Что нету истины в вине,про то читал не на бумаге.Давно, с собой наедине,я понял: правды в жизни две,а вера – вера для отваги.Смотрел я в голубую даль,но между волн не видел впадин.И было мне до боли жальи беспредметную печаль,и жизнь без горестей и ссадин.В шторма я парус поднимал.Я слышал мачты стоны, скрипы…Встречал легко девятый вал…Но вдруг сегодня я узнал,как сладок дома чай из липы.<p>Весной</p>По сонным крышам, по дворам, по лицамвеселый ветер утром пробежал.Его давно уже весь город ждал, —и дворник Коля, и в кустах синица…А ветер радостно стучался в двери,из рук хозяек вырывал белье,шутил, смеялся, что-то пел свое…И вдруг – так захотелось в счастье верить!Когда от солнца задышали крыши,а грязный снег фиалками пропах,тогда, в калошах новых на ногах,я двери настежь отворил(я ничего не говорил)и в день весенний, улыбаясь, вышел.<p>Сколько в прошлом было иктересного…</p>Сколько в прошлом было интересного…Даже курсы в наркодиспансере.А сейчас лишь в области словесногоя живу в той чудной атмосфере,от которой нам остались кубики,гильза, ножик, тети-Лялин бантик,запахи еще… так пахли бублики,те, которыми нас угощал солдатик.Время не течет, оно ведь дро́бится —было три восьмых, вдруг сразу —пять десятых…А душа горит, душа коробится,глядя на конец шестидесятых.Ну зачем было идти с плакатамимимо мест холодных и осенних, —никакими красными заплатамине прикрыть нам пражских лиц весенних.А потом «запор» семидесятых, —диссиденты, высылки и тюрьмы…Вновь все повторяется в ребятах,вновь на перекрестках жгутся урны.Вновь бегут, клянут ее… жестокую,травят вновь со злобой злого быдла.Ну а те, глазами с поволокою,смотрят вниз и им оттуда видно,сколько было в прошлом интересного…даже курсы в наркодиспансере.И зачем мы, в области словесного,кружимся на этой карусели.<p>Друзья уходят</p>Друзья уходят…Уходит вечер.Друзья уходят,—не будет встречи.Тоска, над краемпроходят люди…Мы что-то знаем,Кого-то любим.Друзья уходят.И только ветер…Друзья уходят,как всё на свете.И только эхоулыбок, звуковслезой и смехомзастонет глухо.<p>Дней осенних череда.</p>Дней осенних череда,словно поезд, вдаль уходит.Ничего не происходит…Только плещется вода.Только мокрый от дождягреется в подъездах вечер,ищет что-то в лужах ветер,ничего не находя.И как память о теплетой давно забытой встречи,догорают тихо свечина неубранном столе.<p>Туман над тихой речкой…</p>
