– Ты сам её разрушил, старый алкаш!
После этих слов Валентин скрылся из холла, выйдя в коридор, сердито хлопнув дверью. Чёрное пятно растерянно застыло на месте перед негодующим отцом.
– Чего вылупились? Можете предупредить родителей, что на ближайшую ночь это здание станет вашим домом! Эпоха милосердия закончилась!
Телефон, лежащий в кармане моих джинс завибрировал. Это уведомление «Facebook”.
Макс:
«Это правда? То что говорят про ту жуткую хрень на стадионе?»
Я не отвечаю.
«Вырванный язык? Правда?»
«Да»
«ОМГ, то что ты оказался там начинает казаться смешным»
«Пошёл нахрен, смешно ему, придурок перекачанный!»– думаю я, отвечая лишь сухим – «Ага»
Опустив глаза в телефон слышу тяжёлые шаги и чуть не подпрыгиваю на стуле: «БУМ!БУМ!БУМ!» Передо мной увесистым бочонком пива вырос шериф.
– Мне нужно задать тебе пару вопросов – протягивает он, и я чувствую как тошнота подкатывает к горлу. Его дыхание – кошмар чистоплотных людей, полное противоречие правилам гигиены и здравого смысла. Дикий микс гнили разлагающегося трупа, ножного грибка, дешёвого табака и жуткого перегара, не сходившего с времён великих походов.
– А вопросов, на которые я отвечал в той комнате, не достаточно?
– Нет.
Я причмокиваю. Да уж, моя манера общения кардинально меняется. Месяц назад я никогда бы не позволил причмокнуть на взрослого. Сейчас мне абсолютно посрать, особенно при учёте того, что при взгляде на шерифа мне хочется вырвать. Он настоящий сборник, летопись, хроника слухов и сплетен покрытых едкой желтоватой желчью. Самая популярная тема за семейным ужином – лентяй-алкаш шериф и его сынишка тунеядец. Послушаешь, и кажется что каждый тут желает им смерти. И всем вроде как наплевать что парни относительно недавно лишились женщины в семье.
Ну а я не лучше: этот урод покрывал малолетнего убийцу! Его сын всех убил! Со своей галимой шайкой! Да, тогда я был в этом уверен. Хотелось вцепиться в опухшее лицо алкаша и разорвать на миллионы кусков.
Но перед этим одеть плотные перчатки.
– Может, вы дадите ему передохнуть? – нагловато спрашивает Ярослав. Ни дать ни взять в секретари мои записался! Не проблема.
– Сынок… – озадачено протягивает шериф.
– Я вам не сынок! Оставьте нас в покое! Мы тут, блин, напомню, час назад покрытый кровищей труп увидели!
И пивной бочонок откатился как масштабное грузовое судно от пристани. Я смотрю на Ярослава. Ещё совсем недавно всё его лицо поменяло смугловатый оттенок на мертвенно-бледный. Он молчал. Молчал, дрожал и бездумно смотрел в одну точку. На допросе из него вылетали лишь нечленораздельные звуки. Сейчас он повернулся ко мне и дрожащими губами вымолвил:
– Мне… мне… мне жаль что я потащил нас на тот клятый стадион, Влад.
– Ярик, ты че? Дебильней извинений я не слышал – он озадачено смотрит на меня – Я имею ввиду, не капли твоей вины тут нет. Никто не виноват. Разве что… – я прервался.
Прозрачные стеклянные двери вновь медленно отворяются. И вновь поток свежего ночного воздуха. И вновь дрожь, но на этот раз от безумного ходящего по залу взгляда. Он мне знаком.
Печально знаком.
Вчерашний вечер стал для меня, как и для всех, кто сидел в «Жирной Русалке», провалом в памяти. Я так решил. Хотелось поскорей стереть из памяти сумасшедшую сцену. Парящие бокалы, массовый гипноз, гопник-телепат… Я пылко желал забыть. Не получится.
Рыжий видит меня и расплывается в улыбке. Он узнает парня, на лбу которого чёрным маркером нарисовал «ХЕРой дня» – ха-ха-ха. Невероятно тонкое чувство юмора. Но он тут не для того, чтоб на меня глазеть. Его моментально проглатывает чёрное пятно «адидасов». Я сразу замечаю что там он что-то вроде изгоя. Даже для них чересчур поехавший.
– Фак… – шепчу я, провожая парня взглядом. Перед глазами освещённый тусклыми лампами деревянный зал «Русалки», крики пострадавших, на чьи головы осыпались осколки… Б-р-р-р!
– Чё? – спрашивает Ярослав, пытаясь вымерять направление моего взгляда.
– Ниче. Как зовут рыжего? – я киваю в сторону пятна. Парни что-то оживлённо обсуждают, должно быть, список действий, которые нужно выполнить перед смертельной казнью. Или, как собрать деньги на нормального адвоката. Мойкой автомобилей? Выгулом собак? Устроиться бариста в Старбаксе? Не, для гопников это не вариант.
Им ничего не поможет – и эта мысль меня тешит.
Ярослав сощурив глаза сканирует кудрявого безумца. Рост под метр девяносто. Чёрная спортивная кофта выдаёт намёк на сколиоз. Глаза как у убитого в хлам наркомана.
– Антон. Или… Что-то на «А»… Точно, Антон.
Я не сдерживаю смех. С уст сходит резкий смешок.
– Пх… Ха! АНТОН! – засмеялся я – Это чёртов приговор для рыжего пацана! АНТОН!
Ярослав в растерянности осматривается по сторонам. Если «адидасы» услышат мой смех над именем их «братана» – всё. Крышка.
– Теперь понятно, чего он ненавидит весь мир. С именем «Антон» не мудрено…
