Довольно быстро попал в поле зрения немецких оружейников. Тройку лет поработал на двух оружейных фирмах, далеко не последних в Европе, чтобы набраться опыта и узнать то, чего не знаю. Потом 4 года при районном оружейном магазине в мастерской шустрил. Ремонтировал, реставрировал, монтировал, пристреливал практически всё, что имелось на руках у населения и полиции Германии. Но всё это было не то. Хотелось творчества. Пришлось сдать официальный экзамен на получение квалификации "Мастера Оружейника", дающей право на получение лицензии на изготовление и продажу оружия всех систем и всех калибров. А потом я открыл собственную фирмочку по конструированию и изготовлению эксклюзивного штучного оружия, ну и полный комплект услуг: — ремонт, реставрация, монтаж, пристрелка и бератунг. Вот тут-то и оторвался по полной! Без кухонно-интернетного теоретизирования и киселёвского всезнания. И дело пошло. Не могу сказать, что шибко разбогател, но на жизнь хватало и "подкожное" позволяло откладывать. Позже случайно познакомился в Интернете на форумах с другими ребятами, грамотными и не зашоренными "Киселёв-ТВ" и понял, что я не единственный такой. Многие знают и умеют больше меня и общаться с ними приятно и полезно. А потом — трах-барабах… и Буян!!!
… Вернулась наша "Мануша". Недельку дали ей на текущий ремонт и на пополнение расходных припасов. Сменили-ротировали матросский экипаж и морпехов. И помчались в Марсель, пока погода позволяла не получить насморк.
Естественно, я шёл на "Мануше", а куда они без меня, адмирала? (пусть Петручио и матюкался, как сапожник, а не рыцарь православного Ордена, апеллируя к ценности моей головы в качестве "ключа в сокровищам "Альфы". Не любят они меня, как такового, красивого и умного — им тока "Ключ" подавай!). Так и всё самое интересное можно пропустить.
Нужно было забросить подготовленную группу в Париж.
Связались с нашими резидентами в Марселе, выяснили обстановку и договорились о встрече. Наши "шпионы" уже обосновались в одном из портовых кабаков, скупив его "на корню" через подставных лиц и чувствовали себя там вполне уютно. Переход прошёл вполне спокойно. Тем более, мы шли большую часть пути вдоль африканского берега, а там наш флаг только сонные камбалы на дне ещё не знали. Морская молва бежала впереди нас. Купцы просто спускали флаг и мелко подрагивали поджилками. Пираты или бросались в море, или скорбно подставляли руки под кандалы. Но в этот раз нам было просто не до них. Напротив Барселоны пересекли с юга на север Средиземное море, пристроились в кильватер длиннющему каравану откуда-то из Атлантики. Хотя, море мы уже неплохо почистили, но купцы после Гибралтара всё-ещё опасались ходить в-одиночку и норовили сбиться в конвойные стайки. Ничем их не беспокоя, под парусами дотелепались до марсельского порта. С ними вместе и дошли до рейда, но только к причалам в бухту не торопились. Связались с нашими и уточнили место встречи. Стандартная таможенная процедура, чиновник, берущий "на лапу", и мы поплыли на баркасе на берег.
Марсельский портовый кабак меня как-то не впечатлил. Темно, грязно, застоявшийся кислый запах блевотины и мочи. Выедающий глаза чад с кабацкой кухни. Визгливый, показушный мяв портовых путан и, не менее показушный рёв местных альфа-самцов. За стойкой кабака стоял один из наших казачин. Вышибалу в дверях я тоже опознал "нашим". И хоть мы и уединились в отдельной нише для "чистой" публики, занавешенной шторкой, но это мало спасало от всего бардака, царившего здесь. Со мной был Вася Туленок и четыре морпеха в полной броне и "скорлупе". Мы с Васей были в средних "брониках", стальных подшлемниках под шляпами, сверху прикид, типа "идальго". Ну, "болтайки", пистолеты, шокеры, гранаты и газ на поясах. В карманчиках штанов — ножи. В "торбах" противогазы, Пе-Пе и запас боеприпасов. Поверх всего этого кевларовый плащ, холодно уже у моря, бля! Связь, конечно, через скрытую гарнитуру.
Я пошёл к стойке сделать заказ и перекинуться парой слов с Резидентом. И в это время меня кто-то с силой дёрнул за плащ. Какой-то мужик повис на нём. Донельзя грязный и вонючий и, наверное, со вшами! На автомате брезгливо оторвал его от себя и пинком отправил "тело" в кучу тусующегося стада аборигенов в общем зале со словами:
— Дружок, твоё место там, а здесь "чистая половина"! — И сразу же забыл о нём. Перекинулись по-русски парой фраз с "барменом", подтвердили канал связи по болтайкам и заказал, что мы будем кушать и пить. Вернулся к своим в нишу, дожидаясь заказа. Только расслабились, ширма отлетела в стороны и в проёме возник здоровенный детина…
Не знаю, кем было это мурло, но одет он был несколько почище остальных посетителей этого притона и даже с некоторой претензией. На боку висел на расшитой перевязи (как у Портоса) длиннющий шампур, именуемый здесь шпагой. За поясом два двуствольных! кремневых пистоля, а сзади из-за спины торчала зловещего вида дага. Но бродяга, явно, был не очень пьян и недвусмысленно искал приключения на собственную задницу.
