Да я тебя сейчас научу! Смотри, сначала сюда, а потом как бы отталкиваешься от меня, а я тебя обратно за руку. И-и-и-и…
Да, детка, не отпущу. Буду весь вечер тебя так держать. Ну, спина да, заболит. Но это завтра. Ну, что? Повторим? Ну, что ты? Не сюда… Ха-ха-ха-ха! Ну, вот, мы теперь на полу. Хорошо, что я его сегодня с утра помыла.
М? Что смотришь? Ну, что? Что? Я — кто? Ну, спасибо, родная. О… ммм… это мне за что такое счастье привалило?
Мне, конечно, нравится, как ты краснеешь… ммм… Всё. Мол… чу…
Слушай, милая. Я это, наверное, зря скажу. Нет. Не буду. Не щекочи! А!
…
Да, я специально побежала в сторону кровати — на полу ведь холодно тебя целовать.
Да, я — зло. Да, я нахальная и расчётливая. Да, я наглая. Да…
…я люблю тебя.
Автор: Сулмор
Бета: Dark_Flame
Пара: (Оригинальные истории)
Рейтинг: PG-13
Жанр: Romance
Размер: min
Описание:
Иногда подсознание начинает устраивать занятные шутки со своим обладателем.
Дисклаймер:
Все права на персонажей принадлежат автору.
Мусорное ведро уже не могло вместить в себя всё то, что в него раз за разом пытались положить. Ещё немного — и придётся выбрасывать, затем подметать пол, а лучше вообще помыть, наконец, всю квартиру. Но я поступаю так, как и всегда: аккуратно, со всей возможной осторожностью, стараясь не дышать, ибо дышать не хочется, кладу сверху использованный чайный пакетик.
Смотрю на дело рук своих и тяжело вздыхаю — красота.
— Кать! Выбросишь мусор? А я посуду помою! — кричу в надежде, что меня услышат в соседней комнате.
— Что?!
Снова кричу:
— Мусор выбросишь?!
— Кого выбросить?!
— Чёрт! — иду к ней, захожу в комнату, останавливаясь на пороге, и уже тише спрашиваю:
— Мусор выбросишь?
Катя недовольно хмурится, ясно ведь, что не хочет. Откладывает книжку в сторону.
— Давай на камень-ножницы-бумагу?
— Давай, — соглашаюсь, — до трёх?
— Ага. Считай.
Я проиграла. Но, с другой стороны, хотя бы прогуляюсь. Зашнуровывая кроссовки, спрашиваю:
— Помоешь посуду?
Катя кивает и, ухмыляясь, протягивает мне полный мусорный пакет. Я беру его брезгливо и обречённо.
— В магазине что-нибудь надо?
— Нет, вроде. Можешь, конечно, ещё хлеба купить. И кефира, либо йогурт.
— Да уж, куплю, а то получится как на прошлой неделе, — я улыбнулась, вспоминая, — что на завтрак у нас осталась корочка чёрного хлебу и корочка белого.
Катя засмеялась:
— Ну, кто знал, что так получится?
— Ладно, закрывай, — я открыла дверь и вышла на площадку, — скоро вернусь.
— Жду тебя, солнце.
Насвистывая приставучую мелодию, не спеша прогуливалась. Сегодня погода не то, чтобы радовала, но определённо была лучше, чем всю предыдущую неделю: лужи высохли, ветер успокоился, а небо больше не казалось серой бесконечной тучей.
— Извините, у вас прикурить не найдётся?
— М? — оглядываюсь и тут же чувствую, что не могу сказать больше ни слова.
— Прикурить не будет? — девушка, стоящая напротив меня, повторяет вопрос.
Смысл слов дошёл до мозга с большим опозданием.
— А, нет, не курю, — мысленно отвешиваю себе пощёчину, возвращая трезвость мышления, — правда, спички где-то были. Могу поискать.
— Было бы здорово, — она улыбается, и я вновь застываю. На меня смотрят и ждут, явно чувствуя неудобство и смущение.
— Сейчас, — в панике роюсь в сумке. — Вот, держи.
Она чиркает спичкой, зажигает сигарету, отдаёт коробок обратно.
— Спасибо, — стоит, мнётся, явно хочет что-то сказать.
— Я обычно не курю.
Иронично приподнимаю бровь, смотря на сигарету в её руке, дескать, а это что?
Оправдывается:
— Нервы сдают. Решила попробовать. Купила пачку и поняла, что зажигалки нет и вообще ничего нет. И никого нет…
Во мне что-то щёлкнуло, как будто кто-то другой, не я, перехватил управление над моим телом, голосом и разумом:
— Дай сигареты.
Она покорно отдаёт. Я сминаю пачку, сгибаю пару раз и возвращаю обратно. В памяти навечно остались широко раскрытые удивлённые глаза.
— Прости, — пожимаю плечами. — На вот, кефиру лучше попей.
Я протягиваю ей литр кефира, девушка стоит и смотрит на него, как на седьмое чудо света. Затем переводит взгляд на меня, снова на кефир, на меня…
Мы одновременно не выдерживаем и смеёмся.
— Милая, где ты шлялась столько времени? — Катя смотрит на меня, как жена на мужа, который пропил всю зарплату и вернулся домой пьяный.
— Гуляла, — пытаюсь улыбаться, как ни в чём не бывало. Я, кстати сказать, трезвая.
— Три часа?
— Да.
— М-м-м, хорошо, — она разворачивается и уходит в комнату, закрывая за собой дверь.
Я всё так же стою на пороге. С моих губ слетает тихий шёпот:
— Что же я, чёрт побери, сделала…?
Закрываю дверь и сползаю вниз, упираюсь лбом в колени и запускаю пальцы в волосы:
— Что… я… чёрт побери… Сделала? — смотрю на белый потолок. — И зачем?
На следующий день, ближе к вечеру, я решила устроить Кате сюрприз: сначала прибралась на кухне, затем приготовила спагетти на двоих, посыпала сыром, приправами, поставила на стол бутылку вина, зажгла свечи и отправилась выманивать её из-за компьютера.
— Ка-а-ать?
— Да?
Я улыбнулась:
— Пойдём кушать.
Она устало трёт глаза:
— Извини, не хочется что-то.
