А не есть ли явный интерес к его поэзии признак того, что Город ждет Поэта? Что он готов к Его возвращению?..
Вопросы без ответов…
Почему во времена распада в людях возникает аллергия к Поэзии?
Невосприимчивость к ритмическому и рифмованному Слову?..
Потому что каждый за себя,
а ритм и рифма – то, что возникает в единстве?
Или потому что невыносимо больно ощущать гармонию, не обнаруживая ее в жизни?..
Несоответствие порождает ощущение лживости…
И поэты становятся прозаиками, публицистами, философами,
А если не получается, то алкоголиками.
В лучшем случае пытаются удержать мир от распада свободным стихом, который и сам – дитя распада:
То, что остается от Поэзии, потерявшей музыку —
осколки смыслов и образов,
В идеальном случае слепленные в мозаику на непритязательно-серой цементной основе,
А то и вовсе обретающиеся в обрезках чужих кинолент…
Когда распадается мир, – подумала Девушка, -
Когда распадается мир на страны-обломки,
Когда распадаются страны на страночки и города,
Когда города распадаются на дома,
Когда дома распадаются на квартиры,
Когда квартиры распадаются на комнаты,
Когда комнаты распадаются на квадратные метры,
Когда квадратные метры распадаются
на обиды, зависти и желание выпихнуть ближнего своего,
Когда человечество распадается на нации,
нации – на племена,
племена – на роды,
роды – на семьи,
семьи – на озлобленные одиночества,
Когда одиночества распадаются на ненависть и тоску,
А слезы высушивает испепеляющее дыхание злобы,
Суховеем проносящееся над распавшимся миром,
Тогда мир воскресит тот, кто останется человеком -
Тот, кто будет продолжать любить…
Девушке и в голову не пришло, что эту мысль можно назвать стихотворением. Во-первых, она не смела считать себя поэтом. Во-вторых, не хватало Музыки, чтобы это можно было отнести к поэзии. Правда, некий первобытный ритм прослушивался… И девушка записала свою мысль в блокнот, потому что ей жаль было с ней расставаться…
И тут ей вспомнились Его строки:
О каком блокноте Он говорит?.. У Него в жизни блокнота не было… Разве только в детстве?.. Или Он имеет в виду тот Единственный Блокнот, страницы которого заполняют все Поэты?..
«Я представляю связь времен, как сообщенье душ…» – мысленно повторяла Девушка и вдруг, неожиданно для себя почувствовала, что Поэт не Бог и не черт знает где, как ей всегда казалось, а совсем-совсем близко… И не то, чтобы внутри нее, в душе, а словно бы оба они, он и она, пребывают рядышком внутри чего-то большего. И это Большее странным образом не воспринималось как внешнее, а было ими самими, их единой сущностью…
вдруг услышала она Его голос в себе и так же безмолвно ответила:
