— Можно и так сказать, думаю. А что?
— А…
— Спрашивай. Не бойся.
— Ты…вы…вас много?
— Да.
Боже, сколько же таких психов?
— Хватит каждый раз обращаться к нему, — бурчит брюнет.
Я не понимаю…
— К кому?
— Зачем людей приучили каждый раз говорить «боже»? Что не случится так…боже, боже, боже… Сколько можно? Нет, ну… «черт» тоже пошло в ход, но не так часто. Вот это «боже» меня бесит.
Я округлила глаза.
Откуда он…
— Мне просто не приятно, когда ты это произносишь или думаешь. Перестань.
— Ты…читаешь мысли? — спросила я, не веря.
— Ну…
Брюнет лег на кровать полностью, закинув руки за голову, и прикрыл глаза.
— Можно и так сказать.
Не может быть…Это все мне кажется…
Ну не может же он читать мысли!
Долбанный сектант…
Но иногда психи умнее всех…
— Что же я сейчас думаю?
— Что я — дурак.
— Ты…просто…угадал, — произнесла в замешательстве.
Это же можно было предугадать…
— А сейчас?
— Я красивый.
— Нет.
Какого черта?!
— Да. Ты только что подумала «он — красивый».
— Нет. Я подумала…
— Что я красивый, — перебил он меня, открыв глаза.
Брюнет ухмыльнулся.
— Любимый цвет — цвет моих глаз, — пропел он, а потом засмеялся. — Люди — такие люди.
Я не думала об этом…Вранье…а я дура…даже поверила на секунду…
Наивная…идиотка.
— Эй! Перестань! — перебил он мои мысли. — Ты уже придумываешь имена нашим детям! — наигранно удивленно произнес брюнет, округлив глаза и сделав вид, что к нему пришла эта «важная» догадка и ошарашила его.
Убийца шутит…как на это реагировать?
Он просто насмехается надо мной. Эта тварь убивает и насилует молодых девушек, а сейчас просто смеется.
Ему весело…
Я сжала кулаки, сдерживаясь от желания броситься на него.
Когда же это закончится?
— Ты считаешь себя богом? — спросила я сдержанно.
— Нет, детка. Никогда не хотел им быть.
Кажется, этот вопрос его задел.
Он говорит как будто Отец — Бог…Может…у него ассоциации с его отцом…
Но лучше промолчать и не злить…Хотя…
Он тогда смог угадать мои мысли…сказал об отце…о моих чувствах…
Но может…он просто угадал…
Уродам везет…
— Мой отец был плохим человеком. А твой? — осторожно спросила я.
— Почему был? Он же жив.
— Да…
— Я не спросил.
Ну конечно…он все знает. «Читает мысли»…так и поверили…
— Так каким был твой?
Что мне еще остается? Может, у меня получится уговорить его отпустить меня…
Как там говорится?
Меня пугает старость…Не моя…Людей, которые меня окружают…
Особенно старость матери…
Так сложилось, что мы — семья…мы — то, что есть у нас…все то, что есть…
Я не замечаю ее старости…Долгое время…Потому что мы всегда рядом…
Люди, которые вместе проводят много времени, не замечают изменений…не замечают каждой новой морщинки…
Иногда я смотрю на нее…и боюсь…
Сколько времени осталось? Лет пятьдесят? Надеюсь…Разве это много? Совсем чуть-чуть…
А время, зараза, летит…спешит…
Я так сильно боюсь…Это нормально…
Дети взрослеют…родители умирают…
Вот только я не переживу это…
Просто между нами больше понимания, чем у других матерей и их дочерей…
Привязанность…
А если…я узнаю, что он умер…Я буду счастлива? Или безразлична…
А может…я заплачу?
Не знаю…
Но это меня пугает…
Что будет через десять лет? Сколько времени останется у мамы? Сколько у меня?
А он…я хочу верить, что он останется…в любом случае…
Хочу верить в сказку, хоть сама и была в полном дерьме…
Сколько времени пройдет…Это будет продолжаться…
— Мой брат провинился и отец его наказал. Я встал на сторону брата и тоже попал под руку.
— Что…сделал твой брат? — спросила я осторожно.
Мне нужно узнать хоть что-то…Лишним не будет…
Может, найду что-то…что поможет мне его уговорить…
Брюнет долгое время молчал, смотря на потолок. Дыхание медленное…умиротворенное…
Впервые тишина…Не ужасная…Не одинокая…
Эта тишина в комнате…Как будто отдельный мир…Как будто сам дом отделяет нас от всего остального мира…
Лучики солнца падали сквозь окно на его волосы.
Почему я это чувствую? Настоящую тишину…и спокойствие…
Это мгновение длится всего лишь несколько секунд, но я замечаю. И не могу понять…
— Мне досталось меньше, чем брату. Я не уверен…что мой отец поступил так…как должен был. Мой брат был его любимчиком. Столько надежд…а потом сам его же уничтожил.
Я сглотнула.
— Он…твой отец…убил его?
— Нет. Просто…изуродовал и…выгнал. Пути назад нет. Ни у меня, ни у брата. И хочу ли я вернутся…не знаю. Я не буду отказываться от своих слов.
— А…что сделал твой брат? — переспросила я, не получив ответ.
Было чувство, что брюнет погрузился в воспоминания. Даже на вопросы не отвечает, а рассказывает другие подробности.
