— А нужно! — прошипело у всех в голове одновременно. — И хорошенько подготовитьс-с-ся!
Старый сторож кладбища Литтл-Хэнглтона был калачом тертым, да еще последние недели досыпали уникального опыта в его и так немаленькую жизненную копилку. Старик в балахоне схлопотал лопатой только по одной, весьма веской причине — он держал в руках палочку. Подозрительно знакомую. Почти такую же, какие имелись у его недавних знакомых. Из той самой секретной бригады утилизаторов всякой гадости, недавно на славу отработавшей в его вотчине.
Что могут знающие люди делать такими палочками, сторож видел. В жизни не забудет. Волосы еще три дня паленым воняли. И шапка. А внешний вид этого старика, как и его действия, вызывали серьезные сомнения в его адекватности.
Позволить наставлять на себя такое странное и мощное оружие — подозрительному типу? Вот уж дудки. Хотя он и из знакомых никому бы не позволил. Даже командиру, наверное.
Кто, как не псих будет мелкой лопаточкой ковырять там, где любой нормальный человек сразу лом возьмет? Тем более, вот же он, у оградки прислонен, бери да пользуйся.
И одет-то как по-дурацки — в халат со звездами, светящимися и подмигивающими. Самое то для ночных прогулок на кладбище. Еще бы мишень на спине нарисовал. Светящуюся. Тьфу. Даже глаз подергивается от такого непотребства! Да, точно псих. А еще в столь почтенном возрасте. Хотя именно с возрастом подобное, бывает, и случается. Жалко. Подлечить бы.
Сторож вздохнул, потер глаз, чтобы успокоиться, и принялся за дело.
Высокое мосластое тело тащить в сторожку было тяжело и неудобно. Ладно хоть недалеко.
Аккуратно спеленав так и не пришедшего в себя чокнутого старикана, сторож направился в трактир — телефона у него в хижине не было отродясь, а «Висельник» был ближайшим, да и приятным местом.
Машинку с санитарами вызвать, с людьми побеседовать, глядишь, хозяин ему кружечку нальет, а то и еще кто… После недавних событий его в деревне уважать стали еще сильнее. Жаль, больше пары кружек он себе нынче не позволит: ему ж еще психа с рук на руки передавать. Ну да ничего, без него всё не выпьют.
Когда он вернулся к себе, старик, кажется, так еще и не оклемался, так что сторож даже почувствовал что-то вроде раскаяния — ведь совсем дедуган, может, стоило полегче как-то… Но крови не было — да и с чего бы? Лопата плашмя не ранит. Очухается помаленьку. Подумаешь, шишка.
— Нечего было в меня своей палкой целить, старик, — попытался оправдаться он, но прозвучало как-то неубедительно, скорее сердито.
Да и тело никак не отреагировало. Вроде бы.
— Эхе-хе, — вздохнул сторож, усаживаясь в древнее, оставшееся еще от предшественников жесткое и скрипучее кресло.
И из-за скрипа не услышал, как заскрежетал зубами Альбус Персиваль Вульфрик Брайан Дамблдор.
Великому Светлому оставалось только моргать: узлы вязать бывший «пловец-каноист»(13) умел качественно. Очень качественно. Но что-то делать было надо.
— Куда ты дел мою палочку? — прохрипел он.
«Очнулся. И что теперь, всю ночь его разговорами развлекать? Еще скандалить поди начнет. Не было печали…»
— Какую палочку? — вслух искренне удивился сторож. — Вот эту?
И покрутил перед лицом старца лопаточкой, которую тоже приватизировал: мало ли что.
— Ты потерял ее, старый дурак? — псих задергался и разразился руганью, правда какой-то странной, как герой старой книжки.
— От дурня слышу, — обиделся сторож, пропуская мимо ушей затейливые, но не хлесткие обороты. — Будут тут выступать… психи всякие, — бормотал он себе под нос, заткнув нахалу рот почти совсем чистым платком и плотнее подтягивая «стремечко» на костлявых щиколотках.
Утром, благополучно отправив беспокойного гостя в лечебницу соответствующего профиля, старый сторож достал из кармана палочку со странными утолщениями и долго рассматривал.
— Как там они говорили? Люмус? Люмос?
Кончик палочки слегка засветился, но стоило ему перевести внимание на стену, свет погас.
— Работает, — бережно погладил артефакт старик. — Да, с такой штукой надо поаккуратнее. Хорошо хоть само выключается.
Он встал, поискал кусок какой-то ткани, завернул палочку, и вскоре небольшой кевларовый сверточек занял свое место в небольшом же тайнике рядом с… не будем выдавать секреты старого отставника британского спецназа. Просто потому, что мы их не знаем. Но они, безусловно, есть.
* * *
Санитарам старинной больницы Святого Криспина, что находится в Нортгемптоне, на окраине села Дастон, с новым пациентом пришлось обойтись строго: буянил. И оказался слишком силен, что не особо соответствовало довольно благообразной, как всем казалось поначалу, внешности. Даже успокоительное вколоть пришлось, правда, когда дедуля совсем уже начал заговариваться.
Ему оставалось только подслушивать обрывки не всегда понятных фраз и куски разговоров.
— Да, странный случай. Главное, никаких документов, ничего.
— Признаться, я как-то обычно тоже не беру с собой личные документы на кладбище…
— Нашли на кладбище, говорите? Никто из местных его так и не опознал?
— Сторож говорит, он что-то там выкапывал. Но видит его впервые.
