На экране высветилось имя Тома. Я знал, что время не лучшее — утро было ранним, и, скорее всего, он ещё спал. Но меня это не волновало.
Гудки тянулись слишком долго. Я уже собирался сбросить вызов, когда на том конце послышалось раздражённое:
— Ты серьёзно?
Голос был хриплый, заспанный. Я даже представил, как он сидит у себя на кухне, потирая лицо и щурясь на экран.
— Я в Блэквуде, — сказал я, не тратя время на формальности.
Том промолчал пару секунд, а потом тяжело выдохнул.
— Ну и дерьмо, — пробормотал он. — Я думал, ты хотя бы день подумаешь.
— Нет времени думать.
— Ну да, конечно.
Я ждал, но он молчал.
— Где было последнее убийство? — спросил я.
На том конце повисла пауза, но я слышал, как он двигается — возможно, встаёт с кровати или идёт на кухню за кофе.
— Алекс, — начал он, но я перебил:
— Просто скажи мне.
Том снова выдохнул, но на этот раз более раздражённо.
— Окраина, старый район. Ближе к лесу. Дом пустовал лет десять, если не больше.
Я кивнул, хотя он этого не видел.
— Есть что-то ещё, что я должен знать?
— Да, — сказал он после короткой паузы. — Если ты туда поедешь, смотри, чтобы тебя никто не заметил.
— Почему?
— Потому что копам нужен убийца, Алекс. И если ты будешь первым, кто начнёт совать туда нос, им не составит труда решить, что нашли его.
Я не ответил.
— Ты хотя бы выспался перед этим?
— Нет.
— Конечно, — пробормотал он. — Тогда удачи.
Я сбросил вызов, убрал телефон в карман и завёл двигатель.
Окраина. Старый район.
Я тронулся с места, выруливая на пустую улицу. Воздух был тяжёлым, пропитанным сыростью. Утро в Блэквуде было таким же, как я его помнил: серым, пустым.
Машина катилась по дороге, а я ловил взглядом знакомые здания. Где-то впереди мелькнул старый автосервис, дальше — заколоченная парикмахерская, магазин с облезшей вывеской. Всё выглядело так, будто за эти двадцать лет город просто стоял на месте, медленно загнивая изнутри.
Я свернул в сторону окраины.
Чем дальше, тем тише становилось. Дома здесь были старые, многие — заброшенные. Я сбросил скорость, оглядываясь.
Том сказал — ближе к лесу.
Дорога сузилась, асфальт сменился разбитым гравием. Впереди, за покосившимися заборами, начинался лес.
Я посмотрел на навигатор. Дома, о которых говорил Том, должны быть где-то рядом.
И тут я его увидел.
Заброшенный дом, стоящий особняком.
Пустые окна. Покосившийся забор. Заросший двор, в котором давно никто не ступал.
Я заглушил двигатель и остался сидеть в машине, изучая место.
Дом выглядел так, будто его бросили давным-давно. Крыша просела, окна зияли тёмными провалами, забор давно сгнил и покосился, а двор зарос бурьяном.
Я убрал руки с руля и снова оглядел двор.
Здесь явно работала полиция. Трава у входа смята, повсюду отпечатки ботинок, грязь перемешана, будто здесь топталась толпа людей. В центре двора темнела размокшая земля — возможно, там стояла криминалистическая техника или передвигали носилки.
Калитка была вырвана с корнем и теперь просто валялась в траве. Дверь дома распахнута настежь, будто её даже не пытались закрыть.
Полиция здесь не церемонилась. Они обошли каждый угол, проверили каждый сантиметр, вытоптали всё, что могли.
Я выдохнул и открыл дверь машины.
Под ногами хлюпнула грязь — дождь ещё не успел полностью впитаться в землю. Я сделал пару шагов к дому, стараясь не наступать на самые глубокие следы.
Крыльцо было старое, доски потрескались и прогибались под весом. На них тоже были отпечатки — тяжёлые ботинки, несколько пар, хаотично разбросанные. Копы точно заходили внутрь.
Я скользнул взглядом по двору. Где-то в стороне валялась пустая сигаретная пачка, недалеко — пластиковый стаканчик из-под кофе. Видимо, кто-то из патрульных не утруждал себя уборкой.
Дверь оставили открытой. Скорее всего, место больше никому не было интересно. Убийца ушёл, полиция сделала своё дело, а дом снова превратился в никому не нужное заброшенное место.
Я остановился у входа, давая глазам привыкнуть к полумраку внутри.
Запах ударил в нос первым. Спёртый воздух, сырость, гнилое дерево. Где-то в глубине дома витал ещё один оттенок — неприятный, липкий, металлический.
Кровь.
Она уже давно свернулась, но запах всё ещё оставался.
Я сделал шаг внутрь.
Пол под ногами скрипнул, в воздух взметнулась пыль. Я медленно двинулся вперёд, стараясь не наступать на явные следы, оставленные полицией.
Гостиная была пустая. Старый диван с рваными подлокотниками, сломанный стул, выбитое окно. На полу разбросаны обрывки полицейской ленты — её явно срезали, когда снимали оцепление.
Я прошёл дальше, оглядываясь.
На стенах были старые обои, местами отслоившиеся и потемневшие от влаги. Где-то в углу виднелись тёмные следы — возможно, плесень, а может, что-то другое.
Затем я увидел пятна на полу.
Засохшие. Чёрные от времени.
Я присел на корточки, провёл пальцем по шероховатой поверхности.
Копы уже забрали всё, что могли. Но здесь что-то осталось, что-то, чего они не заметили, я точно знаю.
Потом я двинулся дальше, осторожно переступая через мусор и сломанные доски.
Если полиция нашла здесь ДНК, значит, тело было где-то в этом доме.