Русский литературный журнал «Парус» приглашает любителей отечественной словесности на свои электронные страницы. Академичность, органично сочетающаяся с очарованием художественного слова, – наша особенность и сознательная установка. «Парус» объединяет авторов, живущих в разных уголках России: в Москве, Ярославле, Армавире. Статус издания как «учёно-литературного» (И. С. Аксаков) определяет то, что среди авторов и редколлегии есть представители университетской среды, даже определённой – южно-русской – литературоведческой школы. Рубрики «Паруса» призваны отразить в живых лицах текущий литературный процесс: поэзию и прозу, историю литературы, критику, встречи журнала с разными культурными деятелями, диалог с читателем. В наши планы входят поиск и поддержка новых талантливых прозаиков и поэтов, критиков и литературоведов, историков и философов. Мнение редакции не всегда совпадает с мнениями авторов.с
Афанасий ФЕТ
***
Скрип шагов вдоль улиц белых,
Огоньки вдали;
На стенах оледенелых
Блещут хрустали.
От ресниц нависнул в очи
Серебристый пух,
Тишина холодной ночи
Занимает дух.
Ветер спит, и все немеет,
Только бы уснуть;
Ясный воздух сам робеет
На мороз дохнуть.
ЦАРСТВО НЕБЕСНОЕ
Смотришь, бывает, на небо, видишь вдали силуэты, —
Множество старых знакомых, экое все-таки диво!
Ходят по небу артисты, ходят по небу поэты,
Верный товарищ, с которым пили мы в юности пиво.
Бабушка Аня, два деда ходят небесным покоем,
Тени щемяще тоскливо тают в туманности белой.
Кто-то почти незнакомый вдруг помахал мне рукою —
Мальчик, убитый осколком после ночного обстрела.
БУМАЖНЫЕ КРЕСТЫ
Известно всем, кто пережил бомбежки,
Зачем кресты бумаги на окошках.
Картинка социальной катастрофы —
Война идет отнюдь не понарошку.
Слез океан не вычерпаешь ложкой,
И в сердце боль сильней, чем колет брошка.
Ты видишь смерть, взбираясь на Голгофу,
Ну, что ж, мой друг, присядем на дорожку.
ЗАЙКУ БРОСИЛА ХОЗЯЙКА
Кто-то молится тихонько: «Дай спасение, Отец, нам!»,
Кто-то бесконечно плачет, и творится черт-те что.
Мне же вместо просьбы к Богу вдруг пришли стихи из детства:
«Зайку бросила хозяйка» – или как там у Барто?
Взрыв. К ребенку снова мчится то ли мама, то ли папа,
А уже спустя мгновенье стало страшно и темно.
Прилетевшие осколки «оторвали мишке лапу»,
И ударною волною в доме выбило окно.
ОБСТРЕЛ
Город пахнет смертью, порохом, свинцом.
На асфальте стынет мясо мертвецов.
Новые могилы, гибельные дни,
Небо содрогнулось, тишина звенит.
Пролетит по небу множество смертей,
Упадешь на землю, будешь ближе к ней.
Закрываешь уши, открываешь рот,
Веришь – милосердный Боженька спасет.
ПОСЛЕ ОБСТРЕЛА
Я помню звон разбитого стекла,
Свист мины, траекторию полета.
Хотелось мне бежать, подобно Лоту,
Смерть пощадила – рядышком прошла.
И я стоял живой средь мертвых тел,
Похоже, мне выкапывать могилы.
Вон у соседей дом разворотило,
А мой случайно оказался цел.
ИЕРИХОН
Иерихон сегодня ночью спал.
Таилась жизнь за стенами домов.
А в это время реактивный шквал
Гудел и бился с тысячей громов.
Играл архангел соло на трубе,
Но все же смерть ушла, и я живу.
Я вижу точку «А» и точку «Б»,
Не связанные вместе «Точкой-У».
ГОВОРЯТ
Говорят, серьезные шли бои,
Говорят, за городом – беспредел,
Говорят, стреляли в своих свои,
Говорят, что будет опять обстрел.
Но она не слушает глупый бред,
И она не верит всему подряд.
В дом вернулся газ, и вернулся свет,
За углом есть школа и детский сад.
Вот и чайник утречком засвистел,
Закипела, стало быть, в нем вода,
И уже пора разбудить детей,
Чтоб потом доставить кого куда.
У нее два маленьких пацана,
А девчонке старшенькой – десять лет.
Все прекрасно, если бы не война,
Та, которой вроде бы как и нет.
БРАТ ИСАЙЯ
Надпись на стене у здания ООН, взятая из книги пророка Исайи
Если бы верить умел в чудеса я,
Были бы мысли ясны.
Поговори же со мной, Брат Исайя,
Об остановке войны!
Пусть возвратится понятие чести,
Встанет народ мой с колен!
Нам бы не знать, что такое «груз двести»,
Сайт «Миротворец» и плен…
Не вспоминать о проверках и копах,
И о судах без вины!
Нам бы не думать о тех, кто в окопах
С той и другой стороны!
Переселенцы, мигранты, вокзалы,
Вши в поездах и клопы…
Перековать бы мечи на орала,
Копья войны на серпы!
Завтра, возможно, притащит Косая
В город мой «Смерч» или «Град».
Ты укажи нам дорогу, Исайя,
В Царства Небесного град.
АТЛАНТИДА
Собирайте в мешки богатства,
Загружайте свой скарб в подводы!
Что со смертью теперь тягаться?
Атлантида идет под воду!
Мимо с плачем бегут соседи,
Люди в легких ночных хитонах.
Тихо, бабы, мы все уедем!
Атлантида сегодня тонет.
Погружает Господь под воду
Всё, что стало исчадьем ада:
Демагогов, кто врал народу,
Полководцев на баррикадах.
Завтра в книге о нас прочтется
У какого-нибудь Платона,
Что страну согревало солнце,
Что любил Господь как никто нас,
Голубое лучилось небо,
Зерна в злак набивались туго,
Но с ума мы сошли от гнева
И пошли воевать друг с другом.
Атлантида истошно плачет,
Убегайте, спасайтесь, люди!
Здесь не будет теперь удачи,
Завтра здесь ничего не будет.
ПИСЬМО «ТЕРРОРИСТА» МУАММАРУ КАДДАФИ
Из речи Муаммара Каддафи на Генеральной Ассамблее ООН
На контурных картах стало все больше линий