от переохлаждения? А что, если кто-то похитит меня, потому что я такой горячий и
сексуальный?»
Как будто на улице не шестьдесят восемь градусов тепла. Как будто кому-то из
преступников нужна его визгливая задница. «Почему ты все еще здесь?» требую я.
«Чего ты хочешь?»
«Драки! Сразись со мной!» Он упирается мне в голую грудь, явно надеясь, что я
потеряю равновесие. Но я могу выжать из него все соки, так что он даже не сломал
мою стойку.
«Разве это не утомительно?» Я рычу, отталкивая его от себя. «Быть таким
надоедливым. Разве ты никогда не устаешь?»
Я понимаю, что он собирается бросить еще одно оскорбление, но он со стоном
отступает назад. На мгновение я испугался, что его сейчас стошнит на мой бежевый
ковер. Но он просто двигается к моей кровати, опустив глаза. «Что за чертовщина с
твоим домом? Он такой теплый». Его голос настолько невнятен, что я едва могу его
разобрать. Я с недоумением наблюдаю, как он плюхается на мой матрас и обнимает
подушку. «Эй, принц Присси. Ты знаешь, что долина на Марсе... она в десять раз
длиннее Большого каньона... ?»
Он теряет сознание.
Какого хрена?
Я не знаю, что только что произошло. Почему он сказал... что-то из этого? Я быстро
понимаю, что мне все равно. Я устал, встревожен и так зол, что мое дыхание
сбивается на разочарованные рывки. Я бросаюсь к кровати, готовый трясти его, чтобы разбудить. Но когда я протягиваю руку, на экране моего телефона
высвечивается сообщение от Ханны.
Джона Коллинз пожалеет, что проснулся завтра.
Я бы душу продал за возможность просыпаться, как эти веселые засранцы из
канала Disney.
Серьезно. Разве можно просыпаться под щебетание птиц? Неужели так
невозможно, чтобы я тоже приветствовал утреннее солнце, а потом кружился в
своей гардеробной и выбирал между своими самыми красивыми нарядами? Разве я
не могу взять тост и промчаться мимо своих причудливых родителей, потому что, черт возьми, я опаздываю в школу!
Конечно же, нет. Потому что я - Джона Коллинз, и мне никогда не везет.
Я с трудом отрываю лицо от своей мокрой от слюны подушки. Головная боль
пульсирует в висках и челюсти. Я щурю заслезившиеся глаза, различая
разбросанные постеры на бордовых стенах. The Great British Baking Show, Chopped, Hell's Kitchen, Pesadilla en laCocina, Cake Boss. На комодах разбросаны
туристические безделушки - глобусы, статуэтки, брелоки.
Итак, я в чьей-то спальне. Один вопрос решен.
Но я... в своих...
Трусах?
Сжатый кулак осознания возвращает меня в прошлую ночь. Ощущения от афтепати
застилают глаза, распутываются и исчезают. Крики из-за музыки. Завывающий
смех. Вкус алкоголя. Блестки, порхающие по платьям. Блики на экране телефона, когда я снова проверяю свои сообщения.
Кровать слегка наклонена, как будто с другой стороны что-то лежит. Наполовину
надеясь, что лежу рядом с огромным плюшевым медведем, я переворачиваюсь, сердце бешено колотится.
Вместо этого рядом со мной лежит настоящий человек. Распущенные черные
локоны щекочут его брови, а сам он спит, подложив под голову одну темно-коричневую руку, и его бесформенность горит в моих глазах. Это... Это...
У меня отвисает челюсть. В глазах полыхает белая, оцепеневшая паника. Я ведь
сплю, верно? Не может быть, чтобы я лежал полуголый в постели рядом с моим
главным врагом без какого-то логического объяснения. Я должен подумать...
вспомнить...
Ладно. Придется вернуться к началу.
Сначала мы с друзьями отправляемся на ужин в Buffalo Wild Wings. Я заказываю
творожный сыр, а потом быстро жалею об этом, когда оказываюсь в туалете, производя свой собственный творог.
Диджей включает медленную песню, и мои друзья разбиваются на пары, оставляя
меня танцевать в одиночестве, притворяясь, что обнимаю за талию красивую
студентку по обмену. Люди хихикают, подпитывая мою уверенность, и тут я
замечаю Дилана Рамиреса, стоящего в стороне от толпы, с угрюмо сложенными
руками.
время, чтобы устроить хаос. Может быть, я «случайно» столкнулся с одной из его
тысячедолларовых ваз или, что еще лучше, украл ее. Но не успеваю я шагнуть в
дверь, как он оттаскивает меня в сторону своей ладонью Голиафа.
«Эй!» - кричу я. «Отцепись от меня, сука поганая!»
Он холодно улыбается. «Сломаешь что-нибудь», - говорит он медово-сладким
голосом, - «и ты пожалеешь об этом. Понял, Коллинз?»
Боже мой. Он угрожает моему благополучию? Я вытягиваю перед собой дрожащие
от ярости кулаки, готовый пролить кровь на его шикарное крыльцо для богатых
людей.
Его взгляд чуть не заставляет меня преждевременно отмахнуться. «Милая