— Говоришь, ты ко мне иначе относишься?
— Ты чувствовала его? — спрашивает он, действительно спрашивает, жаждая услышать эти слова. — Его… присутствие? Здесь? — В этом вопросе искренность, как у ребёнка, спрашивающего, стоит ли верить в Бога.
- Не уверена, что я чувствовала.
- Тогда мы не можем остановиться.
- Почему?
- Потому что… если я остановлюсь, боюсь, что забуду его. В тот момент, когда перестану искать, его черты начнут стираться… и тогда я пойму, что его нет.
Я наклоняюсь и нахожу его губы. Лодка качается под нами, пока мы целуемся. Мир кажется ненадёжным. Я пытаюсь привязаться к нему, но меня накрывает чувство, и—
—что— то рассекает воду в нескольких ярдах от лодки. Так быстро, что мы оба вздрагиваем.
Я увидела—
Увидела—
Последнее видение от Грейс.
Мне нужно собрать всю силу воли, чтобы не спрыгнуть с лодки.
— Это был ты.— Я отступаю. Шаг, затем другой. — Ты… ты забрал его.
Генри не говорит ни слова. Тишина хуже всего.
— В воду.
— Что ты увидела? — Его голос ровный.
Генри не произносит ни слова. Молчание становится невыносимым.
— В воду.
— Что ты увидела? — Его голос ровный. Без эмоций. Он делает шаг вперед.
— Он здесь, не так ли?
Еще один рыбий хвост, острый как нож, рассекает черную зеркальную гладь.
— Ты привез его сюда? — спрашиваю я. — Его тело?
— Я проснулся, и Скайлера не было. — Слова звучат монотонно. Как заученные.
— Не ври мне.
— Я не вру...
Еще одна рыба бьет хвостом по воде. Даже сейчас я чувствую это. Чьи-то глаза следят за мной. Откуда-то из реки. Я вглядываюсь в воду, пытаясь разглядеть хоть что-то — хоть кого-то — но здесь слишком темно, чтобы кто-то мог заметить меня, даже если бы я кричала о помощи. На лодке только я и Генри. Совсем одни.
А я только что видела, как он бросает тело Скайлера в воду.
— О Боже. — Я чуть не кричу. Резко разворачиваюсь, внезапно осознавая, в какой ситуации нахожусь.
Я в ловушке. Одна с ним.
Я оглядываюсь в поисках помощи, других лодок на реке.
И тут вижу его. Отдельно стоящую хижину посреди Пьянкатанка.
Утиный шалаш.
Он так близко, будто ждал, когда мы его найдем.
Генри берется за штурвал, словно пытаясь избежать ее. Но я хватаю его за руку.
— Подвези меня туда.
— Мэди...
— Подвези.
Я чувствую, как лодка поворачивает к конструкции. Больше никаких секретов. Больше некуда прятаться. Одному Богу известно, сколько эта вышка уже стоит здесь — судя по покосившемуся виду, десятилетия. Она возвышается на четырех столбах, дерево испещрено ракушками, сотни рачьих глаз смотрят на меня из темноты. Все это время. Прямо здесь. Ждала.
— Подплыви ближе.
Генри глушит двигатель в нескольких ярдах, и мы медленно дрейфуем к вышке. Лодка еще не успела остановиться, как я уже карабкаюсь на нее.
— Мэди...
Бока вышки обшиты досками. Я использую их как лестницу.
— Мэди, подожди...
Мне приходится перекидывать ногу через верхнюю перекладину, будто перелезаю через забор. Генри не отстает, бросает лодку и лезет вслед за мной.
— Мэди, пожалуйста...
Я взбираюсь на крышу.
Все говорят об ощущении остановившегося времени, но, кажется, только сейчас я по-настоящему почувствовала это. Мир замер. Вода перестала течь. Нет дыхания, нет пульса, ничего.
Только ребенок.
Мальчик.
Он свернулся калачиком, сжавшись в комок. Лицо уткнуто в колени, щеки прижаты к коленным чашечкам. Его кожа кажется такой бледной даже в темноте. Луна, где нет света.
— Эй? — я собираюсь с духом. — Ты... ты в порядке?
Мальчик поднимает голову, и я вижу его лицо.
Я уже видела это лицо.
Я знаю это лицо.
Этого не может быть.
Это же...
— Скайлер?
Это произносит не я. Это Генри.
Мальчик смотрит на нас, не говоря ни слова.
Внезапно ребенок бросается ко мне. Его руки обвивают меня так быстро, что я не успеваю среагировать. Он такой хрупкий. На его костях почти нет мяса. Ребра выступают на голом торсе, словно перекладины старой лестницы. Он дрожит. Он такой холодный. И мокрый. Липкий. Его хватка неожиданно сильная, и мне приходится удерживать равновесие.
Как? Как это... как все это вообще возможно?
— Все в порядке. — Генри опускается рядом и осторожно освобождает меня от объятий Скайлера. Он говорит тихо, мягко, чтобы не напугать ребенка. — Все хорошо... я здесь.
Мальчик отпускает меня. Движение резкое, неуклюжее. На мгновение его руки замирают в воздухе, пустые, раскинутые, будто он хочет, нуждается в объятиях.
Папочка...