Кабинет был небольшой, заставленный бумагами и книгами, на столе стоял старый монитор, рядом пепельница, полная недокуренных сигарет. Стеллажи с архивами, обшарпанное кожаное кресло, полураскрытая папка с заметками.
Джейкоб уселся за стол, достал сигарету, закурил, выдохнув дым в сторону потолка.
— Ну что, Алекс, рассказывай, что тебе так срочно нужно.
Присел напротив, положил локти на подлокотники стула.
— Мне нужны подробности по последнему убийству. Всё, что у вас есть.
Голос был ровным, без эмоций. Не стоило вдаваться в детали.
Джейкоб прищурился, сделал ещё одну затяжку, медленно выдохнул дым в сторону.
— Всё, что у меня есть? — он хмыкнул, покачал головой. — Ты, конечно, можешь спрашивать так, будто берёшь интервью. Но давай по-честному.
Молча смотрел на него.
— Я могу тебе помочь. Но только если ты мне расскажешь правду.
Сжал челюсти, не ответил сразу.
Он ткнул сигаретой в воздух.
— Том попросил для тебя встречу. А Том не делает этого просто так. Значит, дело личное.
Затянулся, снова выдохнул густой дым.
— Если ты хочешь что-то выяснить, давай работать по-нормальному. Если будешь скрытничать — мне нет смысла тебе помогать.
Прищурился, наблюдая за мной.
— Так что, Алекс? Ты мне доверяешь? Или мы сейчас зря тратим друг друга время?
Медленно выдохнул, провёл языком по зубам, задумавшись.
Джейкоб не отводил взгляда, ждал.
— Это долгая история, — наконец сказал, чуть подавшись вперёд.
Он усмехнулся.
— Ну, у меня нет срочных дел, — хрипло проговорил, откидываясь в кресле. — Так что рассказывай.
Посмотрел на беспорядок на его столе, старые газеты, пожелтевшие бумаги, будто вся суть этой редакции заключалась в хаосе информации.
— Началось двадцать лет назад, — произнёс, ощущая, как слова даются тяжелее, чем хотелось бы.
Джейкоб молчал, но было видно, он слушает внимательно.
Сцепил пальцы, вдохнул глубже.
— Пропал мой брат. Макс.
Глаза журналиста едва заметно сузились, но он не перебил.
— Тогда его так и не нашли. Я уехал из этого города, бросил всё. И вот теперь…
Оперся ладонями о колени, потерев их большим пальцем.
— Я возвращаюсь, а в городе убийства. И полиция находит ДНК.
Джейкоб внимательно изучал меня, не перебивая.
— Чьё?
Взглядом уперся в стол, затем медленно поднял глаза.
— Моего брата.
В комнате на секунду стало тихо.
Джейкоб качнул головой, стряхнул пепел.
— Ты уверен?
Сжал челюсти, провёл ладонью по затылку.
— Наверняка? Нет. Но это ДНК ближайшего родственника.
Джейкоб выдохнул дым, прищурился.
— Может, кто-то из родни?
Медленно покачал головой.
— У меня нет других родственников. Только Макс.
Сказав это, ощутил, как внутри что-то сжалось, настойчиво.
Джейкоб кивнул, затушил сигарету, задумчиво смотря на стол.
— Значит, надо узнать точно.
— Именно.
Перевёл взгляд на него.
— Мне нужно всё, что у тебя есть по этим убийствам.
Журналист постучал пальцем по столу, затем хмыкнул.
— Не думаю, что копы рады такому вниманию к делу.
— Это уже не их проблема.
— Значит, ты сам решаешь, как далеко зайти?
Посмотрел ему прямо в глаза.
— Уже зашёл.
Он усмехнулся.
— Тогда посмотрим, что у меня есть.
Потянулся к ящику стола, вытащил папку с заметками. Разворот газетных статей, распечатки, фотографии.
— Начнём с самого интересного.
Джейкоб разложил перед собой папку, вынул несколько листов, газетные вырезки, фотографии.
— Убийств уже не меньше пяти, — сказал спокойно, как будто обсуждал погоду.
Медленно выдохнул, посмотрел на разложенные перед ним бумаги.
— Все жертвы женщины. Разного возраста, но есть кое-что общее.
— Что именно?
Перелистнул страницу, вытащил несколько снимков.
— Их находили в разных частях города, но смерть у всех примерно одинаковая.
Голова дернулась вверх.
— "Примерно"?
— Да, — кивнул он, постукивая пальцем по одной из распечаток. — Почерк ни на что не похож. Ни один убийца, которого мы знали, не работал так.
Перевёл взгляд на фотографии.
На них — тела женщин, найденных в разных местах. Одна — в заброшенном доме. Другая — в мотеле. Третья — на складе.
Но все они…
— Что с ними? — голос был сухим, напряжённым.
Джейкоб посмотрел на меня, затем перевёл взгляд обратно на фото.
— Все избиты до смерти.
Сжал зубы.
— То есть…
— Удары по голове. Грубые, жестокие, неаккуратные. Не похоже на серийного убийцу, который действует по какому-то ритуалу или сдержанно. Это — ярость.
Перевернул страницу.
— Судмедэксперт говорит, что орудие убийства везде разное. Один раз — тупой предмет, возможно, лом или труба. В другом случае — кастет или что-то с грубой поверхностью. Но принцип один и тот же: удары в лицо, в висок, добивание на земле.
Голова загудела.
Перевёл взгляд на фото.
— Их находили сразу?
Джейкоб покачал головой.
— Нет. Разные сроки. От двух дней до недели после убийства.
Выдохнул, откинулся назад, сцепил пальцы.
— Кто-нибудь видел что-то?
Джейкоб усмехнулся, прикрыв глаза.
— Никто.
Молчал, ожидая объяснений.
Он продолжил:
— Ни свидетелей, ни камер, ни зацепок. Копы в тупике. Никаких закономерностей — только одна и та же грубая манера убийства.
Поднял взгляд на меня.
— Если это твой брат, Алекс… — он выдержал паузу, отпуская смысл слов в воздух. — То он совсем не тот, кого ты помнишь.