Плейер выдавал одну песню за другой, пока не заиграла нужная. Да, именно так. «Нужная? Или просто та, что режет по нервам сегодня?» Музыка врывалась в тишину нашей импровизированной оперативки – нагло, вызывающе. Не фон, а вторжение. Леон, сидевший в углу и чистивший свой бесшумный пистолет, лишь чуть поднял бровь. Его молчание было красноречивее любых слов: «Твое безумие, твои правила. Но если это мешает работе...»
Я покажу всем, что греет мою кровь последнее время.
«Что греет? Холодный расчет. Цифры, складывающиеся в адрес. Адреналин, когда очередной фантом в базе данных обретает имя и лицо жертвы. И эта... чертова ярость. Не кипящая, нет. Замороженная, как азот. Готовая испепелить все на пути к цели.» Ритм музыки бился в висках, странным образом резонируя с пульсацией данных на экране.
Вот бы не спать до утра
Вот бы не думать о завтра
Даже взгляды, ну и ну
В них задыхаться, утонуть
Под томные рифы
Вот бы не спать до утра
«Не спать до утра? Легко. Когда завтра – это только следующий логово, следующий отчет, следующая цепочка грязи, которую надо распутать. А взгляды...» Я мысленно окинула комнату – пыльную, заваленную бумагами, освещенную мерцающим экраном. «Здесь только Леон. И его взгляд – не тонущий, а пронизывающий. Как рентген. Он видит усталость, видит напряжение. И молчит. Потому что знает – иного выхода нет. Мы в долгу перед тенями.»
Правда или смерть, хватит так смотреть
Бросай эти игры
Правда или жизнь, ты мне покажи
Что греет другим кровь
Что нет конца и края
И песни замирают
Ты мне покажи
Что греет другим кровь
«Правда или смерть? В Мешке это синонимы. Игры?» Горькая усмешка скривила губы. «Да, мы играем. В кошки-мышки со смертью. В бухгалтерию ада. А кровь... Что греет их кровь? Страх. Власть. Деньги, отжатые у призраков. Кровь других.»
Музыка нарастала, агрессивная, требовательная. «Нет конца и края? Верно. Пока есть Мешок, пока есть система, будут и пауки в банках, и крысоеды на свалках. Но песни... наши песни – это скрип клавиш, свист пуль и тихий стон данных. Они не замирают. Они сводят баланс.»
Грустно прощаться с утра
Съесть обещания на завтрак
Прячем взгляды, ну и ну
Не убежать, не увернуться
Ранят как иглы
Грустно прощаться с утра
«Прощаться с утром? Какая роскошь. Здесь утро – это просто смена дежурного кошмара. Обещания? Мы давно их не даем. Только обязательства. Перед теми, кого уже нет. Перед теми, кого еще можно вытащить.» Взгляды... «Мы не прячем. Мы стираем. За маской Королевы Червей. За экраном терминала. Не убежать? Конечно. Мы и не бежим. Идем в самое пекло. Иглы...» Я машинально провела рукой по запястью, вспоминая холодные уколы ауры того серого ублюдка.
«Да. Ранят. Но не убивают. Пока.»
«Август...» Последний аккорд прозвучал и затих, оставив послевкусие дерзости и безнадежной тоски. «Ирония. Песня о жажде жизни – саундтрек к нашей охоте на нежить во власти, что призвана защищать.» Я резко выдернула наушники. Тишина оперативки обрушилась, густая, пыльная, но... знакомая. Моя стихия. На экране ноутбука мигал курсор в строке поиска главной базы данных будущей "игровой" базы. Последний сектор. Последний паук в центре паутины.
Я перевела взгляд на Леона. Он уже убрал пистолет, его каменное лицо было обращено ко мне. Вопрос висел в воздухе, не озвученный: «Готова?»
«Финальный рывок, сенсей?» – подумала я, пальцы уже летели по клавишам, вбивая первый запрос из списка.
