лет жил в Нижнем Новгороде, Тбилиси, Лимассоле. Совмещаю системное и гуманистическое мышление: работаю руководителем IT-продуктов, учусь психотерапии в гештальт-подходе. Периодически балуюсь текстами с середины 10-х. В писательстве очень ценю внимание к деталям. В 2023-м прошел онлайн-мастерскую BAND «Как писать прозу. Искусство истории».
<p>Лимитка</p>Зимой две тысячи двадцать второго Антошу ждал сюрприз. Рискуя пролить шампанское, под взрывы фейерверков за окном Поля через стол протянула Антоше конверт. В конверте лежал исписанный от руки листок.
