Рожденье мысли – тайный ритуалИнтимных сил под попеченьем воли.Сопутствует рожденью целый шквалРазличных чувств, а иногда и боли.Вся наша жизнь – круговорот начал,А мысль в ней – непременная основаМужского мужества, успеха женских чарИ силы невещественного слова…Живой наполнен мыслью каждый взгляд:То из него она протуберанцемВыносится, и в образах назадСпешит вернуться из недолгих странствий;То, как неспешный скромный ручеёк,Бег влаги щедро отдающий травам,Разносится по множеству проток,Чтоб успокоить в распрях долг и право.Она небесных сил земная сутьИ суеты житейской охранитель.Любой лишённый осознанья путьНе приведёт в пречистую обитель.И даже самый маленький шажок,Конечно ж, освящён быть должен ею,Иначе миг ты им напрасно сжёг –Любой повтор не возместит потерю.Она – хранитель женского тепла,Когда далёк и труден путь похода,Когда нет, кажется, спасения от злаИли лютует буйно непогода…Мысль – это мост над буйством пенных волн,Что называем жизнью мы условно,А иногда и просто утлый чёлн,Несущийся средь пенных волн проворно.Свои у мысли правила во всём:Не мельтешить, не повторяться дважды,И каждый миг бывает лишь весом,Когда не тлеет, а сгорает в жажде.Желанья ж, не исполненные в срок,В нас тенями войдут, как приведенья,И будь готов их выслушать упрёк –Грех с прошлым со своим вступать в сраженья.Всего ж опасней в мыслях – поворот,Когда вдруг под прикрытием лукавстваОни толкуют смысл наоборот,И им внимает фанатично паства.В тот час тускнеют истин письмена,А здравый смысл – в объятиях тревоги.Готовь, свобода, снова стременаИ высылай дозоры на дороги.<p>Призвание к небу</p>Звон неземной, чуть приглушенный,Ты приняла, как хорал,Болью душевной разбуженный…Мир твоих чувств догорал.В этой суровой реальностиЛики скорбят в образах.В честь своей новой избранницыНебо склонилось в слезах.Выплачь, берёза плакучая,Рану смятенной души,Не по осеннему жгучую,Только совсем не глуши.Смерти печальная аура[1]Зовом своим к чистотеТронет в груди струны траура,Где-то потом в суете.Станем и чище, и искреннейВ тот доверительный миг,Скорбь ощущая осмысленней.Скорбь – это плачь без улик…<p>Я верую</p>
