Фотография очень красивая, у брата такой не было. Мама такая радостная, с прической, выполненной в светской манере: светло-русые волосы завитками собирались на макушке, спереди выпущены локоны. А глаза… словно искрились, казались живыми и невероятно счастливыми. На обороте подпись: «Люблю и скучаю! Навсегда твоя, Мария». Люблю… Словно эта фотография из параллельной вселенной. Неужели мои родители когда-то любили друг друга? Настоящая красавица – не сравнится с холодной аристократической внешностью моей мачехи. Сразу после снимка я увидела копию акта о патологоанатомическом вскрытии. Воздух вокруг словно охладел на несколько градусов. Я почувствовала реальный озноб. Зачем отец хранил такие документы в столе под замком? Мельком пробежалась взглядом по первым строчкам. Протокол был составлен в день смерти матери – 10.01.2001 года. Только вот краткая выписка из истории болезни отсутствовала. Как такое возможно, если у мамы была опухоль мозга? Перевернула страницу и наткнулась на справку о смерти. Земля ушла из-под ног, я ахнула, упав в кресло. Тут ведь ошибка! Почему в графе «причина смерти» стоит такая страшная запись:
"Отравление лекарственными средствами, производными барбитуровой кислоты."
Кто-то отравил мою маму? Смотрела на листочек, а глаза больше ничего не видели. Я сама не заметила, как у меня задрожали руки, как в глазах всё слилось от слёз. Неторопливо сморгнула их и перелистнула страницу: копия письма. Подчерк незнакомый, размашистый, с сильным наклоном. Прочитав всего одну строчку, я поняла, что это писала моя собственная мать… Я хорошо запомнила то, что успела прочитать. Каждая строчка осела в моём сознании тяжёлым нестерпимо болезненным осадком…
«Я очень слабая! Думала, что переживу, справлюсь, начну жить заново ради нашей дочери. Но не могу, не могу, как бы не старалась! Каждый день – нестерпимая мука. Я не живу без него, я задыхаюсь. Больно, мне мучительно больно. Я в кромешной тьме, холодной зябкой, нестерпимо одинокой. И теперь я точно знаю, мне больше не выдержать, никогда не выбраться. Да, я самая слабая мать в мире, я бросила сына, теперь бросаю дочь. Но по-другому я не смогу! Не смогу без него…»
Я не смогла прочитать всё полностью. Письмо было большим, весь лист был исписан отчаянным криком измученной души моей матери. Папку резко вырвали у меня из рук. Подняла полные слёз глаза и увидела разгневанное лицо моего отца. Но мне совсем не было страшно. Я налетела на него, толкая в могучую грудь и крича во всё горло:
– Это всё ты! Ты убил её! Ненавижу, ненавижу тебя! Холодный, бесчувственный, проклятый мерзавец!
Он схватил меня за запястья, так больно и крепко, крик вырвался непроизвольно. В какой-то момент я подумала, что он швырнёт меня в стену, он с трудом сдерживал гнев. Резко развернул меня от тебя и подтолкнул к шокированному дяде Илье, который тоже почему-то оказался в кабинете.
– Уведи её! – прошипел он. – Уведи немедленно!
В его последних словах сквозило скрытое отчаяние. Меня силой вытащили из кабинета. Я практически не слышала просьбы дяди Ильи взять себя в руки. Все они наверняка знали правду и молчали! Мой привычный мир рухнул в тот момент, как я открыла верхний ящик папиного стола. Как? Как моя мать могла полюбить такого бездушного, бессердечного, жестокого человека. Который вдребезги разбил её сердце, заставил страдать и добровольно пойти на смерть! Слабая! Какая же она оказалась слабая! Никогда я не смогу понять её поступка, так же как и простить отца, за то, что он с ней сотворил.
"Привет. Извини что ночью. Я не смогу встретиться с тобой завтра вечером. Меня отправляют на выходные к бабушке."
"Привет. Рад, что ты на связи. Надеюсь, твоя бабушка живёт не на другом конце планеты?"
"Нет. Но лучше бы жила! Чтобы не могла приезжать к нам каждый четверг на традиционный семейный ужин."
"Тогда не вижу проблемы, мне всё равно откуда тебя вызволять. Займём твою бабушку заботами поважнее, чем присмотр за внучкой."
"Ты просто мою бабушку не знаешь."
"Вот и познакомимся, не переживай."
"Легко сказать…"
"Скажи, у тебя со всеми родственниками такие "теплые" отношения?"
"Ну как сказать… С кем-то отношения такие "теплые", с кем-то нейтрально-безразличные. По-настоящему хорошие только с братом."
"И почему так?"
"Не знаю. Наверное, потому что отец меня терпеть не может и это крайне заразно… Ты почему, кстати, не спишь?"
"Потому что с тобой переписываюсь, почему же ещё…"
"Ты дома?"
