Я опасаюсь, что монстр прыгнет на меня, как кузнечик, если расстояние сократится. Поэтому выжимаю из байка все его ресурсы. 220, 230, 240, 250… Картинка перед глазами размывается, я едва разминаюсь с какой-то красной иномаркой. Прохожу впритирку очередную фуру. «Крузак» отстал. Перевожу дух и немного сбавляю обороты. Впереди развилка, а ещё дальше затор, поэтому ухожу под мост. Там движение ещё менее плотное. Сбрасываю скорость до ста.
Больше получаса терпеть адскую гонку! Непрестанно озираюсь по сторонам, дабы не пропустить неожиданной атаки из лесополосы. Так же внимательно слежу за крышами едущих навстречу машин и фур. Забрало шлема изнутри покрывается влагой. Слегка приоткрываю его.
Замечаю впереди ещё один затор. Сука! Притормаживаю. Авария или светофор. Нет, светофоров тут не должно быть. Авария. В кювете какой-то металлолом, на обочине — фура. Куча машин ДПС и скорой, поток медленно и аккуратно проезжает по разбросанным по всему полотну обломкам. Я замечаю боковую дорогу и ухожу на неё. По обе стороны раскинулись поля, прекрасный обзор.
Красный появляется, когда я проезжаю мимо припаркованного на обочине трактора. Выскакивает прямо из-за огромного колеса. Тракторист блаженно курит, расстегнув рубашку. Монстр бежит за мной. Я не могу гнать, как на трассе. Дорога в кочках и колдобинах. Чем дальше, тем хуже. Неужели я сам себя загнал в ловушку?
Мне приходится ещё раз свернуть. Дорога в какую-то деревеньку, зато покрытие качественнее. Я быстро отрываюсь от Красного. До деревни 3 километра. В крайнем случае, развернусь и буду так ездить туда-сюда, пока не закончится время.
Мечтам не суждено сбыться, когда на подъезде к деревне появляется человек с ружьём. Эта скотина целится в меня! Я уже собираюсь пустить «Кавасаки» в скольжение, чтобы иметь хотя бы малейший шанс укрыться от пули, но вижу, как человек нетерпеливо машет мне рукой, мол, проезжай и не тупи.
Мне становится ясно, что целится он не в меня. Я проскакиваю мимо и останавливаюсь перед огромными воротами, преграждающими путь в деревню. Никогда таких прежде не видел. Оборачиваюсь — мужик продолжает держать горизонт под прицелом. Ворота с грохотом приоткрываются на ширину человеческого тела и замирают. Более очевидного приглашения не стоит и ждать. Я бросаю мотоцикл, протискиваюсь внутрь и оказываюсь в окружении сельчан. Очень странных сельчан.
Мужчины и женщины, в основном среднего возраста, в каких-то театральных костюмах. На женщинах — платья-луковицы, на мужчинах — пёстрые туники, красные кальсоны и сюрреалистичные туфли с длиннющими носами. А-ля средние века. Никаких лаптей и косынок. Они стоят, точно манекены, и смотрят в мою сторону. Ворота шумно закрываются. Что за чертовщина? Только сейчас обращаю внимание, что таймер тоже застыл на одной зеркальной отметке:
— Замри, парень! — слышу я крик.
Оборачиваюсь и вижу человека в башне, пристроенной к воротам. Часовой.
— Не двигайся! — повторяет он.
Я подчиняюсь. Даже задерживаю дыхание на первое время. Таймер удивительным образом оживает и продолжает обратный отсчёт. Почти двадцать три минуты я стою и разглядываю лица странных людей. Нет, они не куклы и не статуи. У ближайшей женщины я замечаю дыхание. А ещё они моргают.
00:00
Я пообедал у бабы Лоры, предварительно купив ей продуктов на пять тысяч. Привёз на такси и сказал, что поживу пока на даче и буду признателен, если баба Лора станет готовить лишнюю порцию и на мой рот. Все расходы на мне.
Старуха растерялась, но осталась довольной.
— Завтра как раз Катюша приедет погостить, — сияя, сообщила баба Лора. — Сегодня на экзамене.
— Замечательно, — показательно засиял я в ответ.
Вернувшись на Чердак Мечтателя, я распластался на койке, будто в одиночку вспахал делянку. Я уже успел погуглить подробную карту местности, нашёл те участки трассы, по которым гнал, развилку под мостом, поворот, затем ещё один поворот… и всё. Сплошные поля и никаких деревень. Вернее, они были, но дальше. Поездка туда-назад на такси обошлась мне в полторы штуки и не открыла ничего нового. Нет даже указателя. Я оказался в игровом мире или где-то в таком роде. Ещё эти фокусы с застывшим временем…
У меня чесались руки позвонить Насте. Но не мог же я спросить: «Твой парень, случайно, не устроил Moto GP на трассе, улепётывая от красного монстра с клешнями за спиной?». Я и так подставился разговором накануне этих злоключений.
Настя сама мне набрала.
— Ты не поверишь, но эта чертовщина из вашего универа добралась и до нас! — затараторила она. — Только что вернулся Сева и заявил, что спасался от жуткого монстра, посетил какую-то странную деревню, которой на самом деле не существует, а потом проснулся посреди поля с мотоциклом! Как тебе это нравится?
