— И это тоже. Это же он, в конце концов… Эх, плохо, что ты ушёл, — вздыхает Цеппели, наконец посмотрев на Икка, — Он может накатать на тебя докладную. Тогда он будет возникать уже перед директором.
— Пусть делает, что хочет, — пожимает плечами Икк, принимая следом полулежащее положение, — Я не виноват, что он некомпетентен и требует с меня то, что мне нельзя делать. Засужу его на хрен и бай-бай его карьере физрука.
— Иккинг…
— Что? Я не прав что ли? — вскидывает бровями Иккинг, глядя на Цеппели, что скрестил руки и стал мрачнее, — Я не виноват, что мне ни хрена нельзя делать!
— Из-за этого он не может аттестовать тебя, Иккинг. Потому он и возникает.
— Вообще-то он может поставить мне ОСВ, — кривит губы Иккинг, немного приподнимая корпус со спинки. Цеппели словно током ударило.
— Чёрт, а ведь правда… — неверяще мотает мужчина головой, выразительно смотрит на ученика, — Блин, это многое меняет, Иккинг.
— Дайте угадаю, вы забыли про эту хрень, да? — коротко хихикает парнишка.
— Перестань сквернословить. Если кто-то услышит как ты выражаешься, мне знаешь как прилетит?! — Цеппели грозит Иккингу пальцем; тому, кажется, всё равно.
— Ой, да кто услышит? — отмахивается Хэддок, немного веселея. Мужчина выразительно смотрит на него; с лица Иккинга тут же исчезает улыбка, — Оу, ну, да… — тянет парень, начиная несколько мрачно ёрничать, — Вы же взрослый, образованный мужчина средних лет, а я лишь жалкий имбецил, что немного не в себе и просит у вас помощи.
Цеппели вздыхает, отрицательно мотает головой.
— Твои резкие перепады настроения всё ещё не дают мне покоя…
— Побочка от таблеток, — коротко отвечает Икк, разводя руками, — Да и сам такой по натуре.
— Скорее первое. Раньше ты таким не был.
— Нет, вы просто раньше не замечали, — парирует Икк, вставая с диванчика, — Ну, мы поговорили? Можно идти? А то звонок скоро…
— Иди. Хотя бы с истории не сбегай…
— Не буду. Белч точно накатает докладную, — Хэддок уходит из кабинета психолога всё с тем же мрачным лицом, с каким и приходил. Да, в этом он весь…
***
… Так смотри, как горят мои крылья, как горят они в огне. Не развеивай пепел, не нужен церковный хор…
Около кабинета истории столпилось много народу. Хэддок оглядывается, не находит своих одноклассников. Весь «А» класс стоит, уткнув свои носы в книжки. Белч никогда и никого не пускал в свой кабинет до звонка. Да, это тупо, но все уже привыкли готовиться к уроку в коридоре.
Иккинг с опаской обходит толпу вокруг себя. Почувствовав на своём плече чью-то ладонь, тут же шугается, широко распахивает глаза.
— А, это ты, Иккинг. Прости, пожалуйста, постоянно забываю про твой недуг.
Мистер Белч, низкорослый толстячок со смешными усами. На вид добрый, на деле сущий Дьявол. Он протягивает Иккингу руку, широко улыбается. Иккинг молчит, бросает несколько злобный взгляд на мужчину и его широкую ладонь.
— Ах, точно… Ещё раз прости. — усмехается Белч, убирая руку в карман штанов, — Как себя чувствуешь? Всё также?
Иккинг недолго молчит, потирает своей ладонью место прикосновения. Другой класс с некоторым удивлением следит за ними.
— Ещё болею, как видите, — наконец отвечает Иккинг, чуть расслабляясь.
— Вижу… Эх, бедный парень. Ты это, готовился к сегодняшнему уроку?
— Не особо, — признаётся Икк, немного отводя взгляд, — Но я отчитаюсь, если нужно.
Белч одобрительно кивает.
— Это хорошо. Сегодня у моих тотальный опрос по Первой Мировой… Могу дать тебе небольшой тест, он простенький, для непрофильника в самый раз.
— Ну, можно… Хотя у нас вообще сейчас другая тема, но ладно… — бормочет парень.
— Тест по параграфам составлен, так что все ответы можешь найти в учебнике. Получишь свою оценочку и можешь быть свободен до конца этой недели. — махает рукой историк; звенит звонок на урок, он обращается к толпе учеников, — Так, заходим, занимаем быстро места!
Иккинг заходит один из последних, потому что привык пропускать всех вперёд. Оглядывает свободные места, коих почти не осталось.
— Икк, не стой столбом. Вон, садись к Хофферсон! — Белч указывает на парту, где сидела девушка. Хэддок не глядя на соседку садится на первый вариант, достаёт учебник и пенал.
— Привет, — говорит она спокойным тоном, глядя на парня из-под чёлки.
Иккинг глядит на девушку, пару раз моргает. На пару секунд он и забыл, что они хорошие знакомые, даже имя запамятовал.
— Привет… Астрид… — говорит с расстановкой парень, всё разглядывая её.
— Давно не виделись, — продолжает она, читая при этом вопросы в конце параграфа.
— Угу. Мне даже показалось, что я забыл, как ты выглядишь, — делится Иккинг, добавляя чуть тише, — Долбанный дезипрамин.
— Как ты себя чувствуешь? Всё нет возможности написать тебе… — Астрид закрывает учебник, переводит на парня взгляд.
— Пока никак. Не сплю ночами, мотаюсь вот по врачам… Как обычно, в общем.
— Она не писала тебе?
Иккинг тут же мрачнеет. В глазах его на секунду сверкнул огонь ярости.
— Нет. И не напишет. Я её в чёрный список кинул.
— Она хотела извиниться.
— Пошла она знаешь куда со своими извинениями?
— Я понимаю, Иккинг, что она сделала тебе больно-
— Ну раз понимаешь, тогда зачем напоминаешь?