В красках описав на страницах дневника весь сегодняшний день, откладываю ручку и любуюсь мятым, полуживым цветочком в стакане. Он кажется мне самым совершенным и нежным созданием на земле. Он намного красивее орхидей и роз из папиных магазинов.
Ноутбук я так и не включила. И до утра этого не сделаю.
Глава 12
18 марта, суббота
Мама с отцом с утра пораньше предались традиционному семейному развлечению: делают пельмени и при этом орут друг на друга. От их воплей я просыпаюсь в половине десятого с нарождающейся мигренью и прямо в пижаме шлепаю на кухню.
— Нет, ребенок, ты посмотри, какого размера пельмешечки лепит наша мама? — завидев меня в проеме, вопрошает папа и заговорщицки подмигивает.
— Н-да… — сонно хриплю я, склоняясь над столом и прищуриваясь. — Их даже в очках сложновато разглядеть, мам.
— Оба заткнитесь! Это сибирские пельмени, бестолочи. Бабушкин рецепт. Они и должны быть такого размера! — вопит мама, резкими движениями начиняя фаршем очередной кружочек из теста.
Поняв, что, возможно, переборщил с шуточками и задел мамины чувства, папа тут же вскакивает и целует маму в макушку. Та оттаивает.
Мотаю больной головой и лезу в шкафчик за стаканом.
Интересно, откуда у этих счастливых людей взялось нечто вроде меня? Может, все же имело место усыновление? Это вполне возможно, если не брать в расчет наши с мамой одинаковые жуткие глаза.
Пью ледяную воду из-под крана, тяжко вздыхаю и возвращаюсь под свое уютное одеяло.
***
20.00
«Дорогой дневник!
Родители налили мне пива и отсыпали чипсов.
Не поверишь, они затарились крафтовым пивом и всякими вредными закусками, нашли в Интернете запись финала чемпионата мира по футболу 1998 года и тупо ее смотрят.
Спорят до посинения, звонко чокаются кружками, негодуют и хохочут.
Семейная легенда гласит, что папа всю юность был неформалом — мотался по фестам и концертам, ездил автостопом по городам и весям и вместе с друзьями-музыкантами выступал на улицах. Правда, его обязанности заключались в том, чтобы обойти толпу зевак с шапкой в руках и нааскать денег на пропитание и бухло.
Мама, несмотря на обучение в консерватории, тоже западала на рок-музыкантов и больших оригиналов и вот…
В один из дней судьба свела моих родителей на чьей-то вписке.
Они пришли с разными компаниями, выпивали, общались и смотрели прямую трансляцию этого самого матча. Отец болел за бразильцев, мама — за французов. Болели они очень рьяно, так, что в процессе сцепились языками и даже подрались. А заодно познакомились и влюбились.
Их лавстори продолжается больше двадцати лет. Честно, меня от них просто тошнит.
Но за пиво им респект, его я залпом прикончила.
Кстати, цветочек мой я засушила между страницами дневника, вот он, видите?
“Ку-ку, это я, цветочек…”
Фу, я, кажется, опьянела.
А чем занимаются пьяные одинокие женщины? Ну конечно же, сталкерят, разыскивая своих крашей в соцсетях.
Почему бы и мне не найти страничку Бага?»
***
23.00
«Короче, отчет.
Бага в соцсетях нет. Вообще.
Я выпросила у предков еще пива и, потягивая его, методично просмотрела тысячи страниц Жень, Женьков и Евгениев Ковалевых. Мониторила даже “Одноклассники” с маминого аккаунта (боже, на какую муть она подписана!), но никого подходящего не нашла.
