<p>1.</p>…Учитель, слишком больно быть другой.Ваш Ленинград, застывший над рекой,Мой Петербург, зачитанный до ссадин.И я не дотянусь, не докричусь…Учитель, ради бога, не бросайте.Я жить без вас у вас не научусь…<p>2.</p>Просто перепутались полюса,Просто очертания стали плоски.Просто ваши горькие голосаБольше не нуждаются в отголосках.Не осталось силы для куража,Не осталось правды для оппозиций —Потому что незачем отражатьТо, в чём не захочется отразиться.И давно распроданы все места,Зрители полвека стоят в проходах.Но в ладони гулкая пустотаОбжигает кожу, крошит сустав:Черепки, керамика, терракота…<p>3.</p>Литейный мост. Летейская вода.Созвучие не стоит ни сантима —А всё же и оно необратимо.Зачем вы снова смотрите туда?Там больше не покажут ничего,Чего бы вы не видели доселе.Так держит одряхлевшее веселье —И ложь его, и будничность его.Так ярко ощущение крыла —Всесилия, бессмертия, крамолы…<p>4.</p>Никто из нас не стоит ни обола.Я не нарочно это поняла…21.06.2009<p>«Извините меня. Я не знаю, о чём говорить…»</p>Извините меня. Я не знаю, о чём говорить.Разве только — по буквам, мучительно выдохнуть имя…Разве только заполнить скупыми словами своимиТот кусочек пространства, что давит и жжёт изнутри,Словно воздух в метро… Никогда, никого, ни о чём…Маска, я тебя знаю! — Такую бы память на лица,Чтоб не словом, так ею — найти, дотянуться, продлитьсяИ узнать. И простить. И остаться за правым плечом.Всё, наверно, не так, как нам видится издалека —Очертания резче, цвета холодней и контрастней…Одиночество стынет в иконных глазах старика.Затянулось на тысячи лет ожидание казни.Ум без горя. Пророк без отечества. Дым без огня.Шумно дышит толпа, увлечённая жаром азарта.«Право слова, — кричат, — говори!» — только что мне сказать-то?Я не знаю, о чём говорить. Извините меня.8.03.2004<image l:href="#i_006.jpg"/><p>ТОЛЬКО РОЛЬ…</p><p>«Был век размыт, как сон, как бред…»</p>Был век размыт, как сон, как бред,И время близилось к началу.И в небе женщина качалаПолупрозрачный силуэт.Творила — сразу обо всём —Земную песню, словно чары:Мол, спи, а то придёт волчараИ в лес дремучий унесёт.А голос повторял одно,То приходя, то умирая:«Ты не ложись, мой мальчик, с краю…»А края не было давно.Бежали слёзы по лицу,Дитя смотрело и молчало…И время близилось к началу,А горе близилось к концу…14.02.1997<p>ПОСТОЯЛЫЕ ДВОРЫ</p><p>1.</p>
