И я тут же про них забываю.
Приехав на первый этаж, широким уверенным шагом направляюсь к машине. Вспоминаю с трудом, где дом матери Марты. Но её там не нахожу. Либо уехала к дочурке, либо работает.
У её дома, разочарованный результатами, опираюсь на автомобиль, тянусь к пачке сигарет. Закуриваю, делаю глубокую затяжку и пытаюсь успокоить нервы.
Ненавижу женщин. От них одни проблемы. Только и нужны, чтобы их создавать. Ныть, орать. И снимать нам, мужикам, сексуальное напряжение. Всё. Даже не способны нормально позаботиться о ребёнке. Сразу отказываются, сбагривая в детский дом. Не все. Но у каждой найдётся грех.
А Марте все руки бы переломал.
Снова заряжаю кулаком о металл, но в этот раз о машину. Злость берёт верх над всеми эмоциями.
Поехать к Свете? Снять стресс? Выплеснуть всё на ней?
Стискиваю до боли зубы. Не хочу их видеть. Никого.
Отвлекаюсь на вибрирующий в кармане телефон. Тут же достаю. На экране светится «Женя». Он уже что-то накопал?
Нажав на кнопку ответа, прислоняю телефон к уху и снова затягиваюсь, успокаивая нервы. Сейчас мне не помешает сказка про жирафа, транквилизатор и понос. Неожиданный финал, но сколько, мать его, экспрессии!
— Да? — выпаливаю с нажимом. — Если скажешь, что уже нашёл моего ребёнка, увеличу зарплату втрое.
— Спасибо за щедрость, но нет, не нашёл. Зато есть новость, — словно рапортуя, чётко говорит начальник безопасности. — Нашли, где были роды. Зарегистрирована по своим документам спустя шесть месяцев после побега. Родила ночью, написала отказ и наутро сбежала.
— Кого? — спрашиваю глухо. — Мальчик, девочка?
Всё, что меня сейчас интересует.
— Девочку.
Сердце гулко бьётся в груди.
Перед глазами маленькая крошка с карими глазами, русыми волосами, заплетёнными бантиками.
У меня… дочка.
Рука останавливается в воздухе вместе с сигаретой.
Не верю.
— Имя? Возраст? Что известно?
— Год и десять месяцев. Имя… — он издаёт смешок, будто сейчас вместе со мной всё читает и узнаёт. — Астра.
— Что? — выгнув бровь, стискиваю фильтр пальцами. — Моего ребёнка назвали в честь цветка? Она что, растение?
— А по-моему, звучит красиво.
— Кто ей вообще имя дал? — негодую. Перед глазами букет цветов. Ненавижу цветы. Вечная ассоциация с женщинами. Ещё и цветочный аромат бывшей невесты стоит в носу. — Марта?
— Нет, старшая медсестра.
— Хорошо, где она? — на секунду забываю о глупом имени. Эта проблема решаема.
— Сестра? Уволилась полгода назад.
— Дочь моя где? — цежу сквозь зубы.
— Узнаём, не всё так быстро. Мы и это-то узнали с трудом. Учитывая, что ваша бывшая скрывалась как могла.
Да. Она покинула страну сразу же после побега. А потом вернулась? Родила и сбежала опять? Глупая женщина. Настолько не желала моего ребёнка, что решила родить его в стране, в которую никогда не вернулась бы, и сбежала обратно за границу?
Сжимаю телефон до побелевших костяшек.
— Жду результатов, — чеканю и отключаюсь. Ещё раз осматриваюсь по сторонам, как будто вот-вот появится мать Марты. Но она мне уже не нужна. Я знаю хотя бы имя дочери.
Астра…
Снова непринятие.
Выкидываю окурок, притоптав его носком ботинка. Сажусь в салон автомобиля, завожу мотор и срываясь с места, еду к любовнице. Женщине, что утолит все мои потребности, отвлечёт на несколько часов. А когда всё закончится, Женя скажет мне, где моя дочь. И я поеду за ней.
Дальше — всё на инстинктах. Приезжаю, беру своё. Света отлично справляется со своей задачей, отвлекая меня от поиска моего наследия до самой ночи. Я настолько устал и вымотан, что курю прямо в постели, пока белобрысая лежит у меня на бедре.
На часах час ночи.
— Ты сегодня сам не свой… — без сил выдыхает она. Не шевелится даже. — Пожарский, я впервые вижу тебя таким неконтролируемым.
Равнодушно смотрю на неё сверху вниз.
Я сюда не болтать приехал — делиться своими проблемами с ней точно не собираюсь.
Отвлекаюсь на вновь вибрирующий телефон. Тянусь к тумбочке, хватаю его и матерюсь, увидев номер начальника безопасности. Почему так долго?
Отвечаю и спрашиваю с первой же секунды:
— Нашли?
— Нашли, — устало говорит Женя, будто это он шесть часов подряд занимался сексом с короткими перерывами, а не я. — Её удочерили.
— Скидывай адрес. Выезжаю через пятнадцать минут. Возьми с собой двух мужиков. Разберутся, если не получится договориться на словах.
— Глеб Александрович… Давайте завтра? Поздно уже, все спать хотят. Мы даже не ужинали.
— Меня должно это волновать? — гаркаю на него, подрываясь с постели. Скидываю с себя блондинку, теряю простыню и стою посреди комнаты в чём мать родила. Пара минут — и я готов ехать за своим ребёнком.
— Нет, но… Подумайте о том, что ваша дочка сейчас спит. И мы её разбудим своим визитом. Она начнёт плакать и…
Морщусь, когда речь заходит про детские слёзы. В чём-то Женя прав. Малышка будет кричать и плакать. Пусть поспит последнюю ночь со своими ненастоящими родителями. А потом… я заберу её себе.
ГЛАВА 5
Любовь