Из головы у меня никак не шёл тот старик и его странная музыка. Уйти сейчас означало потерять это чудо навсегда, позволить ему исчезнуть. На моих табличках было уже много записей, но ни одна из них не могла с этим сравниться. При этом сколько у меня оставалось времени я не знал. В любой миг старик мог умереть или ослабеть настолько, что забросил бы свою дудку. Хотя в последнем я на самом деле довольно сильно сомневался, что-то мне подсказывало, что он из тех людей, которые идут до конца и не взирают на последствия.
Всегда и во всём человеку больше всего мешает его собственный страх. «Что, если у меня не получится», – думает он, вместо того, чтобы сосредоточиться на действии. У стихии всё получается потому что ей просто на всё плевать, она не разменивается на мелочи. Взять хотя бы гигантские волны на море, о которых мне рассказывал отец, а позже и учитель. Когда вода наступает на сушу, она просто идёт и всё, медленно, неторопливо и спокойно. Самые стойкие препятствия она огибает, а остальные просто-напросто сносит. Так происходит потому что у неё есть цель, ей некуда отступать и незачем колебаться. Человек, у которого есть великая мечта, большая цель, всегда похож на стихию.
Вот и этот необычный старик-музыкант тоже был таким. В звуке таилась огромная сила, а он с лёгкостью и изяществом ей управлял. Наверное именно поэтому он и казался мне одним из нас, магом. Причём не просто недоучкой-мистиком, а настоящим, со Словом Силы. И оно точно было не каким-нибудь хилым, как «отзвук» или даже «мелодия». Если бы старик был магом, его Словом Силы точно было бы само слово «музыка», в этом я был уверен.
После долгих колебаний я всё же решился наведаться в ту деревню ещё раз. Инстинкты говорили мне уходить, но словно какая-то неведомая сила тянула меня назад. Пойти я решил налегке и все свои вещи, кроме деревянных табличек, спрятал. Внешность я конечно в этот раз изменять уже не стал и обошёлся обычным переодеванием и гримом.
На дворе стояла глухая ночь, но вот-вот должно было уже наступить утро. В воздухе разливалась прохлада и пахло свежестью и росой. Пока я шёл до дома старика, я думал, как убедить его мне сыграть, Ону я во всё это впутывать точно не хотел и не собирался.
Я прошёл по пустынной улочке и остановился у лачуги музыканта. Прошло примерно четверть часа и небо начало понемногу светлеть. Я опёрся на ветхий заборчик и решил пока, от нечего делать, просто понаблюдать за рассветом.
Спустя пару мгновений издали, с другого конца улочки, вдруг послышались тихие шаркающие шаги. Ко мне медленно брёл тот самый местный парень, который тогда предал старика. Судя по его блуждающему взгляду и движениям, он был просто мертвецки пьян. В его глазах была непроглядная тоска, он словно потерял и не мог найти что-то важное. Волосы его были сильно растрёпаны, а одежда на нём была самой простой, обычной и недорогой.
Раскаяние всегда очищает человека, наверное в этом и есть его единственный смысл. Парень предал старика, предал человека ему близкого, но только ли его одного? Если так подумать, то предательство вообще всегда работает, как минимум в две стороны. Потому что каждый раз предавая кого-то, ты предаёшь и самого себя, свою душу. Предательство это вообще очень обширное слово. Предать можно не только человека, но и веру, идею, мечту. Знать свою цель и не двигаться к ней – это тоже предательство. Самого себя можно предать однажды или делать это каждый день, по мелочам, медленно. Чувства, которые предают разум, не верят в него, ставят под сомнение его решения, разве может быть что-нибудь хуже?
Я ещё раз взглянул на парня, отвернулся и продолжил смотреть на небо. Зачем он шёл сюда и почему вообще не спал в этот час меня в общем-то не касалось.
Спустя какое-то время шаги стихли. Судя по звуку парень остановился совсем недалеко от меня.
Небо было на удивление чистым и уже совсем светлым, вот-вот должно было показаться и солнце. Я достал пустую деревянную табличку и быстро прошептал заклинание «захвата мелодии», почему я решил вдруг так поступить я не знал, но чувствовал, что это будет правильно.
С первым лучом солнца по улице полилась всё та же замысловатая музыка. Старик играл со двора, но впечатления это не портило и даже наоборот. От такого приглушения возникало чувство завершённости, последнего и самого важного штриха.
Огонь в моей душе рвался наружу и я вдруг понял, что едва могу его сдерживать. Мне представилось, и я почти видел это, как от моих ладоней идут огненные потоки, медленно закруживаются, переплетаются и поднимаются в небо. Каждая из струй пламени была частью мелодии старика, а искры её отдельными звуками. Я рисовал его музыку огнём и смотрел, как медленно восходит солнце. Несколько раз мне пришлось останавливать себя, когда я вдруг понимал, что и вправду шепчу слова заклинаний. Сколько это всё продолжалось я не знал, но когда мелодия вдруг стихла, я не сразу понял, что произошло.
