24: Остаточный риск полностью

Затем его взгляд переместился на полку. Его старая, тонкая книга польских баллад. Он всегда клал её корешком вверх. Всегда. Это был его личный, негласный ритуал.

Сейчас книга лежала корешком вниз.

В груди Джека что-то сжалось. Маленькие. Незначительные вещи. Но они говорили ему то, что он не хотел слышать. Кто-то был здесь. Не уборщица. Не сосед. Кто-то другой. Его паранойя, которую он пытался заглушить болью и анальгетиками, внезапно вспыхнула острым, жгучим уколом.

Он был замечен. В его убежище проникли.

Джек медленно выпрямился. Его взгляд стал острым. Сканирующим. Он прошёлся по комнате. Глаза отмечали каждую деталь. Дверь. Окно. Вентиляция. Его дыхание стало чуть глубже. Контролируемым. Он пытался унять дрожь в руках. Это была не паника. А что-то более глубокое. Более древнее.

Инстинкт.

Он думал, что потерял его. Но он был здесь. Снова. И это было хуже, чем боль. Это означало, что покой, который он искал, снова ускользнул. Он был снова втянут в это.

Чёрт.

Монотонный гул серверов вибрировал в стенах офиса. Словно пульс огромного, бездушного механизма. Приглушённые голоса коллег смешивались с шелестом бумаг. Редкие щелчки клавиатур. Всё это создавало фон стерильной, обезличенной эффективности. Офис располагался на нижних этажах одного из тех новых, холодных, стеклянных небоскрёбов, что доминировали над горизонтом Лондона, воплощая корпоративную отстранённость.

Её окно, в отличие от панорамных видов верхних этажей, выходило на серый, внутренний двор, окружённый другими стеклянными башнями, создавая ощущение замкнутого пространства. Всё здесь было отполировано до блеска. До стерильной, неестественной чистоты.

Стол Хлои О’Брайан. Маленький островок лёгкого беспорядка в этом корпоративном порядке. Её старый, обклеенный стикерами с кибер-конференций ноутбук. Мятежный артефакт среди сверкающей офисной техники. Рядом две кружки – одна с засохшими остатками кофе, другая – с наполовину выпитой холодной водой. Помятый блокнот с каракулями и алгоритмами. Разбросанные флешки и провода. Это было её личное, почти интимное пространство. Отказывалась приводить в соответствие с корпоративными стандартами.

Её длинные и тонкие пальцы отбивали сложные, почти музыкальные ритмы по клавиатуре – нервный тик, выдававший интеллектуальную скуку. Рутинная работа по комплаенсу для крупного европейского банка. Утомительная. Часы, проведённые за проверкой транзакций, поиском мелких несоответствий, составлением отчётов. Которые никто никогда не читал до конца.

Она чувствовала, как её мозг. Способный к куда более сложным задачам. Медленно деградирует в этой рутине. Как использовать скальпель для рубки дров.

В одном из отчётов, касающихся транзакций «NordStream Renewables», крупной европейской энергетической компании, она наткнулась на аномалию. Это не была явная ошибка. Наоборот. Транзакция была слишком идеальной. Крупный перевод средств на оффшорную компанию на Каймановых островах. Оформлен безупречно. Со всеми необходимыми подписями и разрешениями. Никаких красных флагов. Никаких предупреждений. И в этом была вся проблема.

Хлоя нахмурилась. Её взгляд, обычно отстранённый, стал острым, пронзительным. Она чувствовала: это не просто данные, это нечто большее. Её интуиция редко ошибалась.

Что-то было не так. Она набрала номер.

— Слушай, Дэвид, — начала она быстро. Лёгкое раздражение в голосе. Пальцы стучали по клавиатуре быстрее, чем обычно. — Я смотрю отчёт по «NordStream Renewables». У них… ну, у них есть несколько… необычных транзакций. Особенно вот эта, с оффшором на Кайманах. Она формально чистая, но… слишком чистая. Это как если бы кто-то намеренно пытался сделать вид, что ничего не скрывает, понимаешь?

На другом конце провода раздался зевок. Приглушённый. Но вполне слышимый.

— Хлоя, — голос Дэвида был монотонным, усталым. Словно он говорил из глубокого колодца. — Мы это уже проходили. Отдел аудита всё проверил. Всё в пределах нормы. Не ищи чёрную кошку в тёмной комнате, когда её там нет, а? Мне, знаешь ли, ещё двадцать таких отчётов просмотреть до обеда.

— Но норма может быть… скорректирована, — возразила Хлоя. Её пальцы стучали ещё быстрее. Её взгляд был прикован к экрану, словно она пыталась вытянуть из него правду. — Если посмотреть на паттерн за последние шесть месяцев, там есть…

— Хлоя, — Дэвид перебил её. Без извинений. Его тон стал ещё более раздражённым. — У меня совещание через десять минут. Просто заполни форму, окей? Не усложняй. У нас и так хватает работы. Тебе что, скучно там?

Хлоя глубоко вздохнула. Лицо её слегка передёрнулось от раздражения. Она хотела сказать, что ей не скучно, а мерзко. От этой показушной эффективности. От этого самодовольства. Но она лишь кивнула. Хотя Дэвид этого не видел.

— Поняла, Дэвид, — сказала она. Голос был ровным. Безэмоциональным. Как будто она сдалась.

Раздался щелчок отключения.