Слово в начале было, слово началом стало,Слово – не просто символ, слово – культурный пласт,Слово – отмычка, шифр древних иероглифик,Прорубью в море мифов светится парафраз.Слово – эскиз к портрету, патина, фильтр, ретушь,Выцветшая монета, главное, суть и соль,Змеям ассоциаций кольцами по абзацамСкручиваться, свиваться, есть из часов песок,Слово иконописно, глянцево и слоисто.Вить паутину смыслов, корни морфем купатьВ буквенном шрифтозёме. Спелое на разломе,Слово не монохромно – яркая скорлупа.Мы говорим: «простуда».Сразу: плывёт мазутом серенький столбикртути, красит собой шкалу, в школу идтине нужно, голову болью кружит, мама зовётна ужин, в супе противный лук.Мы говорим: «январский».Сразу: огни и сказки, блёстки с изнанки масок,Наде поёт Мягков. цитрус и лёд, куранты,абрис еловой лапы снежен и бриллиантен,крашеное стекло.Мы говорим: «с вокзала».Сразу: зелёный, алый, что-то про рельсы-шпалы,в трубочке сахар, стук, звяканье чайных ложек,полки из драной кожи, в тамбуре осторожнощупаю темноту.Вяжем узор из строчек, вместе нам видно чётче —Так и задумал Отче, рушивший Вавилон.В общем культурном коде кромками мыподходим,Речи чужих прародин – сложное ремесло.Вот и спешим с пролога каждый – своей дорогойСлово с изнанки трогать, пробуя на зубок.Ангелом шестикрылым, праˆвилом и правиˆломСлово у Бога было.Слово и было Бог.<p>«Воспоминания – иголка от новогодней ели…»</p>Воспоминания – иголка от новогодней ели,случайно залетевшая под плинтус.Так и потерялась у нерадивой хозяйки до апреля.Раз-раз да и вопьются в ногу.Бо-о-ольно.И наступить потом не можешь,Колет.Вот заметаю,заметаю,заметаютебя под половик.А толку-то.Вся жизнь – ковёр из хвои.<p>Удокан</p><p>«Раз в августе такой прохладный ветер…»</p>Раз в августе такой прохладный ветер,представь, как здесь печально в ноябре.Она, дождя как будто не заметив,стоит на переезде, замерев.Подранки – уязвимые мишени.Бездумно треплет гриву кедрачабезвременье, тоска и безрешенье,а горы смотрят.Смотрят и молчат.<p>«По склонам гор слоятся сланцы…»</p>По склонам гор слоятся сланцы.Курумник, редкая трава.Моих наивных иностранцевСмешил водила-хитрован.Рыбалка, женщины, налоги,Запнулся, вспомнил про Чечню,Пробалагурил полдороги,Через мужскую трепотнюЯ на секунду разгляделаЗа ним —его в семнадцать лет.Стемнело и завечерело —Закат за нами шёл след вслед.<p>«Пожалей меня, неумелую…»</p>
