Сумка жужжит. Внутри появляются небольшие брикеты и таймеры. Клерк ахает, хватается за узорчатый амулет на шее, шепчет молитвы. .
- Ч-что вы делаете?!
- Уши закрой.
Прилепляю заряды к дверцам ячеек, выставляю таймер на десять секунд, хватаю карлика за шиворот и тащу за угол.
- Прячься.
Он зажмуривается.
Три взрыва гремят один за другим, оглушая, заставляя уши звенеть. Я выглядываю из-за угла - ячейки покорёжены, но целы. Содержимое должно быть в порядке.
Бросаюсь к первой, вытаскиваю металлический ящик, прицеливаюсь пистолетом в замок - выстрел, щелчок, крышка отскакивает. Внутри - драгоценности. Блеск, холодный и безразличный. Швыряю ящик в сторону.
Вторая ячейка. Ещё выстрел.
Пачки.
Доллары.
Я хватаю верхнюю, подношу к носу - запах бумаги, краски, чего-то знакомого. Провожу пальцем по краю, перелистываю. Серии, водяные знаки, всё на месте. Кидаю пачки в сумку. Одну за другой. Краем глаза замечаю, как клерк начинает покачиваться. Лишь бы в обморок не упал.
Третья ячейка. Письма. Мне не до них. Да я и читать не умею. Перебираю листы исписанные красивым убористым почерком, надеясь найти лишнюю купюру - но тщетно.
Телефон в кармане вибрирует. Достаю, смотрю на экран.
- Собаки уже подъезжают! - сверху орет один из людей Гарры.
Хватаю карлика за шиворот, тащу к выходу. Гарра и ещё один грабитель вываливаются из соседнего прохода, неся в руках завернутый в тряпицу сундучок. Небольшой, но, по виду, тяжёлый.
- И это всё? - спрашиваю, кивая на добычу.
Гарра бросает на меня взгляд, полный мягкой угрозы.
- Не болтай. Уходим.
Я следую за ним. Он направляется к главному выходу, но вдруг останавливается, оборачивается.
- Вы с Лисом - через чёрный ход. Присмотри за вторым новичком.
Ищу взглядом Лиса. Тот уже у дальнего угла зала. Рыжая мохнатая рожа с огромными ушами подпрыгивает за кассами, машет рукой:
Выпихиваю клерка в сторону - пусть бежит, куда хочет - и разворачиваюсь обратно, возвращаюсь к кабинке. Какой там был номер? 12?
Цифры - вот всё, что я научился различать в местных каракулях.
Девушка-клерк всё ещё под столом, прижала колени к груди, глаза расширены от ужаса. Хватаю её за руку, вытаскиваю, сажаю за стол.
- Закончи, - тычу пальцем в графики, разбросанные по столешнице. - Мне нужен результат.
Она дрожит, поправляет очки.
- Э-это не так быстро как вы думаете... Мне нужно время...
- Тогда начинай!
Оглядываюсь. Бандиты отступают к выходам. Из хранилища валит едкий дым - сначала тонкой струйкой под потолок, потом густыми клубами, заполняя зал. Посетители вскакивают с пола, мечутся. Клерки кричат, кто-то зовёт на помощь.
- Городская стража! Они уже здесь!
Девушка передо мной шепчет заклинания, водит пальцами над графиками, выводя на них пальчиками сияющие пентаграммы, но её движения медленные, неуверенные. Дым наполняет кабинку, она начинает кашлять.
Нет времени.
Сгребаю бумаги в охапку, запихиваю в сумку.
Она, похоже, понимает, что я собираюсь сделать. Выбрасывает руку вперед и упирает мне в лоб палец с криком: «Замри!». Со мной ничего не происходит, вместо этого замирает она сама, став неподвижной, точно статуя.
Хмыкаю. Затем подхватываю девушку, перекидываю через плечо. Она вскрикивает, бьёт меня кулаками по спине.
- Ты пойдёшь со мной.
- Отпусти!
Вываливаюсь из кабинки, сумка на одном плече, девушка на другом, пистолет в руке.
И тут - охранник.
Откуда он взялся? Где был всё это время?
- Отпусти её! - рычит он, и тычет тупой алебардой, целясь в живот.
Еле уворачиваюсь, крюк распарывает полу пиджака. Стреляю ему в плечо. Охранник оседает с криком, я отпихиваю его ногой в сторону и бегу.
Мимо столов, мимо мечущихся по залу сотрудников банка, пытающихся спасти от огня какие-то бумаги.
Узкий коридор. Тёмный, пропахший пылью и чернилами. Девушка бьётся на моём плече, кричит что-то неразборчивое. Я прижимаю её сильнее, чувствую, как её ребра упираются мне в спину.
- Замолчи, - шиплю. - Иначе пристрелю.
Она замолкает, но дыхание её частое, прерывистое.
Поворот. Ещё один коридор. Уже слышны шаги за спиной - кто-то бежит за нами.
Лис должен быть где-то впереди.
- Лис!
Ничего. Да где же этот чертов квадробер?
Девушка на плече снова начинает дёргаться.
- Я упаду!
- Не упадёшь.
Подбрасываю её и перехватываюсь поудобнее, а то и правда упадёт. Ещё поворот. Дверь. Распахиваю её ногой - за ней лестница, ведущая вниз. Темнота.
“Граф Морвен, барон Эльрик фон Штауфен и торговец Даррен Холт” - повторяю я про себя, чтобы не забыть. Кто-то из этих троих точно должен знать, как я сюда попал и почему.
Я уже почти у выхода, когда слышу за спиной голос:
- Кречет! Эй, сюда!
Оборачиваюсь. Лис стоит в полуоткрытой боковой двери, машет рукой. Морда напряжённая, но в голосе - привычная шутливая нотка.
- Чего торчишь? Тащи сюда свою ношу, давай!