— Ну, веселитесь молодежь, а я пойду, — по истечении двух часов заявил дядя Вася. — Полежу немного.
— Да посиди еще с нами, Сергеич, — попросил Петр.
— Та ну хватит ужо, — отмахнулся дядя Вася и хитро подмигнул мне. Я спрятала улыбку и отвернулась.
— Ладно, — Петр встал из-за стола. — Если что — приходи.
— Посмотрим, — бросил дядя Вася, и было понятно, что не придет. Решил, значит, нам не мешать. Сводня старая. Но мне было приятно, раз такой человек, как дядя Вася, посчитал, что я — хороший вариант для Петра.
Возможно, он разглядел во мне что-то. Еще бы знать — что. Но я обещала себе ни о чем таком не думать в этот день, а он еще не закончился, поэтому…
Петя вдруг попросил его извинить и куда-то исчез — спустя пару минут двор с садом заполнили звуки музыки. Что-то танцевальное, пляжное, навевающее грезы о маракасах, пальмах, шуме океана и жарком солнце. И не успела я оправиться от удивления, как Петр уже возник прямо передо мной. В накинутой поверх футболки белой рубашке с закатанными рукавами — красивый до невозможности.
— Потанцуем? — лукаво дернув бровью, предложил Петр.
— Ты умеешь танцевать? — изумилась я.
— Я умею делать вид, что умею танцевать, — хмыкнул Петр и протянул руку. — Ну, так что?
— Вызов принят, — решительно кивнула я и сжала его ладонь. Сухую, горячую, крепкую, в которую гармонично легла моя ладошка. Петр галантно вывел меня на середину беседки и положил руку на мою талию…
«Пожалуйста… Я хочу любить… Я хочу любить тебя… И в солнечный зной, и в сильный дождь», — умолял вокалист, и я терялась в словах этой песни, гадая: они что-нибудь значат или это просто случайная вещь?
И да, Петр не умел танцевать! Но отлично умел топтаться на месте и вдохновенно изображать из себя короля танцпола. Боже, как я хохотала.
— У тебя есть недостаток! — воскликнула я в какой-то момент. — Ты худший партнер по танцам.
— У меня полно недостатков, Мила, — ничуть не смутившись, усмехнулся Петр, усаживая меня обратно за стол.
— Да? — против воли кокетливо выгнула я бровь. — И какой же твой самый страшный недостаток?
— Я не умею прощать, — вдруг серьезно ответил Петр. — За ложь, измену и предательство. Даже если они мелкие и безобидные.
— Хм, — пробормотала я, утыкаясь взглядом в тарелку. Его слова будто швырнули меня с силой с неба на землю.
Не умеет прощать… Хах. Что ж, я его могу понять.
— Что-то я устала, — бросила я, окончательно утратив эйфорию этого дня. Мне захотелось побыть одной. Спрятаться от Петра. Которому именно сейчас я не могла посмотреть в глаза — тошно стало. От себя.
За то, что обманом украла день, который мне не должен был и не мог принадлежать.
Заперевшись у себя в комнате, я долго бездумно смотрела в окно — на Петра, который наводил порядок после барбекю. Как порядочная домработница я должна была остаться и помочь ему. Вместо этого я сидела на кровати, обняв подушку, и перебирала в памяти всё произошедшее за последние две недели…
Понятия не имею, что за набор собственных качеств Петр считает недостатками — подозреваю, что он слишком критично относится к себе. Для меня в нем недостатков нет. В смысле… Наверняка, они есть, но из категории тех, что проявляются в рутинной жизни и с которыми можно смириться, потому что никто из нас не идеален. Но в корне, по сути своей… Чертов мистер Совершенство.
Для меня. Лично для меня. Это как зачитать до дыр романы Джейн Остин и пересмотреть по сто раз все экранизации ее романов и вдруг в реале встретить своего персонального мистера Дарси или мистера Найтли. Такого, каким он тебе виделся в девичьих радужных грезах. Я потянулась к телефону…
— Влад, привет, — бросила я в трубку, прикрыв глаза.
— Привет-привет, милая Мила, как делишки? — Влад явно пребывал в хорошем настроении и был не один — фоном я слышала женский смех.
