– Ну, скажи – что я сделал не так? Что? – отчаянно сказал Сергей. – Я все бросил. У меня нет ничего в жизни, кроме тебя. Скажи, что я еще должен сделать, может быть, я могу еще что-то исправить!..
– Ты ни в чем не виноват, милый, – устало сказала Кармен. – Я виновата. Я не знаю, почему так происходит. Я не могу приказать себе – люби его и никого другого.
– Хорошо… Ладно… Пусть будет, как есть. Давай просто останемся вместе. Может, когда-нибудь…
– Нет, милый. Я не останусь с тобой. Ты хороший товарищ – наверное, лучший из тех, кто у меня был. Но ты будешь убивать каждого, кто хотя бы мимоходом прикоснется ко мне…
– Тогда проще убить тебя, – сказал Сергей.
Кармен спокойно, внимательно посмотрела на него.
– Меня ждет машина, – сказала она. – Вон там, – кивнула она на дорогу.
– Я отпущу ее. – Сергей быстро пошел вниз.
– Милый, – окликнула его Кармен.
Сергей тотчас с надеждой обернулся.
– Таксист тут ни при чем, – засмеялась она. – Он просто хочет заработать пятьдесят долларов…
Сергей спустился к дороге и подошел к машине. Не замечая, что рассыпает на асфальт деньги из кармана, вытащил дрожащими руками бумажку и протянул в окно. Таксист взял и тут же рванул с места, испуганно оглядываясь на него.
Развалины дома отсюда не видны были за деревьями. Сергей закурил, постоял у дороги и медленно пошел обратно…
–
Кармен стояла, сунув руки в карманы куртки, чертила что-то носком туфли на песке. Сергей подошел и встал перед ней.
– Что ты решила?
Она подняла глаза.
– Я уже все сказала, милый… Ты хочешь, чтобы я врала? – она покачала головой. – Ты не чужой мне человек, я не хочу тебе врать…
Сергей достал пистолет и поднес к ее груди. Ствол дрожал в его руке.
– Я последний раз тебя спрашиваю… – срывающимся голосом сказал он.
– Ты мог бы это сделать гораздо раньше, милый, – улыбнулась она. – Еще там, на фабрике. Все было бы проще. Тебе, наверное, дали бы орден…
– Я прошу тебя!..
– Все почему-то думают, что сердце здесь, – сказала Кармен, коснувшись прижатого к ее груди ствола. – А оно точно посередине… – Она засмеялась: – Говоришь о любви, милый, – и даже не знаешь, где она живет…
Она вздрогнула и обхватила его за шею, пытаясь устоять на ногах. Сергей бросил пистолет, с трудом, не сразу расцепил ее руки и положил ее на песок. Присел над ней. Осторожно провел пальцами по груди вокруг маленькой раны с опаленными порохом краями, по шее и по лицу…
– Подождите… – Адвокат – молодой человек с лицом прилежного ученика – торопливо листал толстое уголовное дело с бесчисленными фотографиями и схемами. – На следствии вы не показали, что убили ее…
– Зачем? Это касается только меня. И ее. И никого больше. – Сергей, уставший от долгого рассказа, спокойно курил за столом напротив него. Это был старик неопределенного возраста, с седыми висками и глубокими морщинами на землистом лице.
– Но есть еще родители! Они до сих пор ее ищут. Вы не хотите, чтобы они похоронили свою единственную дочь, чтобы у них была хотя бы могила, куда можно прийти и…
– Вряд ли она хотела этого… Чтобы ваши трупорезы ворочали ее голую на столе руками в резиновых перчатках… Нет, – Сергей покачал головой. – Больше никто к ней не прикоснется.
– Поймите, в вашем положении еще одно убийство, тем более не корыстное, из ревности, в состоянии аффекта – уже мало что изменит, – убеждал адвокат. – Я, конечно, буду добиваться двадцати лет вместо пожизненного заключения, но…
