Чорный властелин полностью

Ответить было нечем. Я грязно, матерно ругал себя за отсутствие прозорливости и арбалетов. Будь у меня хоть сотня стрелков, вражеская конница пошла бы на... тот свет прямо сейчас. Но луков нет, и остаётся только прятаться за щитами и ждать подхода нашей кавалерии. А сколько та будет продираться мимо паникующих обозников — чёрт знает. Помогало то, что всадники противника не рисковали подойти близко, опасаясь гранат. Но всё равно то и дело кто-то из моих бойцов ловил стрелу. Твари. У них что, колчаны бездонные?

Вдруг один из вражеских всадников упал с коня. Ещё под одним споткнулась лошадь. Из наших порядков стреляли, но кто? Ага, у правого фланга мои спецназовцы! Живём. Но всё же среди них слишком мало лучников, а противник сориентировался и перенёс огонь на них.

Из-за щитов выскочила одинокая фигура с двумя саблями и метнулась в мою сторону. Какого ...? Берхан очумел? Спринтер долбанный — бегать стометровку под огнём. Нет, я понимаю, что лучники — это не пулемётная рота, но... Мать! Я отчётливо вижу две стрелы, летящие в моего бойца. Как в замедленной съёмке, он умудряется перепрыгнуть через одну и отбить вторую саблей. Я охреневаю — натуральный ниндзя. Время возобновляет свой бег, и вот Берхан уже здесь, влетает под защиту сапёрских щитов.

— Принц, подмога рядом!

Где? И как вы её обогнали? Но не важно. Я вдыхаю полные лёгкие и ору.

— Бойцы, держитесь! Сейчас этим конным ...сам придёт ...! Мы их вы..., убьём, и ещё раз вы...!

Ловлю слегка ошарашенные взгляды вокруг. Да уж, даже в пылу боя, наверное, стоит следить за языком.

Ещё пару минут мы жмёмся к щитам. Лишь пятеро лучников огрызаются сбоку. Но вот я слышу трубный рёв. Подмога! Кто-то привёл моего слона! Сэйфэ командует фаланге образовать проход, а враги замирают. Я почти вижу, как у них расширяются глаза!

Мимо меня с рёвом проносится Хитрый Глаз. На нём одета чешуйчатая броня, а сверху я замечаю боевую башенку. Молодцы, установили без меня. За слоном мчатся всадники-негры.

— Полундра! — Клич вновь разрывает воздух, и ободрённый полк шагает вперёд.

Идиоты, куда?! Но Сэйфэ вовремя обуздывает дурную инициативу. Тем временем неприятель пытается рассыпаться, но слон догоняет их и начинает убивать. Стрелы и сабли бессильны, а бивни и хобот — неотразимы. Сверху же сыплются зажигалки. Вместе с огнём среди врагов вспыхивает и паника. Наша конница, в свою очередь, превращает бегство противника в его полный разгром.

Всё. Конец. Я жив. Чувствуя слабость в коленях, я сажусь прямо на землю и тут же вскакиваю с горячих и острых камней.

— ... ... ...! ...! — Облегчив душу, я направляюсь вверх по склону к оставленной возле походно-полевого сортира одежде с обувью.

Всё же человек в штанах и тапках намного счастливее человека без оных (про близкое общение с женщинами речь не идёт). Сейчас я готов пережить даже приколы о том, как принц своим ужасным... видом... перепугал врагов. Да уж, угроза надругательства над противником, а потом и повторного надругательства над их трупами, принимает несколько иной оттенок, когда ниже пояса одежды нет. Хорошо хоть, я не находился в «боевой готовности»... надеюсь, не находился. Ахтунг. Сразу вспомнились демотиваторы с шоколадным персонажем в различных позах...

К тому времени, как я спускаюсь в лагерь, возвращается и слон. Зрелище жутковатое. Бивни и хобот покрыты кровавыми пятнами. Из-под брони капает вода. В толстой шкуре застряло несколько стрел. Но главный сюрприз в другом — на месте погонщика-махута сидит моя секретарша.

Если вдуматься, то ничего шокирующего в этом нет. Она дочь солдата-слоновода и единственный, кроме меня, человек в армии с реальным опытом боя на слоне. Но когда роль долгожданной подмоги вместо суровых царских бойцов выполняет секретарша... Кому как, но я был поражён.

Всё ещё в состоянии крайнего изумления я помог девушке слезть со слона. Не стесняясь своих солдат, я осмотрел индианку на предмет повреждений, крепко обнял, расцеловал в обе щёки и объявил.

— Знаешь, зря я тебя секретаршей назначил. Тебе танком командовать надо!

— Кем? — опешила секретарша.

Японский городовой, ну и оговорочка по Фрейду.

— Слоном, слоном.

— А что, можно? У нас махутами были только мужчины. Но если можно, то я не против.

Я тоже... Но солдаты могут не понять. Мало того, что командир — девка, так ещё и спит с монархом. Хотя...

— Вообще-то можно. Принц я или нет? Но секретаршу переводить в слониста, вроде как понижение выходит. А тебя, наоборот, награждать надо.

Вид у девушки был, словно я у неё конфету отнимаю.

— Не бойся. Будет тебе слон, заслужила.

Хм. Что бы сейчас придумать... А то забуду нафиг.

— Значит так. За боевые заслуги ты награждаешься постом начальника моего двора. Слона получаешь в подчинение как мой личный транспорт. Также возьмёшь в подчинение двоих слонопоклонников. Когда вернёмся в Хайк, подберём писца вести отчётность и будем смотреть новую секретаршу.

— Или секретаря, — с нажимом возразила индианка.