зубами, я нажимаю на кнопку вызова.
«Доброе утро, детка». Я почти слышу коварную, предательскую улыбку Андре.
«Не называй меня деткой». Мой рык больше похож на писк. «Ты был моей охраной.
Почему ты бросил меня с этим придурком?»
«Ты не хотел садиться в мою машину, помнишь? Я думал, мама протиснется через
мой чертов телефон и сама потащит меня домой, если я не сяду». Пауза. Затем: «Ну, как все прошло? Его мешок такой же большой, как выглядел в раздевалке?»
«О нет, о Боже, нет, немедленно заткнись». Я потираю висок. Суперспособность
Андре заключается в том, чтобы раззадорить меня в первые двенадцать секунд
нашего разговора. «Мы не делали ничего странного, ясно? Это была ошибка».
Андре молчит. И только когда я думаю, что связь прервалась, спрашивает: «Что
было ошибкой?»
Черт. «Что?» Я прочищаю горло. «Ничего. В общем...»
«Так ты с ним что-то делал?»
«Нет, я...»
«Не может быть». Андре уже практически не сдерживает смех. «Я должен сказать
Ханне, о Боже...»
«Не говори ничего!» Я поднимаю голову, ударяюсь ею об угол тумбочки Дилана, и
по вискам прокатывается новая волна боли. Когда я застонал и потянулся к черепу, что-то упало на ковер передо мной. «Мы ничего не делали, так что не будьте
странными! Мне нужно идти».
«Нет, подожди, расскажи мне еще, я слишком эмоционально вовлечен...!»
Я отключаюсь, ругаясь и массируя голову. Упавший предмет передо мной -
фоторамка. Когда я поднимаю ее, внутри у меня все кипит от тошноты - то ли из-за
поцелуя с комодом, то ли из-за того, что я смотрю на детское лицо Дилана, точно не
знаю. Дилану, наверное, лет девять или около того, и его окружают три человека.
Его мать, великолепная латиноамериканка с мягкими кудрями, в костюме на заказ и
с натянутой улыбкой, как будто она не часто ее использует. Его отец, плотный
афро-латиноамериканец со стрижеными волосами и лучезарной ухмылкой. Дилан, который робко заглядывает в камеру, сцепив руки перед собой. Затем...
Подросток чуть старше нас, сжимающий плечи Дилана, с улыбкой, похожей на
улыбку мистера Рамиреса. Теплая, широкая, сияющая энергией.
Я хмурюсь. Я мало что знаю о семье Рамирес - только то, что мама Дилана
мексиканка и выросла в Техасе, а его отец переехал в США из Бразилии, когда он
был еще ребенком. Кроме этого, у меня нет никакой другой информации. Разговоры
о наших семьях в дружеской компании - редкое явление, которого я активно
избегаю, если только речь не идет о моих сестрах.
Но мне кажется, что я должен был знать, что у Дилана есть брат.
Я ставлю фотографию на тумбочку и возвращаюсь на кухню, где Дилан вытирает
пятно с книги, заполненной разноцветными вкладками с заголовком «Рецепты».
«Так я... э-э...» Я прочищаю горло. «Андре считает, что прошлой ночью у нас были
неприятные отношения».
Дилан хмурится. «Уже испортил? Чувствую себя рекордсменом».
Какое бы гениальное оскорбление я ни собирался произнести, оно исчезает, когда я
вижу часы над мантией в гостиной. В груди щемит от беспокойства, и я снова
шаркаю по комнате в поисках куртки.
«Тебя подвезти домой?» - спрашивает он, следуя за мной.
«Я на своих ногах».
«Но сейчас идет дождь. Твой отец не может тебя забрать?»
Я нахожу свою куртку на вешалке и застегиваю черные пуговицы, не обращая на
него внимания.
Дилан смотрит, как ливень заливает улицу и бьет по окнам, а потом говорит: «Я
отвезу тебя».
Моя рука уже лежит на дверной ручке, но я колеблюсь. Вокруг никого нет, чтобы
увидеть его джентльменский поступок, так зачем поддерживать этот образ? Зачем
предлагать что-то, что заставит его проводить со мной больше времени?
Я решаю не раздумывать над этим. Вместо этого я отдаю ему честь и говорю:
«Похоже, тебе пора убираться дома, так что не стоит благодарности. Ублюдок!»
Я распахиваю дверь, но рука Дилана захлопывает ее прежде, чем я успеваю
протиснуться внутрь. «Как насчет того», - говорит он с опасным спокойствием в
голосе, - «чтобы ты хоть раз перестал ныть и поблагодарил меня?»
Моя челюсть сжимается. Если я повернусь, мое лицо окажется прямо на его шее, поэтому я остаюсь неподвижным, ненавидя гнетущее тепло его груди в нескольких
дюймах от моей спины. Он тоже не двигается - возможно, он ждет, что я выражу
свою безмерную благодарность, но я не собираюсь ее выражать. Возможно, у него
есть какая-то дьявольская мотивация, чтобы забрать меня домой, например, чтобы
втянуть меня в своего должника.
Кроме того, мне не нужна ничья помощь. Ни в чем. Особенно не его.
«Нелепо», - бормочет он. Он берет с вешалки ветровку и тянет меня под дождь. У
него недавно арендованная машина цвета серый металлик, которая вызывает у меня
зависть.
Он запихивает меня на кожаное пассажирское сиденье, как заложника, и мы
уезжаем.
. . .
Делридж - маленький, оживленный город в центре Абсолютного Нигде. В центре он
ничем не примечателен: бары, рестораны, универмаги, редкие кварталы и две
школы - одна частная и одна средняя. А вот на окраинах - лишь широкие
извилистые проселочные дороги, один дом и бескрайние золотые поля.
Поездка проходит спокойно. Когда мы въезжаем на другую сторону города, тротуары начинают ломаться. Выбоины все глубже врезаются в асфальт. Сорняки