Но потом он отвернулся и уставился в окно. Поезд уже сбавил скорость, приближаясь к остановке, ехал параллельно с дорогой, по которой перед шлагбаумом замедлялись автомобили. Вдруг он начал бормотать что-то несуразное:
— Шесть-шесть-пять с вами дьявол опять, KS в кашемировом пальто, и DV, сущий дьявол и злой. И очень-очень похотливый старик.
“О Боже! Он еще и ненормальный! Вот в чем дело!”- промелькнуло у меня в голове и по телу пробежал нервный ток.
Клошар повернулся ко мне, в его глазах блеснула тревога, но вполне вменяемым тоном он продолжил:
— Видите ли, современный дьявол уже давно носит приличный, дорогой костюм, широко, белозубо улыбается, у него шикарный дом. А потом цак! И у тебя с ним большие неприятности! — он громко засмеялся, так же, как делал это, когда бабушка приглашала его к нам в гости на воскресные обеды.
Я сидела в оцепенении, словно смотрела фильм ужасов. Нет, этот сумасшедший не мог быть Алексом! Оказывается, не такая уж это и редкость, люди с малахитовыми глазами.
— Дьявол испытывает нас страхами. Те прилично одеваются, пользуются французским парфюмом, укладывают гелем волосы. Маскируются так, чтобы мы ни за что не догадались. Ведь они действуют заодно с такими типами, как KS шесть-шесть-пять DV.
Я устало улыбнулась, чтобы скрыть потрясение. Меня учили уважать стариков, а не хамить им. Скорее бы уже моя остановка!
— Будьте осторожны, леди! Только что мне привиделось, что вам сулит опасность! — в его глазах зажегся огонек. Уже чуть позже он поднялся, поправил борт пиджака, пригладил волосы. — Да уж, такие эти номера машин. Цифры никогда не лгут. Сам в этом убедился. Все сбылось тогда именно так. Прощайте!
— Спасибо за помощь, — всё, что я смогла сказать, радуясь, что он уходит.
Он задержался в проходе, у наших кресел, обернул шарф вокруг шеи и прикрыл им нижнюю часть лица:
— Да не смотрите же вы так на меня!
— Простите меня ради Бога! — засмущалась я и приложила руку к груди: — Спасибо, что выручили. Я могу вас отблагодарить?
— Вряд ли можете помочь мне вернуть память.
— Если вдруг окажетесь на площади Святого Франческо, заходите в “Фа-соль”, для вас там всегда будет чего поесть.
Он немного подумал, а потом покачал головой:
— Сегодня я уже ел, так что в ближайшее время от голода не умру.
Вагонный громкоговоритель объявил остановку.
— Кажется, моя, — он, пошатываясь, пошел по коридору к двери.
— Спасибо, Алекс! Прощай, не-Алекс, — прошептала я ему вслед.
Как я могла на него не смотреть! Я ведь все равно была уверена, что это Алекс! Бедняга, что же с ним случилось?
Я спустилась с поезда и направилась к привокзальному скверу, чтобы пройти через него в центр города. Но этот день не переставал удивлять меня. Случилось то, чего я не могла себе даже нафантазировать: передо мной стоял мой спаситель-бродяга и держал за руку девушку в цветастой юбке. Ту самую, которая украла у меня вчера цепочку с кулоном. Конечно! Я же так всегда верила в чудеса! Вот они, мирно беседуют сейчас друг с другом. Я поравнялась и с вызовом крикнула:
— Похоже, я ошиблась, называя вас именем уважаемого в городе человека. А эта воровка ваша дочь? Или одна из тех, которых вы спасаете в поездах?
Клошар терпеливо выслушал меня, повернулся к девушке и дружелюбным тоном спросил:
— Эмма? Что произошло?
— Нет! babbo, нет! Папочка, это только мое! — прижала она руку груди, словно хотела что-то защитить. Я догадалась, что это была некогда принадлежащая мне цепочка с кулоном.
— Это все она! — пискляво кричала девушка с синюшными пальцами и топала ногами, кивая в мою сторону.
Прекрасно! Полоумные отец с дочкой-воровкой! Хотя внешне они совершенно не похожи. Чертики! Как его угораздило имя ей такое же, как в том письме, дать! Ну, же, перестань, Ассоль! Перестань сводить к общему знаменателю два совершенно не связанных между собой факта. Нет уж! Я больше не попаду в капкан своих собственных иллюзий!
— Жаль, что у меня не хватило времени на тебя в полицию заявить! Так сделаю это прямо сейчас! — крикнула я девушке, которую старик назвал Эммой. Решительно достала мобильный и дрожащими пальцами принялась набирать номер полиции.
Но клошар тут же дотронулся до моей руки:
— Если она у вас что-то взяла, то я заставлю ее вернуть, — его взгляд был ясным, голос невозмутимым и никак не вязались с бредовым разговором в поезде. — Обещаю, я разберусь. Мы не воры. Не надо звонить в полицию. Я сам вам принесу его в “Фа-соль”, как только ее уговорю.
Эмма истерично молотила его руками, топала, как ребенок, у которого забрали любимого мишку:
— Папочка, нет! Мой! Я всегда хотела его!
У меня больше не было ни времени, ни желания находиться в компании сбрендившей семейки. Энн права: мне снова пора к психологу! “Любая встреча, несущая проблему в жизни — это звонок о том, что что-то в нас не так”. Как мне понять, зачем судьба мне посылает встречи с умалишенным бродягой и воровкой?
