[вырезка из стенограммы][мужской голос]: Люди меня часто спрашивают: как ты попал...[женский голос]: Да кто тебя !@#$ спрашивает?! Кому ты нужен? С кем ты разговариваешь вообще?[мужской голос]: Ну ладно... Так вот, меня спрашивают - как ты вообще загремел сюда? И я не знаю, что им ответить. Я вообще сюда не попадал - пришел добровольно. Пожалуй, всё пошло не по-плану когда один хмурый парень с жабьей мордой напоил меня настойкой, после которой у меня начали расти жабры... Хотя, наверное, чуть раньше, когда мы с какими-то лопушками грабили тот банк... Нет - не то. Скорее всего, всё началось с удара по башке и с той сумки, что я нашел в подворотне.
Боль.
Она пронзает затылок, пульсирует в висках, растекается по всему телу - будто кто-то вогнал тебе в череп раскалённый гвоздь и теперь методично проворачивает его. Я пытаюсь пошевелиться, но тело не слушается, будто накрыто свинцовым покрывалом. В нос бьёт тошнотворная вонь - гниющая органика, помои, что-то ещё, от чего желудок сжимается спазмом. С трудом поворачиваю налитую свинцом голову чуть в сторону - только чтобы вздохнуть.
Где я?
Последнее, что помню: холодный ветер, тротуар под ногами, тряпичная, не привлекающая внимание сумка-авоська. Внутри - деньги. Три миллиона. За минуту до этого я шел по улице чуть ли не пританцовывая, хоть и на одной ноге. Квартира. Пусть и убитая халупа на окраине города - зато своя. Наконец-то. Десять лет копил армейскую пенсию, отказывал себе во всём, а теперь - вот оно, ключи от новой жизни. Больше никаких съемных углов. И тогда…
Удар.
Глухой, тяжёлый, сзади - по затылку. Вспышка белого перед глазами. Падение. Чьи-то руки, хватающие авоську из рук. А потом… ничего.
Тьма.
А теперь - это.
Я лежу на чём-то мягком и в то же время колючем. Мусор? Тряпьё? Похоже, меня выбросили, как ненужную ветошь.
Но как я остался жив?
Мысль проносится, горячая и нелепая. Удар был смертельным, я это знал ещё в тот момент, когда падал на асфальт. Так бьют, чтобы наверняка. Череп не должен был выдержать. Он и не выдержал - до сих пор в ушах этот хруст. Но вот же я - дышу, чувствую, бьюсь в липком ужасе.
Вдруг - шорох. Чьё-то сдавленное дыхание.
Рядом кто-то есть.
Мгновенный прилив адреналина заставляет веки дёрнуться, но я не открываю глаза. Притворяюсь безжизненным. Чьи-то цепкие пальцы скользят по моему боку, лезут в карман куртки. Вор. Пришел забрать то, что осталось?
Я резко переворачиваюсь на спину, хватаю незваного гостя за запястье.
- Отвали! - хриплю.
Другой рукой шарю в поисках костыля. Без него мне не подняться.
Надо мной - тень. Худое, грязное, неестественно вытянутое лицо с длиннющим носом, всклокоченные волосы, глаза, расширенные от испуга. Кожа. Красная. Из высокого лба выпирают два маленьких рога.
- Черт... Ты черт?
- Ты живой?! - сипло выдавливает он и дёргается, пытаясь вырваться. - О-отпусти. Отпусти, обезьяна - не то прирежу!
Я не отвечаю. Потому что в этот момент вижу
И застываю.
Две луны.
Одна - большая, желтоватая, привычным серпом. Другая - меньше, с синеватым отливом, почти полная. Они висят рядом, холодные и чужие, заливая переулок мертвенным светом. Да и переулок какой-то странный. Узкий, с кривыми карнизами крыш. Двухэтажные деревяшки в каком-то грязно-германском стиле. Фахверк? Черт его знает, как называется. До ранения думал, что на пенсии себе такой же куплю. Где-нибудь в Нижней Саксонии. Ага, купил.
- Этого не может быть… - слова вырываются сами, голос звучит как чужой.
Вор пользуется моментом - вырывается и исчезает в темноте, но мне становится почти всё равно. .
Я мёртв.
Я
Но вместо этого я здесь. Где-то, где
Боль в затылке снова накатывает волной, и я сжимаю голову руками, словно пытаясь удержать её от раскола. Шарю пальцами по затылку - там, где ударили. Ничего. Ни дыры, ни вмятины, ни крови. Даже кожа цела. И волосы какие-то пушистые. Непривычно длинные - у меня таких никогда не было. Может, это галлюцинация? Может, я в коме, и мой мозг рисует бредовые картины, чтобы спастись от небытия?
Но грязь под пальцами - липкая, холодная и реальная. Запах - слишком отвратительный, чтобы быть вымыслом. А эти две проклятые луны…
Да где же этот чертов костыль?! Неужели и его сперли?
Резким рывком сажусь. Руки ложатся на колени. Меня обдаёт жаром с живота до головы. Обе ноги на месте. Крепкие и здоровые.
Я встаю. Ноги дрожат, в глазах темнеет, но я не падаю.
- Где я? - спрашиваю вслух, но ответа нет.
Только ветер гуляет между стен, да где-то вдали раздаётся странный, протяжный вой - ни на один земной звук не похожий.
Топот ног за поворотом сменился грохотом. Воришка во что-то врезался, убегая от меня со всех ног.
Я мёртв.
Но я жив.
И этот мир - не мой.
Сколько сейчас времени? Поднимаю запястье к лицу – часов нет.
- Ах ты !@#ный выродок! – кричу я и бросаюсь следом за мерзавцем.
Эти часы мне отец подарил. Плевать, сколько они там стоят и насколько модные.
Я рвусь вперёд, едва успевая подумать. Ноги, крепкие и здоровые, отталкиваются от земли с непривычной силой. Каждый шаг отдаётся в висках, но это уже не та боль, что раньше - не хромота, не скованность, а просто адреналин, перехлёстывающий через край.
Вор, мелкий и юркий, мелькает впереди, петляя между узких улочек. За собой он волочит по земле огромную по сравнению с ним сумку. И как у него сил хватает тащить её? Его красная жилистая спина то исчезает за углом, то снова появляется, будто дразня. Не могу понять, карлик это или ребенок. Похож на существа из мультфильмов, что смотрел в детстве. Я бегу, и город вокруг меня оживает - не так, как в моих снах или книгах, а по-настоящему.