Каково это лишиться самого ценного, что есть в твой жизни? Например, таланта, который сделал тебя легендой прогейминга?Что если вместо того, чтобы дать тебе покоя, судьба свалит на тебя магическую силу в виде игрового интерфейса? Да еще и могущественная корпорация будет пытаться превратить тебя в раба. Это если тебя до этого не сожрет первый встреченный монстр.Что будешь делать, зная что магия и монстры реальны? Как справишься с тем, что ты слишком уязвим и не осведомлен?Скрыться от преследователей — явно программа минимум. Развить магический потенциал и прокачаться так, чтобы никто впредь не смог посягнуть на твою свободу — далекая мечта.Раскрыть правду о том, как на самом деле лишился игрового таланта — опасный путь, на который придется встать.
Проснулся я как всегда в случайное время и всё равно подняться было жутко сложно. Уже с полгода я не высыпаюсь, хотя сплю по 12 и более часов. С того самого дня как потерял смысл жизни.
Я встал, чисто механически умылся и посмотрел на себя в зеркало. А оттуда на меня посмотрел тощий и заросший тип, который был лишь отдаленно похож на Артура Вольнова. Длинный и тощий, прямо как Хищное Пугало из «Легендарной Защиты».
Вот опять. Будто больше подумать не о чем, кроме как о том, чего лишился.
Я вяло потопал на кухню и перекусил чем-то из своих запасов полуфабрикатов.
Что это было вообще? Съел и тут же забыл. Хотя какая разница? На вкус всё равно всё одинаковое, как грязь.
Сел за компьютер. Одновременно включил сериал и музыку. Лишь бы не сидеть в тишине. Под этот звуковой хаос принялся листать новости. Не то, чтобы мне было не плевать на то, что происходит вокруг. Я просто забиваю сознание, дабы не оставаться наедине с мыслями ни на секунду.
Внезапно в дверь постучали.
Ну здрасте. Кто приперся? Опять соседка снизу, которой мерещится, что я топаю ночами и устраиваю оргии? Сосед алкаш справа, просить занять на бутылку? Проклятые сектанты, которые сильно хотят рассказать мне о том, как ужасна моя жизнь, но за пару взносов её можно исправить? И пришли уже в третий раз за неделю?
Уж нормальный-то ко мне точно никто не пришёл бы. В этом доме нормальных нет. По крайней мере в радиусе нескольких квартир от меня.
С другой стороны, я ведь поэтому и выбрал это место. Всем здесь на меня плевать. Никто из моих знакомых здесь меня не станет искать. А даже если и станут, их скорее помоями обольют, чем что-то внятное ответят.
Неспешно снял наушники. Свернул вкладки. Поднялся на ноги. Также нарочито медленно напялил тапочки.
А в дверь прямо колотили, упрямо и настойчиво.
Точно эта карга старая. У неё если в голове щёлкнуло, то даже участковый унять не может. Как-то раз приход того самого алкаша совпал с её прибытием. Бедолага даже сказать ничего не успел, как был окрещён участником моих оргий и отмудохан придверным ковриком. Между прочим моим. Это был первый и последний раз, когда я таки занял этому соседу тыщу. За героизм.
Уже подготовив набор посылов к лешему, я подошел к двери. Открывать я её, естественно, не собирался. Один раз уже открыл, так потом устал выгонять эту фурию, мечущуюся по моему жилищу в поисках следов оргий с телефоном в руках. Чтобы улики зафиксировать. Которых нет. Но кто ж её в этом убедит?
Однако вместо злобных визгов пожилой стервы, я услышал раздражённый, но куда более приятный, знакомый голос.
— Cтормбрингер, открывай, тудыть тебя нехай!
Вот уж внезапно. Это же Виктор, мой бывший тренер. Он, конечно, иногда меня навещает, но обычно звонит заранее. Да и после первой пары месяцев даже он стал появляться всё реже и реже. Поскольку общаться со мной было проблематично, так что он являлся просто чтобы убедиться, что я ещё функционирую. Последний раз я видел его пару недель назад, так что до следующего визита должно было пройти не меньше тех же двух недель.
Странно это всё. Ещё и торопится куда-то. С чего ему вообще спешить?
Но, здраво посудив, что игнорировать его будет совсем уж некрасиво, я открыл дверь.
Встретил меня запыхавшийся молодой парень, которому нынче должно было уже исполниться 21. Он поправил свои короткие растрепавшиеся русые волосы и вперился в меня пронзительным взглядом. А я тем временем пялился на текст над его головой.
«Виктор Седов ур. 25»
Гляди какой деловой. Большая часть людей, которых я встречал, были максимум 15. А он и тут отличился. Хотя, что с него взять, талантище! В своём деле, конечно. Как игрок он всегда был ужасен. Но анализировать игровую мету, составлять командные стратегии и подбор персонажей — это он делал мастерски. Может потому и уровень такой, что котелок варит будь здоров.
Наконец я вынырнул из задумчивости и задал вопрос.
— Ты чего не позвонил? Может у меня тут… оргии! — заявил я, вспомнив самое распространённое обвинение.
— Чел, я был бы неописуемо рад, если бы оказалось, что у тебя тут оргия. По крайней мере, это значило бы, что ты наконец перестал с кислой рожей глядеть в стену.
Мда. Такое ощущение, что у него тут камеры везде, настолько точно описано 90 % моего времяпровождения.
— И да. Дело в том, что у тебя телефон не отвечал.
Парень быстро вошёл, протиснувшись мимо меня и захлопнув за собой двери.
Стремительно подошёл к окну, приоткрыл штору и выглянул туда, не показываясь. Это окно находилось на лицевой стороне здания, но это особо не прояснило, зачем ему туда смотреть. Мы ждём кого-то ещё?
— Фух. Успел.
— Да чего стряслось-то?
— Расскажу в процессе. Быстро собирай вещи. Бери самое нужное, паспорт, одежду, а телефон не бери. По нему тебя отследить могут.
— Нахрена это всё? — я даже и не подумал куда-то идти, — Мож тебе лучше чаю налить? Немножко успокоишься и как раз всё расскажешь.
