<p>Бурят убивает грузина…</p>Бурят убивает грузинана русско-нерусской войне.А что в этом всём Украина?«Кладбище», – ответили мне.Вчера в Украину зарыличьего-то любимого швили,и заново деньги за рыбу,и снова кого-то убили.Французы, испанцы, бразильцыменяют состав чернозёма.Когда-нибудь преобразитсявместилище праха чужого.Исчезнут горелые танки,и степью, сильны и крылаты,вразлёт понесутся мустанги,каких не видали буряты.<p>Ищу слова, как грибы…</p>Ищу слова, как грибы,но не себе одномуи не какие абы,а чтобы польза в дому.Чтобы и в суп был гриб,и с овощами запечь.Чтоб никто не погиб,слыша грибную речь.Она немного дика,с налипшей хвоей и мхом.Я слово снял с языка,цветное, как махаон.Над изумлённой странойгрибные грозы, дожди.Иду заросшей тропой,и лучший гриб впереди.<p>Бытие, говорят, и ничто…</p>Бытие, говорят, и ничто.Летний зной и пустые витрины.Я хочу поделиться мечтой:чтобы мне луноход подарили.Сорок лет я о нём тосковали украдкой лизал батарейку.По любым пустякам пировал,а на нём экономил копейку.Подари мне, дружок, луноходв упаковке из «Детского мира».Недалёко уже Новый год,вот и повод, хотя не до жира.Ты давай, не качай головой,не смотри, что подумают люди.Луноход, как бинокль осевой,принеси в торжествующем клюве.Это будет подарок с душой,не слабей аладдиновой лампы.А Луна – это тот же Большой,лебединое озеро лавы.Подари луноход мне, скворец,или как тебя там, трясогузка.Он в любой доберётся конец,не застрянет, где зыбко и узко.Потому что я видел во снепервый день двадцать третьего года —будто все мы живём на Луне.Ну а как же там без лунохода?<p>В одних гостях мы слушали Высоцкого…</p>В одних гостях мы слушали Высоцкогои Галича в других гостях.Из этих плёнок были сети сотканы.Теперь мозги в других сетях.Была такая музыка, и не былоещё ни Цоя, ни БГ.Распаренный бассейн под зимним небоми номерочек на ноге.Не видела Москва бассейноокая,уставясь в купол снеговой,что там за пропасть зиждется глубокая,как небоскрёб минусовой.Ах, эти циклопические нежности,как терапевты щупали ягняти будущее щерилось в безбрежности:не спрятался, и век не виноват.Да что тот век? Он сам уж лёг под камень.На перемотку ставлю временаи слышу, как тоскует в Абаканеживая девушка одна.
