– Ешь, девочка, – говорит женщина, голос хриплый, но мягкий. Она ставит поднос на стол, поправляя платок. – Не дело морить себя голодом. Силы тебе понадобятся.
Смотрю на нее, прищурившись. Ее глаза, темные, как маслины, смотрят на с укором, но в них есть и что-то еще – жалость, которая режет как нож. Я не хочу ее жалости. Не хочу ничьей жалости.
– Не голодна, – отрезаю, вставая с кровати. Гордость – единственное, что у меня осталось. – Забери это. Я не ем из рук тех, кто держит меня в клетке.
Она качает головой, губы сжимаются в тонкую линию.
– Упрямая, как ослица на базаре, – в ее тоне нет злобы, только усталость. – Я Фериде, служу в этом доме дольше, чем ты живешь на этом свете. Видела таких, как ты, девочка. Все они кричали, бились, а потом ели, пили и жили дальше. Таков порядок вещей.
– Порядок? – почти смеюсь, но смех горький, как недопитый кофе. – Это не порядок, это цепи. Амир думает, что может купить меня своей едой, своим домом, своими угрозами? Пусть подавится своим супом.
Фериде смотрит, глаза щурятся, как у кошки, которая видит что-то любопытное.
– Амир Ахметоглу – не тот человек, с кем стоит играть, – говорит, понижая голос. – Я видела, как он ломает людей. Не кости, нет, он ломает их волю. Ты думаешь, твой гнев защитит тебя? Он только раззадорит его. Прими свою участь, Элиф. Ешь. Живи. Иногда жизнь – это не борьба, а выживание.
Ее слова бьют, как камни, но я не позволяю им пробить броню. Принять участь? Стать безвольной куклой в руках Амира? Никогда.
Иду к столу, беру поднос и, не глядя на Фериде, выношу его в коридор. С грохотом ставлю его на пол, чай проливается, миска с супом трескается, и аромат чечевицы смешивается становится резче. Женщина идет за мной следом, подняв подбородок молчит и наблюдает.
– Скажи своему господину, что я не его собака, – бросаю, возвращаясь в комнату и хлопая дверью. Ключ тут же щелкает в замке, но я чувствую мимолетное торжество. Пусть Амир знает, что я не прогнусь. Не сегодня.
Но победа горькая. Желудок урчит, прижимаю к нему руки, пытаясь заглушить голод. Я не ела почти сутки, и тело начинает предавать, требуя пищи. Сажусь на кровать, прижимая колени к груди, закрываю глаза.
Мехмет. Его лицо всплывает передо мной, и слезы снова жгут глаза. Я не могу позволить себе сломаться, но боль разъедает, как кислота. Он мертв из-за меня. Его жена, его ребенок – все разрушено. А я сижу здесь, в этой роскошной клетке, и ничего не могу сделать.
Проходит час, может, два. Время тянется, как патока, липкое и медленное. Хожу по комнате, пытаясь отвлечься, но мысли возвращаются к Амиру. Его глаза, голос, поцелуй – все это как яд, который я не могу вытравить.
Я ненавижу его. Но ненависть смешивается с чем-то еще, с тем, что я не хочу признавать. Тот поцелуй, тот кошмар… Они оставили след, как ожог, и я не могу избавиться от этого чувства.
Стук в дверь заставляет снов вздрогнуть. Напрягаюсь, ожидая Фериде или, хуже, людей Амира, но вместо этого в комнату входят две женщины. Одна – молодая, с круглым лицом и большими глазами, похожими на спелые вишни. Другая – постарше, с острыми скулами и волосами, убранными в тугой пучок под платком.
Они несут коробки, ленты, измерительные ленты и что-то, похожее на образцы тканей – шелк, бархат, атлас, переливающиеся, как воды Босфора.
– Добрый день, госпожа Элиф, – говорит младшая, ее голос мягкий, с легким акцентом. – Я Ширин, а это Нур. Мы здесь, чтобы снять мерки для вашего свадебного платья.
Замираю, чувствуя, как кровь стынет в венах.
Свадебное платье? Они серьезно?
Амир двигается быстрее, чем я думала, и каждый его шаг – как удар, напоминающий, что он контролирует все. Мое тело, мою жизнь, мое будущее. Хочу кричать, швырнуть их коробки в стену, но останавливаю себя.
Мое сопротивление и гнев – это то, что его забавляет. Я видела это в его глазах, в его улыбке, когда я укусила. Он хочет, чтобы я билась, как птица в клетке, чтобы он мог наслаждаться, наблюдая за моими попытками.
Мое поведение – как у ребенка, который топает ногами, и это только смешит его. Нужно быть умнее. Хитрее.
– Хорошо, – говорю, заставляя голос звучать ровно. – Снимайте свои мерки. Но я голодна. Принесите еду. Что-нибудь простое. Хлеб, сыр, оливки. И чай. Без сахара.
Ширин и Нур переглядываются, явно не ожидая моего согласия. Ширин кивает, ее глаза вспыхивают любопытством, но она быстро выходит, оставляя Нур со мной. Старшая женщина раскладывает ленты на столе, ее движения точные.
– Поднимите руки, госпожа, – говорит Нур, голос сухой, как песок. – Нам нужно снять мерки точно. Господин Демир хочет, чтобы платье было идеальным.
Поднимаю руки, чувствуя, как унижение жжет кожу. Платье. Свадьба. Все это – часть его плана, его игры, где я – пешка.
Но я не пешка. Я позволяю Нур обматывать меня лентой, измерять талию, плечи, грудь, но мои мысли где-то далеко. Я должна найти способ. Не биться, не кричать, а думать.
Амир силен, но он человек, а люди ошибаются. Я найду его слабость.
