– Ты была с ним? – спрашивает муж. – Этой ночью?– Ревнуешь?– Да, ревную! С ума схожу от одной мысли, что он дотронулся до тебя.– А где ты был два года?! Ты пропал без единой весточки! У меня теперь другой, Олег, а ты должен держаться от меня подальше.– Держаться от собственной жены?– И от ее любовника, – бросаю ему в лицо, вырываясь из захвата. – Или от твоего дублера, как ты его назвал.
На телефон приходит сообщение.
– Я внизу, – пишет Роман.
– Ок. Спускаюсь.
Я бросаю сотовый на столик после ответа и смотрю на свое отражение в зеркале. Стараюсь подбодрить себя улыбкой и в сотый раз повторяю, что имею право на второй шанс.
Имею, черт возьми!
Я два года ждала и не подпускала к себе ни одного мужчину. Именно столько я не знаю, что случилось с моим мужем. Он пропал без вести и с тех пор ни весточки. Я ничего не знаю о его судьбе и поэтому сомневаюсь сегодня, когда впервые иду на свидание с другим. Я говорю себе, что ни в чем не виновата, что два года ждала и искала, но тревога все равно точит.
Как будто изменяю…
Делаю что-то неправильное.
С Ромой я познакомилась два месяца назад по работе. Ему понадобилась юридическая оценка бумаг для фирмы и где-то на пятом его звонке я уловила, что ему нужны не только деловые отношения. Он спрашивал новые и новые детали, будто искал любой повод, чтобы услышать мой голос, шутил и был остроумен.
Я тогда проснулась от глубокого сна. Вспомнила, что в жизни есть что-то кроме работы и звонков в полицию. А позавчера я согласилась пойти с ним на свидание. Поэтому сейчас на мне лучшее платье, а обручальное кольцо убрано в ящик туалетного столика. Я впервые сняла его и распечатала новенькую упаковку духов, которая стояла нетронутой с прошлого дня рождения. Подруга подарила, сказав, что пусть у меня всегда будет под рукой “весна”.
Я накидываю легкие туфли на среднем каблуке. Чуть не забываю сумочку, но вовремя торможу и еще раз смотрю в зеркало.
– Ты красотка, – говорю сама себе. – И ты молодая женщина, ты не можешь поставить на себе крест.
Машина уже ждет внизу.
– Привет, – бросаю с улыбкой, забираясь в салон черной элитной машины. – Легко нашел объезд? А то у нас тут ремонт.
– Меня так легко не остановить, – мужчина усмехается и поворачивается лицом ко мне.
Роману тридцать шесть лет, он моложе моего мужа и немного выше. У него темные чуть взлохмаченные волосы и слегка небрежные жесты, он вообще весь такой – расслабленный и открытый. Не хочет казаться кем-то другим. Да и зачем ему? Он чертовски обаятельный и сексуальный. Об его скулы можно порезать пальцы, я зависаю, рассматривая его волевой подбородок, а потом делаю только хуже и перевожу взгляд на длинные пальцы с очерченными костяшками.
Я слишком долго не была на свидании.
Не была с мужчиной.
Под мужчиной.
Это сказывается. Я смущаюсь и начинаю нервничать.
– Леся? – зовет он низким голосом, в котором угадываются легкие тревожные интонации. – Все хорошо?
– Да… Если честно, я отвыкла просто. Давно не была на свидании.
– Я тоже, – он кивает и кладет горячую ладонь на мое запястье, перебирая пальцами.
Длинными крепкими пальцами…
Он врет. По нему видно, что он точно никогда не затворничал. Наоборот, на нем стоит печать влажного женского внимания, такие мужчины всегда привлекают взгляды противоположного пола. Он высокий, спортивный, с уверенным глубоким взглядом и хрипловатый возбуждающим голосом.
И он знает, что я неудавшаяся вдова. Или как правильно назвать мой случай?
– Я хочу, чтобы тебе было хорошо, Леся, – добавляет он, смыкая пальцы на моем запястье на манер браслета. – Это всего лишь ужин… Ты можешь уйти в любой момент.
Уйти.
Я не хочу уходить.
Я нервничаю именно из-за этого, часть меня не может смириться и воспринимает сегодняшний вечер как измену. Ведь я не знаю, что с моим мужем. Он погиб? Или бросил меня, сбежав от долгов?
А другая часть меня хочет, чтобы широкая ладонь Романа прошла по моей руке и обхватила подбородок. Крепко и жестко, как это делают сильные мужчины. Как это делал мой муж. Я безумно хочу ощутить жадное прикосновение и раскатывающее желание, которое уже угадывается в тесном салоне.
Оно стоит между нами и становится гуще с каждой секундой.
Мы приезжаем в итальянский ресторан, который занимает половину второго этажа небольшого торгового центра. Я никогда не была в нем и иду за Романом, любуясь на его широкую спину и покатые плечи. На нем полуспортивный темный пиджак и черные джинсы. Он оглядывается через плечо и протягивает ладонь, обхватывая мои пальцы. Так мягко и заботливо, но в то же время уверенно.
– Я забронировал, – добавляет он, понижая тон. – Ты же любишь итальянскую кухню?
– Ее все любят, – улыбаюсь ему и опускаюсь на выдвинутый стул.
Мы говорим, пока нам приносят заказ, потом уже смеемся и обмениваемся глупыми историями из жизни. Роман разливает вино, уговорив меня на один бокал и заверив, что с его водительскими навыками ничего не случится от детской дозы.
Он прав.
Я киваю и чувствую, как от терпкого алкоголя становится легче на душе. Хотя весь вечер меня мучает один вопрос, который я никак не решаюсь задать. Я работаю с Романом и знаю, что сейчас он должен быть в другом месте.
– Я думала, ты отменишь нашу встречу, – произношу, решившись. – У тебя же важная операция на Эльбрусе.
