— Мотоцикл. В гараже? — спрашиваю, на ходу натягивая брюки.
Он вскакивает в кровати.
— Что? Да… Куда ты? — орет он вслед, но я уже не слышу.
Поспать мне, похоже, не удастся.
========== Stolen Car ==========
ГРЕГ
Выхожу из тени и наконец попадаю в свет уличного фонаря. Чёрт возьми, как же душно. Отлично, приехали. Теперь и я ною. В последнее время только и разговоров, что о погоде, даже у моих ребят. Когда Боб в очередной раз заводит трёп о лондонской жаре, чувствую себя вовлеченным в светскую беседу. Только вместо монокля у него фингал под глазом. Хорош денди.
Смотрю на окна, делая вид, что прогуливаюсь. В моем деле важны детали. Не дай бог какому-нибудь придурку приспичит пожрать в три часа ночи, и он заметит меня в кухонное окно. Не стоит подавать вида. Просто иду и пялюсь в небо, типа возвращаюсь из паба. Можно слегка покачиваться для правдоподобия, изображая, что пьян. Хотя какой там — в таком райончике после одиннадцати даже мухи не летают. Вот это тишина. Жирная и сытая тишина. Только чавканье кроссовок по мокрому асфальту. Дорога блестит, маслом, что ли, полили. И духота. Из-за гребаных поливалок только хуже.
Повсюду шторы задернуты — похоже, до меня никому нет дела. Хорошо хоть не взял с собой Боба, ну его нахрен, неуклюжего борова. В последний раз так нашумел, что еле удрали. После этого зарекся брать кого-то с собой.
Теперь можно подрасслабиться. Похлопываю по правому карману. Здесь мое сокровище. Маленькая железка, кто-то скажет, — нихрена подобного. Не просто железка — мое ремесло. Не какой-то там кусок проволоки. Что бы я без нее делал.
А вот и она, моя красавица. W210, только с конвейера. Черная как смоль. Уже неделю ее пасу. Подхожу ближе и снова попадаю в тень. Отлично. Интересно, у кого из этих жирдяев такая тачка?
— Малышка, — ничего не могу с собой поделать. Машины как телочки. Увидишь такую красавицу и невозможно удержаться.
Провожу рукой по гладкой крыше.
— Какой придурок бросает тебя на тротуаре? Я бы с тебя глаз не спускал, ты же хренову тучу денег стоишь, знаешь? Уж я бы о тебе позаботился.
Удивляюсь собственному спокойствию. «Да ты больной, Грег», — Боб всегда так говорит. А у самого вечно руки трясутся. Лучше так, чем Паркинсон в двадцать лет.
Красный огонек охранки. GMP — проще простого. Дёрнуть нужный провод, отключить питание — и ничто не потревожит сон хозяина. Спи крепко, дуралей.
— Так, красотка, сейчас заглянем тебе под капот, уж прости. Надо вырубить одну штуку. Внимание нам ни к чему.
Опускаюсь на асфальт и осторожно проскальзываю под машину. Дерьмо. Мать опять спросит, где я вымазался с ног до головы. Она всё замечает, любимая мамочка. Придется стирать самому.
— Есть. — Выбираюсь из-под тачки. Весь в грязи, зато дело сделано. Ну хорошо. Полдела.
Запускаю руку в карман. Еще раз осматриваюсь. В окнах напротив плотно задернуты шторы. Не могу поверить своей удаче, такой куш мне еще не выпадал. Вот бы не сорвалось.
Одно отточенное движение, и замок щелкает. Чуть медлю, прежде чем распахнуть дверь и вдохнуть запах кожаного салона. Вместо этого в последний раз втягиваю духоту улицы. И ныряю внутрь.
Так. Ух. Адреналин. Главное не думать об этом. Запах. Несёт чем-то кедровым. И кожей. Воздух заполняет голову. Не надышаться бы, так и башка закружится.
Сперва перерезать провод зажигания. Черт, как тебя спрятали. Цепляю пальцами и отламываю защитный пластик. Прости, дорогуша, не до нежностей. Обожаю этот момент — одно движение, и всё решится. Меж пальцев поблескивает обломок перочинного ножа. Дергаю рукой, лезвие делит провод пополам. Еще раз смотрю в окно — всё спокойно. В доме напротив дернулась занавеска. Показалось? Нервы. Никого там нет, а если и есть — поздно метаться, дурни.
Замыкаю контакт. Искра — машина оживает. Устраиваюсь поудобнее и нагибаюсь к рулю, чтобы в последний раз оценить обстановку. Придется немного пошуметь. Дергаю рычаг, давлю газ…
— Чао, придурки.
***
Черный блестящий автомобиль призраком проносится по пустующим лондонским улицам.
