- Что?
Он высовывается из-за укрытия. Болван. Никак не начнёт драться по-настоящему. Это нам обоим выйдет боком.
Выхватываю из кобуры Глок, стреляю в стенку рядом. Пыль и обломки летят ему в лицо. Он прячется.
- !@#$
- Не расслабляйся. Ты бьёшь, как девчонка. Не удивительно, что Незабудка тогда порывалась поколотить тебя - если бы Толстый отпустил, она бы точно с тобой расправилась.
- Да пошёл ты! - кричит Красавчик, скрываясь за очередным укрытием.
И тут меня накрывает волной.
Не просто воспоминание - я снова там. В сгоревшей таверне «Красный Петух». Воздух густой, едкий, пропитан гарью и смертью. Стены почернели, обугленные балки нависают, словно скелеты исполинских зверей. Под ногами - хруст. Тонкие осколки стекла, будто лёд, ломаются с каждым шагом.
Я иду сквозь пепел. Вижу их.
Незабудка. Её тело скрючено, пальцы впились в пол, будто она пыталась уползти. Лицо не узнать - только оскал, застывший в последнем крике.
Марк. Сидит за стойкой, как всегда, но теперь это просто обугленный труп, слившийся с табуретом.
Другие. Персонал. Посетители. Все, кто не успел выбраться.
Видение исчезает так же быстро, как и появилось. Я наклоняюсь, поднимаю осколок. Он тонкий, почти прозрачный, с зеленоватым отливом. Такие же валялись повсюду тогда. И такие же остались после боя с огнеплюем. Помню этот хруст.
- Эй, рыжий! - кричу я, выныривая из видения. - В твоей банде, у Ворона - были те, кто работал с алхимическими бомбами? Как этот огнеплюй?
Красавчик выглядывает из-за баррикады, лицо перекошено от боли. Швыряет в меня несколько огненных стрел и тут же прячется.
- Не знаю таких лично. Но среди обычных бойцов могли быть. А что?
- «Красного Петуха» сожгли такими гранатами.
Он стонет, будто бы пытаясь думать.
- Не может быть. Старый Марк был магом воды. Самоучка, как я. Сгореть от алхимических бомб он бы своему заведению не дал.
- Что это значит? Разве алхимический и магический огонь отличаются?
- Конечно отличаются! - Красавчик плюётся. - Ты с лун упал что ли? Алхимический - это просто горючая смесь. Алхимики не могут управлять им, как маги. Не могут заставить огонь расти, распространяться. Не могут сделать его чудовищем, послушным своей воле.
- Ты тоже так не можешь, - замечаю я.
- Естественно не могу! - орет он, - Я тебе ещё тогда сказал. Из меня поджигатель, как из тебя маг!... Марк бы справился с алхимическим. А вот с магическим, особенно созданным кем-то из хорошей семьи… Он же как я…
Он не договаривает, но я понимаю.
Значит, виновных как минимум двое. Алхимик и даровитый маг огня.
- Ты вспомни какие-нибудь детали, - ворчит он, - подробности. Огонь каждого мага уникален - у него свой цвет, своя текстура, своя плотность. Какие-нибудь мелкие детали, вроде цвета искр. Это как лицо, оно у каждого своё.
- Лицо... Среди людей Ворона есть ещё маги? - спрашиваю я.
Красавчик высовывается и пожимает плечами. Тут же получает резиновую пулю в руку. Шипит, взвизгивает. Выпивает флягу с каким-то зельем.
Некоторое время мы перебегаем от укрытия к укрытию, обмениваясь залпами.
- Так что? - напоминаю я.
Останавливаюсь, чтобы перезарядить дробовик. Три патрона. Четыре.
- Не знаю таких. Я для Гарры был диковинкой. Ему Ворон завидовал, звал меня к себе в охрану. Даже такой недоучка, как я - для простых людей чудовище. А маги из знатных семей… - Он скрипит зубами. - Для них мы просто дворняги. А обычные люди - мусор под ногами.
Он смеётся, вспоминая что-то.
- Помнишь, как ты притащил в башню связанную Астру? У всех глаза на лоб полезли. Мы-то знали, что она - маг из знатных. Чему её там в частной школе обучили? Может она могла бы всех убить силой мысли, а ты её, как мешок, на плече таскал.
- Толстый её не боялся, - замечаю я.
- Толстый и тебя не боялся, пока ты его через перила не бросил! Он же сумасшедший! - Красавчик хохочет. - Вот так с этими магами и надо. Пусть знают своё место. Принцессе это не помешает.
Его смех обрывается. Глаза снова загораются яростью, пальцы сжимаются в кулаки.
- Так чем именно Астра тебя задела на этот раз? - спрашиваю я, - Из-за чего повздорили? Не поделили книжку в библиотеке?
- Особое отношение, - рычит он. - Даже здесь, в этой клоаке, где все мы !@#$% вроде бы должны быть равны. Её берегут, ей уступают. А я… - Он резко выдыхает. - Мне это до смерти надоело.
Я почесываю щетину.
- Что. Случилось. Давай рассказывай.
- Она может читать на их местном языке, - зло шепчет Красавчик.
- Что !@#?
- Старые книги, оставленные первыми обитателями. Говорят, для этого нужен особый дар. У желтых большой праздник. Поздравляю, она у нас теперь Избранная – или что-то вроде этого. Реинкарнация матери-настоятельницы - не меньше…
- Они !@#$%^! там все?
- Да они все тут с приветом, если не заметил, - шипит рыжий и перебегает за следующее укрытие.
Он внезапно выскакивает из-за укрытия, швыряет в меня серию заклятий. Боли не чувствую, но мышцы сводит судорогой. Я падаю на колени, но не кричу - только смеюсь сквозь стиснутые зубы. Отползаю в сторону. Стреляю, не давая ему высунуться, пока не скрываюсь за преградой.